— ИЭР… Так называется твой диагноз? А как он расшифровывается?
Мистер Гласс явно намекает на причину встречи.
— Интермиттентное эксплозивное расстройство… — тихо бормочет Икари, не поднимая головы.
— И как продвигается лечение у психиатра?
Вопрос звучит так, будто начальник пытается подвести черту. Но Икари молчит. Это молчание даёт мистеру Глассу понять: улучшений нет.
— В этом и проблема, Икари. Ты — отличный специалист, и когда я принимал твои документы, то решил закрыть глаза на диагноз, надеясь, что после терапии тебе станет легче. Я ценил твои навыки выше этого… Но так больше продолжаться не может. На этой неделе ты покалечил двух сотрудников. Понимаю, что не можешь контролировать вспышки гнева, но… Безопасность коллектива для меня важнее. Даже если мне жаль терять такого профессионала, как ты. Прости.
В его голосе — искреннее сочувствие.
— Я понимаю, мистер Гласс… Не смею вас больше задерживать.
С отчаянием герой подписывает заявление об увольнении по собственному желанию. Тяжело вздохнув, он поднимается и направляется к выходу.
Мистер Гласс останавливает его у двери. Икари оборачивается.
— Если тебе станет лучше, если пройдёшь лечение — приходи. В любое время, с заключением психиатра. Удачи.
Голос начальника тёплый, почти отеческий.
— Спасибо… Спасибо большое.
Шёпотом отвечает Икари и выходит из кабинета.
**Покинув здание компании, Икари услышал звонок телефона.** Он достал аппарат и поднёс трубку к уху.
— Алё? Икари? Ну как ты? Как работа? — раздался знакомый голос.
— Меня уволили… Даже двух месяцев не проработал… — печально ответил Икари.
— Понятно… А таблетки? Ты пьёшь таблетки? — собеседник звучал обеспокоенно.
— Да не помогают они, нихрена! И психиатр уже руки опускает… Говорит, тяжёлый случай… Шансов на реабилитацию мало.
Голос Икари дрожал от отчаяния.
После паузы собеседник продолжил:
— Я понимаю… Ты в отчаянии. Но мы найдём выход. Я тут в интернете поискал и нашёл одного психолога. Проблемка только одна — он живёт на окраине города. Но отзывы о нём замечательные! У него были случаи и потяжелее. Сейчас скину тебе номер.
В его словах слышалась надежда.
— Спасибо, Маркус… Хоть ты не теряешь веру в меня. Что бы я без тебя делал? Ладно, я пошёл — мой автобус подъезжает.
Икари убрал телефон и глубоко вздохнул. Окинув взглядом остановку, он натянул наушники и медленно зашагал к ней. Через минуту подъехал автобус.
**Он сел у окна, погрузившись в тяжёлые мысли.**
*«Боже, почему это происходит именно со мной? Неужели моя судьба — до конца дней жить в страхе перед самим собой? Всё, чего я хочу, — обычная жизнь… Без этого вечного ужаса, что я опять сорвусь и покалечу кого-нибудь… Неужели я слишком многого прошу?»*
На глазах наворачивались слёзы. Он стиснул зубы, уставившись в никуда.
— Прости меня… — прошептал он вслух.
**Доехав до своей остановки, Икари вышел из автобуса.** Его взгляд был пустым и безразличным. Он дошёл до подъезда, поднялся по лестнице, открыл дверь ключом и вошёл в квартиру.
Включив свет, он разулся и прошёл на кухню. Открыл холодильник — на полках почти ничего не было. В дверце лежало одно яйцо, а ниже — вчерашние макароны в пакете.
— Шаром покати… — пробормотал он, захлопнув дверцу.
Достал из шкафа лапшу быстрого приготовления, вскипятил чайник и залил кипятком брикет. С горячей кружкой в руках направился в комнату, включил телевизор — на экране замер кадр из фильма, поставленного на паузу.
Только он начал есть, как в дверь раздался стук. Кого же это принесло в такой поздний вечер?
Отложив палочки для лапши на краешек столика, Икари медленно поднялся с дивана и подошёл к двери. Через запотевший глазок в полумраке подъезда он разглядел сомнительного вида мужчину. Незнакомец был одет в длинное черное пальто, его лицо скрывала медицинская маска, а глаза — затемненные очки с узкими стеклами. На голове красовалась широкополая шляпа, отбрасывающая тень на верхнюю часть лица, из-за чего разглядеть черты было почти невозможно.
— Господин Икари? Верно? — раздался за дверью низкий, размеренный голос. — Мне нужно с вами поговорить. Ну, точнее, моему боссу. Вы можете выйти?
Тон был холодным, почти механическим, будто мужчина отрепетировал эти слова заранее.
— С чего это я должен идти за каким-то непонятным типом? — Икари нахмурился, непроизвольно повышая голос. — Может, ты маньяк? Или мошенник?
За дверью последовала пауза, затем незнакомец ответил, слегка понизив голос:
— Я знаю, что вы страдаете психическим расстройством. Мы можем вам помочь. точнее мой босс может.
Не успел он договорить, как дверь резко распахнулась. Икари стоял на пороге, глаза его широко раскрылись, в глубине зрачков вспыхнула едва уловимая искра надежды.
— **КАК?!** — почти вскрикнул он, сжимая косяк двери так, что пальцы побелели.
— Пройдите за мной, — невозмутимо ответил мужчина, разворачиваясь и спускаясь по лестнице.
Икари, не раздумывая, шагнул за ним, на ходу натягивая растоптанные домашние тапочки.
Улица встретила их холодным ветром. Перед подъездом, неестественно выделяясь среди потрепанных машин, стоял черный лимузин с затемненными стеклами. Лак на кузове блестел, как мокрая смола.
— Вам туда, — кивнул незнакомец, открывая дверь водителя.
Икари медленно подошёл к пассажирской двери, взялся за ручку и потянул. Внутри пахло кожей и дорогим табаком. Обивка сидений была мягкой, почти бархатной, а посередине салона стоял небольшой столик с хрустальным бокалом и бутылкой вина, в которой играли блики уличных фонарей.
На противоположном сиденье сидел человек.
Его длинные, белоснежные волосы были растрепаны, словно он только что вышел из бури. На глазах — черная маска в форме треугольника, украшенная тонкими позолоченными линиями. Пальто, сшитое из дорогой шерсти, отороченное пышным воротником, переливалось золотыми узорами при каждом движении.
Человек резко повернул голову, и Икари увидел широкую, почти неестественную улыбку.
— **Икари!** Наконец-то мы встретились! — голос звучал радостно, с легкой театральностью. — Проходи, садись! Нам есть о чем поговорить!
Икари сжал зубы, но шагнул внутрь. Дверь закрылась с глухим щелчком.
— Давай для начала познакомимся, — продолжил незнакомец, наливая вино в бокал. — Меня зовут Домби. И я приехал, чтобы рассказать тебе кое-что интересное о твоем… *«заболевании»*.
Он сделал ударение на последнем слове, будто намекая на его ложность.
— Приятно познакомиться, — сухо ответил Икари. — Но просветите меня: откуда вы обо мне знаете?
Домби пригубил вино, затем медленно поставил бокал на стол.
— Я знаю о тебе **многое**, Икари… — его голос внезапно стал тише, почти шепотом.
— Ну что ж, начнем. А что, если я скажу тебе, что твое «заболевание» — это не диагноз, а **дар**?
— Видишь ли, в нашем мире существуют особые люди, — Домби откинулся на спинку сиденья, играя бокалом в пальцах. — Люди с **силой**. Таких мало, и правительство тщательно скрывает их существование. Ты не болен… ты **одарен**.
— В наших кругах это называют **Искрой**. Кто-то рождается с ней, кто-то получает после определенных событий… У тебя — первый вариант. Твоя Искра **врожденная**. До определенного возраста она спит, проявляясь лишь побочными эффектами — вспышками ярости, например. Это состояние называют *«зародышем»*. Но когда Искра пробуждается…
— Что за бред?! — Икари резко перебил его. — Что вы от меня хотите? Даже если вы не под кайфом, звучите вы как отъявленный псих! Почему я должен верить в эту чушь?
— Ну что ж… Давай **продемонстрирую**.
И в тот же миг стекло начало **меняться**. От точки, где пальцы касались поверхности, побежали золотые прожилки, расползаясь, как паутина. Через секунду в его руке был уже не хрусталь, а **золотая статуэтка** в форме бокала.
— Теперь дашь мне договорить? — спросил Домби, но Икари лишь молчал, глаза его были широко раскрыты.
— Так вот… Твоя Искра — особенная. Когда она пробудится, ты не сможешь ее контролировать. Скорее всего, превратишься в **зверя**, который будет уничтожать все на своем пути.
— И как ты вообще узнал обо мне?
— Все просто. Обладатели Искры чувствуют друг друга но только на достаточно близком расстоянии. А когда чья-то сила **пробуждается**… Это ощущают **все**, даже за тысячи километров. Твоя Искра уже на грани. Я просто **первый**, кто до тебя добрался.
— В этом нет смысла. Зачем ты хочешь мне помочь? Какая тебе выгода? Все, что ты несешь, — бред сумасшедшего! Может, ты мошенник, который хочет нажиться на больном? Знаю я таких! **Иди к черту!**
Он резко поднялся, хватаясь за ручку двери.
— Ух ты! Весь в мать… Характеры у вас **одинаковые**.
Затем — резкий рывок. Икари вскинулся, схватил Домби за горло и **прижал** к стене лимузина.
— **Что ты сказал о моей матери?!** — его голос был хриплым, в глазах полыхала ярость.
Домби **не сопротивлялся**. Он лишь ухмыльнулся, словно ждал этой реакции.
— **Что ты о ней знаешь, ублюдок?!**
Пальцы впились в шею, но Домби лишь **смеялся**.
— С меня хватит, — Икари резко отпустил его. — Грёбаный псих! Еще раз появишься у моего дома — **на ремни порежу!**
Он выпрыгнул из лимузина, хлопнув дверью так, что стекла задрожали.
Домби поправил воротник, все так же улыбаясь.
Икари быстрым шагом шел к подъезду, сжимая кулаки так, что ногти впивались в ладони. В голове роились обрывки мыслей, каждая громче предыдущей.
— *Какие к черту искры? Это же полный бред!*
Он резко дернул дверь подъезда, даже не заметив, как она с грохотом ударилась об стену.
— *Этот трюк с бокалом… наверняка просто фокус. Подготовленный блеф. Такого не может быть!*
Лестница казалась уже, чем обычно. Ступени дрожали под его тяжелыми шагами, будто жалуясь на его ярость.
— *Скорее всего, это просто продуманная мошенническая схема… Да, точно! Надо было сразу послать этого психа нахуй.*
Он резко остановился перед своей дверью, судорожно нащупывая ключи в кармане. Пальцы дрожали — адреналин все еще пульсировал в крови.
Дверь захлопнулась. Икари одним движением щелкнул все замки, затем, не снимая обувь, прошел вглубь квартиры.
— *Господи, у меня и так жизнь — дерьмо! Еще эти ублюдки нарисовались… Сука, за что мне это?!*
Он нервно прошелся по комнате, сбивая по пути маленький столик. Грохот падающих вещей его даже не остановил.
В голове всплывали слова Домби, его ухмылка, этот чертов золотой бокал…
— *Не может быть… Не может…*
— *Точно! Маркус! Он же скидывал мне номер.*
Резко развернувшись, Икари схватил телефон со стола. Экран ослепительно вспыхнул в темноте. Пальцы быстро листали переписку, пока не нашли заветное сообщение.
— *Завтра напишу. Договорюсь о встрече.*
пусть и не много но эта мысль успокаивала Икари.
— *Это моя последняя надежда.*
Он поставил три будильника подряд, выключил телевизор и погасил свет.
Кровать встретила его холодными простынями. Икари лег, уставившись в потолок, но перед глазами снова стоял тот лимузин, маска Домби, его слова о «даре».
Но почему тогда сердце стучит так, будто хочет вырваться из груди?
Он перевернулся на бок, сжал подушку.
— *Надо просто заснуть. Завтра разберусь.*
Но даже когда тяжесть наконец накрыла его, в темноте за веками все еще мелькали золотые узоры…
В приложении в котором я писал главу курсив и жирный шрифт обозначаются символами а в Пикабу работает иначе, поэтому они и не отображаются.
В общем, начало положено, жду вашей критики и советов, в дальнейшие главы я буду писать по вашим советам и критике.
