Глава 2. Погружение
Холодная волна пробежала по телу, обжигая нервные окончания, когда нейросканер заработал. Ощущение будто тебя окунают в ледяную воду, — знакомое и неприятное. Я ненавидел эту процедуру, но она была единственным способом заглянуть в "зазеркалье" жертвы, единственным шансом уцепиться за реальность, которая для меня самого была призрачной и размытой.
Мир вокруг растворился не в простой серой пустоте, а в тумане состоящем из обрывков воспоминаний – полупрозрачных лиц, искаженных силуэтов, мерцающих предметов. Цвета поблекли, утратив свою яркость, звуки превратились в приглушенное эхо, словно доносились из далекого прошлого. Это и было "зазеркалье" Клары Вальмонт — призрачное пространство, сотканное из хрупких нитей стертых воспоминаний. И бродить по этому пространству будучи самому лишенным прошлого, было особенно мучительно.
Внезапно туман разошелся, уступая место ослепительному белому свету. Я зажмурился, чувствуя как меня захлестывает мощная волна эмоций: радости, восторга, предвкушения. Чужие чувства ударили с такой силой, словно пытались заполнить пустоту внутри меня. Это был счастливый момент из жизни Клары, яркий и чистый как солнечный луч пробившийся сквозь тучи. И от этой чужой радости на душе становилось еще горше, подчеркивая зияющую пустоту в моей собственной памяти.
Свет постепенно рассеялся, и я оказался в огромном зале залитом светом софитов. На стенах мерцали голографические картины, переливаясь всеми цветами радуги, словно ожившие сны. В центре зала стояла Клара, окруженная людьми которые с восхищением рассматривали ее работы. Глаза Клары сияли ярче бриллиантов, ее улыбка была шире всей галактики, — она купалась в лучах славы, сердце ее пело от счастья.
Но радость словно хрупкий лед под палящим солнцем начала таять, уступая место липкой тревоге. Я ощутил ее как холодок, пробежавший по спине, как темную тень упавшую на светлый лик праздника. И эта тревога отозвалась резкой болью в моей груди словно я сам стоял на краю пропасти, ожидая неминуемого падения. В толпе мелькнуло лицо — мужчина в длинном черном пальто, с холодными пронзительными глазами, словно два стальных клинка. Он смотрел на Клару с нескрываемой ненавистью, его взгляд прожигал меня насквозь оставляя на коже ощущение жгучего холода.
Картинка расплылась, превратилась в вихрь бесформенных теней, свет погас и я оказался в тесном, душном помещении, пропитанном запахом сырости и страха. Меня окружила тьма, такая плотная, что ее можно было потрогать, пропитанная страхом и отчаянием. Я услышал приглушенные голоса, шепот полный угрозы, словно змеи шипели в темноте.
"Ты не должна этого делать… Это опасно… Они уничтожат тебя…"
Кто "они"? О чем шептали голоса? Я попытался сфокусироваться, ухватиться за эти призрачные звуки, вырвать из тьмы хоть какие-то детали, но тьма поглощала меня, стискивая в своих холодных, безжалостных объятиях.
Внезапно меня ослепила вспышка боли. Я почувствовал ее так словно это была моя собственная боль — острая, жгучая, пронзающая насквозь, словно раскаленный клинок вонзился в мою плоть.
И тут я увидел его — тот самый символ, вытатуированный на запястье Клары. Он пылал, словно живой, его линии извивались словно змеи, а сам он словно пытался вырваться из плена кожи, внедриться в мой разум. Боль исходившая от него была настолько реальной, что я невольно схватился за свое запястье, ожидая увидеть там следы ожога.
Боль начала отступать, словно отлив, унося с собой жгучие волны. Тьма постепенно рассеялась, уступая место серым, размытым контурам реального мира. Я с трудом разлепил веки, чувствуя как глаза возвращаются к свету. Мир вернулся цвета стали яркими, звуки — резкими, словно кто-то резко включил громкость на максимум. Я лежал на кушетке в передвижном пункте криминалистов, чувствуя, как по лбу стекает холодный пот, а рубашка липнет к телу.
— Ну как, детектив? — голос Моргана прозвучал глухо, словно из-под толщи воды. — Увидели что-нибудь интересное?
Я сел на кушетке растирая виски, пытаясь избавиться от тумана в голове. Голова раскалывалась, в ушах шумело, а перед глазами все еще плыл тот пылающий символ, обжигающий своим призрачным огнем.
— Там что-то есть, — прохрипел я, хватая ртом воздух словно вынырнул из морских глубин. — Страх, угрозы, тот символ… Он был везде. Кто этот человек в черном? Что это за символ? И почему они стирают память?
Морган, нахмурившись, почесал свою седую щетину.
— "Зазеркалье" — это как лабиринт Артур, — сказал он, постукивая своей тростью по асфальту. — Там легко заблудиться, принять свои собственные страхи за чужие. Ты уверен, что видел то что видел?
Я поднял на него взгляд полный решимости, чувствуя как внутри разгорается огонь, разжигаемый увиденным в "зазеркалье" и пустотой собственного прошлого.
— Я уверен. Там что-то скрывается, Морган. И я узнаю что именно. Я узнаю что случилось с Кларой, с другими жертвами, и… что случилось со мной.

Глава 3: Призраки прошлого

— Маккри? — прошептал я, не веря своим глазам. Передо мной стоял Коул Кэссиди, стрелок Overwatch, известный своей меткостью и любовью к сомнительным шуткам. Но то, что я видел сейчас, было лишь бледной тенью того жизнерадостного ковбоя, которого я знал когда-то. Его лицо осунулось, покрылось морщинами, глаза потускнели.
— Ну ты как всегда, горилла, – хрипло рассмеялся Маккри, но в его смехе не было ни капли веселья. – Всегда появляешься в самый неподходящий момент.
— Что ты здесь делаешь, Маккри? — спросил я, стараясь, чтобы мой голос звучал спокойно, хотя внутри бушевал ураган эмоций. — Ты же…
— Мертв? – закончил за меня Маккри, горько усмехнувшись. — Да, я знаю. Но старые ковбои не умирают, они просто… растворяются в закате.
— Маккри, — начал я, но он перебил меня.
— Послушай, Уинстон, — сказал он, его голос стал серьезным. – Я знаю, что ты хочешь возродить Overwatch. И я… я тоже этого хочу. Но мир изменился. Мы больше не герои. Мы… мы изгои.
— Ты отправил тот сигнал? – спросил я, глядя в его потускневшие глаза.
Маккри кивнул.
— Я хотел… хотел собрать всех, кто остался. Трейсер, Ангелу, тебя… Мы должны что-то сделать, Уинстон. Мир катится в пропасть, а мы просто стоим и смотрим.
— Я понимаю, — сказал я, опуская голову. Маккри был прав. Мир изменился, и Overwatch, символ надежды, превратился в символ прошлого, которое никто не хотел вспоминать.
— Ты должен нам помочь, Уинстон, — Маккри сделал шаг ко мне, его голос дрогнул. — Мы не справимся без тебя.
Я поднял голову и посмотрел на Маккри. Его слова, как удар хлыста, прогнали сомнения. Да, мир изменился, Overwatch распался, но идеалы за которые мы боролись не умерли.
— Ты прав, Маккри, — сказал я, сжимая кулаки. — Старые ковбои не умирают. Они возвращаются, чтобы снова защитить мир.
В этот момент в ангар ворвались Трейсер и Хэмонд.
— Уинстон, — воскликнула Трейсер, задыхаясь. — Мы нашли… Что здесь происходит?
Маккри, стянув капюшон, повернулся к ним.
— Привет, ребята, – усмехнулся он. – Давно не виделись.
Трейсер замерла на месте, ее глаза расширились от удивления.
— Маккри? — прошептала она. — Но… как?
— Позже, Трейсер, — сказал я, кладя руку ей на плечо. — Сейчас у нас есть дела поважнее. Overwatch возвращается.
Хэмонд в своем Разрушающем Шаре, заметался по ангару, пища от восторга.
— Ура! — кричал он. — Новые приключения! Новые разрушения! И… — он сделал паузу, — новые друзья!
Я улыбнулся. Несмотря на всю горечь и разочарования, в сердце теплилась надежда. Overwatch, пусть и не в том виде, в котором он существовал раньше, мог снова стать символом надежды. Символом того что даже в самые темные времена всегда есть место подвигу.
P.S. от автора:
Вот так встреча! Маккри вернулся! Правда, пока не ясно, как он выжил и что с ним произошло за эти годы. Но не будем торопить события. Всему свое время.
Яшка моя муза мурлычет у меня на коленях, вдохновляя на новые свершения. А Смерть… да кто его знает, чем он занимается? Наверное, считает опечатки в моем тексте.
А что будет дальше? Узнаете в следующей главе!
Смерть и автор:
— Что ж, — пророкотал Смерть, появляясь из тени. — Похоже твои герои снова в строю. Но не забывай: война еще не выиграна.
— Я знаю, — кивнул автор. — Но я верю в своих героев. Они справятся.
— Мяу, мяу, — вставила Яшка, зевая. — Только не затягивай с продолжением. А то мне спать хочется.

Глава 2: Эхо в пустоте
— Итак, — произнес я, обводя взглядом разгромленный командный центр. Мониторы, некогда сияющие информацией, теперь были пусты и покрыты пылью словно глаза мертвеца. — Откуда, по вашему мнению, пришел этот сигнал?
Трейсер, крутя в руках хроноускоритель, нахмурилась.
— Я прочесала временные потоки, Уинстон. Ничего. Словно этот сигнал возник из ниоткуда.
Хэмонд задорно пискнув, принялся носиться по командному центру, его Разрушающий Шар оставлял за собой искрящийся след, с грохотом врезался в опрокинутую консоль.
— Мой Шар тоже ничего не нашел! — крикнул он, проезжая мимо. — Может это просто старушка система барахлит?
— Код Overwatch – это не детская игрушка, Хэмонд, — возразил я, чувствуя как в груди шевелится знакомая тревога. — Случайный сбой не мог сгенерировать такой сигнал.
Я подошел к консоли и запустил диагностику. Система кашляя и скрипя словно столетний старик на смертном одре, выдала отчет: сигнал был отправлен с неизвестного устройства, расположенного где-то на территории базы.
—Кто-то проник на базу и отправил сигнал, — Трейсер обычно такая беззаботная, говорила тихо, с ноткой страха в голосе. — Но зачем?
— Может, это кто-то из наших? — пискнул Хэмонд, на секунду остановившись. — Или это ловушка?
В голове вспыхнули воспоминания: лица друзей, коллег, наставников… все потеряно, разрушено глупостью людей, не способных увидеть дальше собственного носа. «Нет, Overwatch мертв», — подумал я с горечью.
— Прежде чем делать выводы, нужно найти источник сигнала, — сказал я, сжимая кулаки. — Трейсер обследуй жилые секции. Хэмонд, проверь внешние коммуникационные узлы. Я займусь системами безопасности, попытаюсь сузить область поиска.
— А как насчет подкрепления? — спросила Трейсер. В ее глазах плясала тревога. — Кто знает, что нас ждет?
— Нет, — покачал головой я. — Пока мы не уверены что это не ловушка, нельзя рисковать. Overwatch всегда полагался на собственные силы. Разве не так?
— Ну если ты так говоришь, старина, — улыбка вернулась на лицо Трейсер, но в ее глазах все еще читалась тревога. — Тогда вперед, ловить призраков!
Трейсер, словно синяя искра, исчезла в коридоре. Хэмонд, пискнув что-то о "крутых гонках", помчался за ней, его Разрушающий Шар подпрыгивал на неровностях пола, оставляя за собой сноп искр.
"Как всегда, вся работа достается мне", — вздохнул я, глядя им вслед.
Часы текли медленно, словно густая смола. Системы безопасности одна за другой просыпались, кряхтя и жалуясь на нелегкую долю.
— Ну же, старушка, — бормотал я, стуча по клавишам, — покажи, на что ты еще способна.
Внезапно, на одном из мониторов мелькнуло движение. Темный силуэт, скрывающийся в тенях заброшенного ангара. Фигура склонилась над терминалом, отчаянно стуча по клавишам. До меня донесся шепот, обрывок фразы: "...почти... получилось...". Запах гари, словно от перегруженного оборудования, ударил в ноздри.
—Вот ты где, — прошептал я, хватая Тесла-пушку. Сердце забилось чаще. Кто бы это ни был, он знал коды Overwatch, знал, как активировать системы базы. И он явно не хотел, чтобы его нашли. Игра в прятки только начиналась.
Я бесшумно насколько это возможно для гориллы моего размера, двинулся к ангару. Каждый шаг отдавался в груди тяжелым стуком, смешиваясь с гулким эхом пустых коридоров. "Только без глупостей, Уинстон", - приказал я себе. Инстинкты вопили: "Опасность!"
Ангар некогда наполненный жизнью и шумом работы, теперь напоминал гигантский склеп. Ржавые краны висели, словно скелеты доисторических чудовищ, лучи заходящего солнца пробивались сквозь грязные окна, рисуя на полу причудливые узоры.
Фигура на мониторе, теперь уже отчетливо различимая, все еще возилась с терминалом. "Почти…", - донесся до меня приглушенный голос.
Я осторожно, стараясь не шуметь, приблизился. Сердце колотилось, как отбойный молоток. Кто бы это ни был, он был полностью поглощен своей работой, не подозревая о моем присутствии.
Еще несколько шагов, и я, наконец, смог разглядеть его. Это был человек, худощавый, сгорбленный, одетый в потертый кожаный плащ. Его лицо, скрытое капюшоном, было обращено к терминалу.
— Получилось! — воскликнул он, его голос дрогнул от волнения. — Сигнал отправлен!
Он повернулся, и наши взгляды встретились. На мгновение воцарилась тишина, нарушаемая лишь гудением перегруженного оборудования. Лицо человека, освещенное светом монитора, показалось мне смутно знакомым.
— Уинстон? — прошептал он, его глаза расширились от удивления. — Это действительно ты?
P.S. от автора:
Вот так поворот! Кто же этот загадочный человек? И как он связан с Уинстоном? Скоро узнаете!
Яшка уже заснула, свернувшись калачиком на моем столе. А Смерть… да кто его знает, где он пропадает?
Не переключайтесь!
Смерть и автор:
— Неплохо, неплохо, — пророкотал Смерть, возникая из клубов черного дыма. — Интрига закручивается.
— А я что говорил? — автор довольно улыбнулся. — Я же обещал больше напряжения!
— Не расслабляйся раньше времени, — хмыкнул Смерть. — Самое интересное еще впереди.

Глава 1: Зов мертвого языка
15 ноября 2023 года, Бангкок, Таиланд
Вязкая духота Бангкока облепила меня будто вторая кожа. Запах карри смешивался с вонью сточных канав и едким дымом от уличных жаровень. Я вжался в пластиковый стул забегаловки проклиная свою непереносимость острой пищи, и рассеянно ковырял вилкой клейкий рис. В голове пульсировала фраза из сообщения, которое привело меня в этот душный ад: "Молчание - залог твоего выживания".
Я, Алекс, лингвист, привык иметь дело с текстами, а не с угрозами. Но сообщение написанное на языке который считался исчезнувшим столетия назад, было не просто текстом – это было предупреждение которое я проигнорировал. Теперь я расплачивался за свою гордыню.
За соседним столиком девушка с волосами цвета воронова крыла собранными в тугой пучок, яростно жестикулировала сыпля проклятиями на кхмерском. На ее тонких запястьях позвякивали серебряные браслеты, а в больших карих глазах плескалась отчаяние. Я разобрал обрывки фраз: "похищение", "тайная полиция", "они убьют его". Её взгляд полный ужаса встретился с моим. В нём я увидел мольбу о помощи, но также и страх – страх что я могу стать следующим.
Спираль молчания затягивала меня все глубже. Я должен был сделать выбор – остаться в безопасности своего неведения или рискнуть и шагнуть в водоворот чужих тайн которые могли стоить мне жизни.
"Черт с тобой, молчание," – прошипел я сквозь зубы, сжимая кулаки так что костяшки побелели. Мой желудок скрутило от предчувствия опасности, но азарт погони жажда разгадать тайну, уже затеплились в крови. Я подошел к девушке и произнес на кхмерском: "Я могу помочь."
Ее глаза расширились от удивления, а затем вспыхнули надеждой. В этот момент я понял, что мой путь назад отрезан. Я сделал свой выбор, и теперь мне оставалось только надеяться что он не станет последним.
Всё началось с сообщения, которое пришло на мой электронный адрес неделю назад. Оно было написано на языке который я не узнал, - комбинация странных символов, напоминающих клинопись, но гораздо более древних и примитивных. Символы напоминали смесь египетских иероглифов и рунических знаков, но не совпадали ни с одной из известных мне систем письма. Как лингвист специализирующийся на мертвых языках, я не мог устоять перед вызовом. Дни и ночи я провел склонившись над экраном компьютера, пытаясь расшифровать загадочные символы.
Сначала я думал, что это какая-то шутка, розыгрыш коллеги-лингвиста. Но чем глубже я погружался в изучение текста, тем яснее понимал что имею дело с чем-то гораздо более серьезным. Язык на котором было написано сообщение, не был похож ни на один из известных мне. Он был старше, примитивнее, будто доносился из глубины веков.
И вот спустя неделю напряженной работы, мне удалось расшифровать часть послания. Фраза "Молчание - залог твоего выживания" пронзила меня холодом. Это было не просто сообщение, это было предупреждение. Но от кого? И почему именно мне? Я пробовал отследить отправителя, но сообщение пришло с зашифрованного сервера, не оставляя никаких следов.
Несмотря на страх я чувствовал непреодолимое влечение к разгадке этой тайны. Сообщение содержало координаты, которые привели меня в Бангкок, город который всегда манил меня своей экзотикой и загадочностью. И вот я здесь сижу в забегаловке, наблюдая за девушкой которая отчаянно нуждается в помощи, и понимаю что ввязался во что-то гораздо большее чем просто лингвистическая головоломка. Это было похоже на погружение в бездну, в водоворот чужих тайн которые могли стоить мне жизни. Но отступать было поздно. Я уже сделал первый шаг, и теперь мне оставалось только идти вперед надеясь что в конце этого пути меня ждет не смерть, а разгадка.
"Чем я могу вам помочь?" – спросил я девушку на кхмерском, стараясь, чтобы мой голос звучал уверенно, хотя внутри все сжималось от напряжения.
Она вздрогнула словно очнувшись от транса, и посмотрела на меня широко распахнутыми глазами.
– Вы… вы говорите по-кхмерски? – прошептала она, и голос ее дрожал.
– Да, – кивнул я. – Я лингвист. Я слышал ваш разговор. Кажется, у вас проблемы?
Она колебалась, кусая губы и нервно оглядываясь по сторонам.
– Меня зовут Сомфа, – наконец произнесла она. – Моего брата… его похитили.
– Кто его похитил? – спросил я, чувствуя, как в груди нарастает тревога.
– Я… я не знаю, – прошептала она, и слезы навернулись на ее глаза. – Они… они были в черном, говорили на незнакомом языке. Они… они забрали его посреди ночи.
– Полиция? – спросил я.
Сомфа горько усмехнулась.
– Полиция здесь бесполезна. Они… они связаны с теми кто похитил моего брата.
Я почувствовал как по спине пробежал холодок. Эта история становилась все опаснее с каждой минутой.
– Откуда вы знаете, что я могу помочь? – спросил я, стараясь сохранять спокойствие.
– Мне… мне один человек сказал, – ответила Сомфа, опустив глаза. – Он сказал что если у меня будут проблемы, я должна найти лингвиста специалиста по древним языкам. Он… он дал мне ваше имя.
Мое сердце заколотилось сильнее. Кто-то знал что я приеду в Бангкок. Кто-то знал о сообщении. И этот кто-то похоже был замешан в похищении брата Сомфы.
– Хорошо, Сомфа, – сказал я, принимая решение. – Я помогу вам найти вашего брата.
Её глаза покрасневшие от слёз снова вспыхнули надеждой.
"Черт возьми Алекс, во что ты ввязался?" - пронеслось у меня в голове. Но отступать было поздно. Я взял со стола салфетку и написал на ней свой номер телефона.
"Если что-то узнаете, сразу звоните," - сказал я, протягивая ей салфетку. – "И будьте осторожны."
Сомфа кивнула бережно спрятала салфетку в карман, и расплатившись за лапшу быстро вышла из забегаловки. Я проводил ее взглядом чувствуя как волнение смешивается с тревогой.
Нужно было привести мысли в порядок. Я вышел на улицу, окунувшись в хаос Бангкока. Шумные толпы туристов, торговцы выкрикивающие свои товары, гудки тук-туков – всё сливалось в какофонию звуков которая казалось отражала хаос в моей голове.
Я направился к своему отелю пытаясь составить план действий. Первым делом нужно было узнать больше о похищении. Кто этот человек, который направил Сомфу ко мне? Какая связь между похищением ее брата и загадочным сообщением?
В кармане завибрировал телефон. Сообщение от неизвестного номера: "Следуй за белым кроликом."
Я огляделся. На противоположной стороне улицы среди толпы мелькнула белая футболка с изображением кролика. Мужчина в футболке быстро свернул в переулок.
"Что за черт?" – пробормотал я, чувствуя как сердце начинает колотиться быстрее.
Похоже ответы на мои вопросы находились где-то в лабиринте узких улочек Бангкока, и белый кролик был моим проводником. Не раздумывая я бросился следом.
Переулок был тёмным и грязным, пахло гнилью и мочой. Стены были исписаны граффити, а из полумрака доносились обрывки непонятных разговоров. Я старался не терять из виду белую футболку, которая мелькала впереди словно призрачный маяк.
Вскоре переулок вывел на небольшую площадь заставленную лотками с едой. Запах жареного мяса и специй ударил в нос, заставляя желудок скрутиться от голода. Но у меня не было времени на еду. Я продолжал следить за мужчиной в белой футболке, который пробирался сквозь толпу, словно рыба в воде.
Он остановился у неприметной двери, украшенной китайскими иероглифами, и оглянулся. Наши взгляды встретились. На мгновение мне показалось, что он усмехнулся, а затем он скрылся за дверью.
Я подошел к двери и потянул за ручку. Закрыто. Я постучал, но ответа не последовало. Я постучал снова сильнее. Ничего.
"Черт" – выругался я, чувствуя как разочарование смешивается с тревогой. Похоже я упустил свой шанс.
Внезапно дверь слегка приоткрылась, и в щель просунулась голова молодой женщины с ярко накрашенными губами, и длинными черными волосами заплетенными в косу.
– Вам кого? – спросила она на английском с сильным тайским акцентом.
– Я ищу… – начал я, но она перебила меня.
– Вы не туда попали, мистер, – сказала она, и ее губы растянулись в хищной улыбке. – Здесь только для своих.
И с этими словами она захлопнула дверь перед моим носом.
Я остался стоять один в темном переулке, окруженный запахами еды и звуками чужого города, чувствуя как вокруг меня сжимается кольцо тайны.