Kutris

Kutris

Начинающий писатель. https://author.today/u/kutris/works
На Пикабу
Дата рождения: 29 декабря
2444 рейтинг 9 подписчиков 63 подписки 28 постов 7 в горячем
Награды:
5 лет на Пикабу
53

Ответ на пост «Питание»1

Отличное произведение .

Даже набросал небольшой приквел

Дом на Пятницкой, тогда еще не обшарпанный, а новенький, с иголочки, гордость домовладельца купца Громова, считался чудом прогресса. Провели электричество! Сам инженер Леонид Воронцов, выпускник Императорского технического училища, курировал проект.

Но дом капризничал. Лампы Эдисона мигали призрачными огнями, в квартирах пахло озоном и горелой изоляцией, а предохранители плавились как свечи на солнце. Громов бушевал: деньги вбуханы колоссальные, а свет хуже керосиновой лампы! Воронцов, с щеками, пылающими от стыда и злости, дни и ночи проводил в подвале. Там, в сырой, еще пахнущей свежей кладкой кирпича "кишке", стоял распределительный щит его конструкции.

Именно там, в самом дальнем угту, где бетонный пол еще не просох, и была проблема. Все цепи сходились туда. Провода грелись, искрили, будто их что-то пожирало изнутри. Замеры показывали абсурдные потери. Воронцов перепроверял расчеты, менял кабели, ставил более мощные пробки, все напрасно. Дом жаждал энергии, как ненасытный зверь.

Отчаяние гнало инженера к мистике, столь модной в те годы. Он нанял "электрического медиума", шарлатана с аппаратом, якобы фотографирующим ауры проводов. Тот, бормоча о "подземных токовых сущностях" и "жертве прогрессу", только вытянул у Воронцова последние рубли. Громов грозился судом.

В одну из бессонных ночей, когда лампы в подвале плясали дикую джигу, а в щите трещало и шипело, Воронцов услышал звук. Не похожий на искрение. Глухой, мерзкий, влажный скрежет. Как будто гигантские зубы перемалывают медную жилу. Шел он не из щита, а из-за стены. Из глухой, ничем не примечательной ниши, которую Воронцов всегда считал просто технологическим уступом.

Он прильнул ухом к холодному бетону. Скрип, чавканье... и слабый стон? Человеческий? Или показалось? Инженер, научный рационалист до мозга костей, почувствовал, как по спине ползет ледяной пот. Но это был шанс. Последний шанс спасти репутацию и проект.

Не сказав никому, он вернулся ночью с киркой и ломом. Долбил сырой бетон в темноте, освещаемый лишь ненадежным светом переносной лампы. Стук инструмента заглушал странные звуки, но Воронцову казалось, что за стеной насторожились и ждут. Пробившись сквозь тонкую перегородку, он увидел узкое пространство. И там... не кабель. Нечто толстое, пульсирующее, темно-бордовое, как огромная вена или кишка, уходящее вглубь фундамента. Оно дышало, покрывалось слизью и... питалось, присосавшись к его главному силовому кабелю, идущему от городской станции. На полу под ним лежало что-то темное, бесформенное, от чего шел сладковато-гнилостный запах.

Воронцов понял все. Потери. Мигания. Ненасытность. Дому нужно было не электричество. Ему нужна была жизнь. Плоть. Кровь. Энергия биологическая, подпитывающая чудовищного паразита, вросшего в фундамент старой Москвы. Медиум, шарлатан, оказался прав насчет жертвы.

Рационалист в нем сломался. Не ужас, а холодная, отчаянная расчетливость взяла верх. Репутация. Карьера. Долги. Суд. Позор. Он представил лицо Громова. Воронцов оглянулся. Наверху, в комнате для дворника, спал старик Тихон, спивающийся, никому не нужный...

Утро. Громов, вызванный сияющей новостью, спустился в подвал. Воронцов, бледный, но собранный, стоял у аккуратно замурованной ниши. На свежей штукатурке четко выведена краской надпись: "Комната распределѣнія питанія". Дверь из толстого железа, с мощным замком, надежно закрывала проем.

- Что это? - удивился купец. - Раньше тут не было двери!

- Техническая необходимость, Кузьма Петрович, - голос Воронцова был хрипловат, но тверд. - Узловой распределительный пункт. Для безопасности. Ключ будет только у меня. Проблема решена. Окончательно.

- И свет?

- Свет, - Воронцов щелкнул рубильником на новом, сверкающем медью щите. Лампы в подвале загорелись ровным, ярким, невыносимо белым светом. - Свет теперь идеален. Питание восстановлено.

Громов сиял. Воронцов смотрел на железную дверь. Из-под нее, смешиваясь с запахом свежей штукатурки и краски, тянулся слабый, едва уловимый шлейф, запах дешевого махоркового дыма и чего-то... железистого. В кармане его пальто лежал тяжелый железный ключ. И обходной журнал, где он только что поставил дату и подпись. Подпись дрогнула, оставив кляксу.

Показать полностью
24

Первый

Первый Фантастический рассказ, Фантастика, Луна, Альтернативная история, Космическая фантастика, Научная фантастика, Длиннопост

Первый

Холод Байконура пробирал до костей. Капитан Алексей Морозов стоял под нависающей громадой ракеты "Протон", доработанной до предела. Она светилась под прожекторами, как корабли Гагарина или Терешковой. Но Алексей знал, это был его катафалк.

Безвозвратная экспедиция. "Прыжок". "Рывок". В кулуарах КБ и на полигоне ее называли по-разному, но суть была одна: один человек. На Луну. Без возврата. Цена за то, чтобы первая нога, ступившая на иной мир, была в советском сапоге. Чтобы обогнать проклятых американцев любой ценой.

Алексей знал эту цену. Он видел ее в глазах жены, когда сообщид о добровольном участии в сверхсекретной долгосрочной миссии. Он видел ее в потухшем взгляде врача, который месяц назад нашел у него то, что не лечилось.

- Год, от силы полтора, капитан. В лучшем случае.

Алексею было сорок два.

- Готов, Морозов? - Голос генерала КГБ, курировавшего проект, был лишен интонаций. Протокол. Контроль.

- Так точно. Готов выполнить задание Партии, - отчеканил Алексей. Рот произносил слова, а душа кричала о другом. Не о Родине. О Луне. О той немой, ослепительной красоте, что снилась ему с детства, с первых книг Циолковского.

Он не бежал к славе. Он бежал от болезни, от системы, которая сначала сломала его отца в лагерях, потом заставила его самого строить ракеты, которые несли смерть, а теперь посылала умирать ради своего тщеславия. Но в этом бегстве была и его личная, сокровенная цель, увидеть Луну. Умереть там, в чистоте вечной мерзлоты, а не в больничной палате.

Люк капсулы "Селен-1" захлопнулся с глухим стуком. Теснота. Запах металла, машинного масла и страха. Алексей уже смерился со своей учестью, а страха того что ракета взрывается на старте, лишая его последней мечты.

Старт. Рев, перегрузки, вдавливающие в кресло. Земля уходила вниз, превращаясь в голубой мраморный шар, такой хрупкий и прекрасный. Алексей смотрел в иллюминатор, и в груди разрывалось что-то огромное. Не патриотизм. Горечь. Любовь. Тоска. И… освобождение.

Трое суток полета. Невесомость, сначала непривычная, потом ставшая нормой. Земля уменьшалась, Луна росла. Из туманного пятна она превращалась в гигантский, изрытый кратерами диск, залитый безжалостным солнечным светом на фоне бархатной черноты космоса. Он ел, спал, проверял системы. Говорил с ЦУПом. Его голос был ровным, докладным. Внутри кипела буря. Он летел навстречу своей смерти и своей мечте одновременно.

"Селен-1", легкий, лишенный всего лишнего для возврата, уверенно вошел в зону лунного притяжения. Автоматика включила тормозные двигатели. Вибрация. Перегрузки вернулись, давя, но уже слабее земных. Луна заполнила весь иллюминатор. Каменистая, серая, мертвая. Кратер Галилей, место посадки, стремительно приближался.

Тук. Мягкий удар. Покачивание. Тишина, оглушительная после рева двигателей. Пыль за иллюминатором медленно оседала.

- Заря-1, говорит Селен-1. Посадка успешная. Повторяю, посадка успешна. Я на Луне.

В наушниках, взрыв ликования, перебиваемых друг друга голосов, матерные восторги техников. Алексей улыбнулся криво. Они праздновали политическую победу. Он стоял на пороге вечности.

Надевать скафандр в тесной кабине было адом. Каждая движению отзывалось тупой болью в боку. Он игнорировал ее. Последний акт.

Шлюзовая камера. Отсос воздуха. Гробовая тишина. Открытие внешнего люка. Короткая лестница. И… поверхность.

Он спустился. Последняя ступенька. Прыжок в слабую тяжесть. Мягкое приземление. Пыль взметнулась и тут же осела, невесомая.

Алексей Морозов стоял на Луне. Первый человек. Он сделал шаг. Второй. Огляделся. Бескрайняя серая равнина, усеянная камнями. Черное небо. Ослепительное Солнце, и голубой серп Земли, висящий над горизонтом. Нестерпимая красота. Невероятная тишина. Лишь собственное дыхание в шлеме и стук сердца в ушах.

Из специального контейнера у основания лестницы он извлек сверток. Развернул его. Алое полотнище с серпом и молотом и звездой. Древко было складным, с заостренным наконечником. Инструкция была проста: вбить в грунт. Алексей ощутил горечь во рту. Этот кусок ткани был последней данью системе, его могильным знаком. Он взял небольшой молоток, также извлеченный из контейнера.

Выбрав место в нескольких метрах от лестницы, на ровной площадке, хорошо видимой с камеры посадочного модуля, установленной на корпусе. Он начал забивать древко. Каждый удар молотка отдавался в скафандре глухой вибрацией, но не издавал ни звука в безвоздушной пустоте. Грунт оказался твердым, пыльным. Полотнище развернулось медленно, неестественно, без малейшего шелеста.

Оно просто повисло в вакууме, ярко-алый прямоугольник на фоне безжизненной серости и черного неба. Знак победы. Знак присвоения. Знак его будущей могилы. Алексей отступил на шаг, глядя на флаг. Он должен был отдать честь. Сказать что-то патриотическое в микрофон. Вместо этого он просто стоял. Молча. Смотря на этот кусок материи, который теперь был единственным цветным пятном на Луне и который переживет его на миллионы лет.

Мой памятник, подумал он с горькой иронией. Камера модуля, направленная на место посадки, безмолвно фиксировала этот момент: маленькая фигурка в белом скафандре и алое пятно флага на фоне бескрайней пустыни.

Алексей с трудом нагнулся в неуклюжем скафандре и коснулся рукой лунного грунта в стороне от флага. Пыль прилипла к перчатке. Он поднял камень. Обычный серый камень. Но лунный. Его камень. Его Луна. Не флаг, а вот этот камень был его настоящим памятником.

- Видите? - прошептал он, не включая микрофон. - Видите? Я здесь. Первый. - Он бросил взгляд в сторону невидимой камеры модуля, зная, что там, на Земле, видят только его спину и флаг. - Это мое. Мое место.

В кабине он снял шлем. Запах лунной пыли, острый, металлический, чужой , ударил в нос. Он передал короткий отчет: координаты, состояние систем, краткое описание места. Упомянул об установке флага, как и требовал протокол. На Земле ждали пафосных речей о Партии, Родине, Триумфе Социализма. Он сказал лишь:

- Поверхность твердая. Грунт мелкообломочный. Видимость отличная. Земля… очень красивая.

И выключил передатчик на время.

Алексей сидел у иллюминатора, глядя на Землю. Где осталась вся его жизнь, боль, любовь, предательство, маленькие радости. Где уже вовсю трубило ТАСС о "Величайшей Победе Советской Науки и Героизме Сына Родины".

Где его имя становилось мифом, инструментом пропаганды, пока он сам превращался в пыль на этой безжизненной равнине.

Боль вернулась, острая, коварная. Пришло время.

Он снова вышел. Без спешки. Шел по пыли, оставляя четкие, навечные следы. Отошел подальше от капсулы и алого пятна флага. Повернулся лицом к Земле. И к Солнцу.

Камера на модуле, вероятно, все еще фиксировала его удаляющуюся фигуру на фоне лунного пейзажа.

Алексей расстегнул замок шлема.

Воздух вырвался из скафандра с шипящим стоном, превратившись в мгновенно замерзшее облачко инея перед его лицом.

Давление упало. Боль в ушах, глазах, во всем теле была мгновенной и чудовищной, но короткой. Космос коснулся его кожи, его легких, его мозга. Последнее, что он видел. ослепительное Солнце и голубой серп Земли, плывущий в черной бездне. В глазах потемнело, потом вспыхнуло алым.

Тишина. Абсолютная. Вечная.

На Земле в ЦУПе сначала не поняли. Потом поняли. Данные телеметрии скафандра оборвались. Видеосигнал с камеры посадочного модуля показывал неподвижную белую фигуру, лежащую на сером грунте вдалеке, и яркий флаг на переднем плане. Мертвая тишина в эфире.

Генерал КГБ хмуро стер со лба пот.

– Передайте ТАСС, Герой Советского Союза, Первый Человек на Луне, мойор Алексей Морозов, выполнив программу научных исследований на самом высоком уровне и водрузив Знамя СССР на лунную поверхность, героически погиб при внезапной разгерметизации скафандра во время выхода на лунную поверхность. Его подвиг навеки вписан…, - он махнул рукой, - ну, вы знаете, что писать.

На Луне, у подножия кратера Галилей, лежало тело в белом скафандре. Рядом валялся шлем. Неподалеку алело полотнище флага на древке. И на многие километры вокруг лишь бескрайняя серая пустыня под черным небом, усеянным немигающими звездами. И следы. Два первых человеческих следа на другом мире. И еще несколько, ведущих от капсулы к флагу и дальше к месту, где он встретил вечность по собственной воле.

Он остался. Первый. Единственный. Навсегда. Цена первенства была заплачена сполна. Система получила свой миф и свой флаг. А Алексей Морозов. свою Луну. И свободу от всего земного. Его последний след смотрел в сторону от алого полотнища в бескрайнюю, безмолвную даль.

С другими моими произведениями можно ознакомиться вот здесь.

https://author.today/u/kutris/works

Показать полностью
35

Неудачник

Неудачник Фантастический рассказ, Бессмертие, Квантовая физика, Длиннопост

Дождь стучит по жестяной крыше этого заброшенного гаража. Я называю его гордым словом лаборатория.

На столе, заваленном микросхемами и застывшими каплями припоя, стоит оно. Мое детище, "Квантовая рулетка". Так я окрестил свое творение.

В основе устройства источник радиоактивного изотопа, детектор частиц, сложная логическая схема… и ствол. Направленный прямо на кресло. На меня.

Меня вышвырнули из академии. Физик-теоретик, превратившийся в изгоя из-за непроверяемых спекуляций.

Моей одержимостью стала - Многомировая Интерпретация Эверетта, не теория, а истина.

Но как доказать? Невозможно. Пока я не наткнулся на парадокс квантового бессмертия.

- Если МИЭ верна, - рассуждаю я, глядя на смертоносный механизм, - то для меня, для сознающего наблюдателя, вероятность выжить в любом вероятностном событии… субъективно равна единице. Я всегда окажусь в той ветви, где жив».

Цель проста: доказать МИЭ. На себе. 50% шанс, что при нажатии кнопки устройство выстрелит, 50%, что нет. Если МИЭ неверна то с вероятностью в 50% я умру. Если верна… я должен всегда видеть зеленый свет "НЕТ ВЫСТРЕЛА", субъективно переходя в ту реальность, где выжил. Вечный неудачник в игре со смертью, которому всегда «везет».

Первый раз. Руки дрожат. Нажимаю кнопку.

Щелк. Тишина. Зеленый свет.

Адреналин, смешанный с триумфом. - Совпадение! - орет мой внутренний скептик.

Второй. Щелк. Зеленый. Третий. Зеленый. Десятый. Всегда зеленый. Статистически невероятно? Да. Но по теории это неизбежно для меня.

Эйфория сменилась холодным любопытством. Я усложнял. Уменьшал шанс выживания до 10%. Потом до 1%. До 0.1%. Каждый раз, мое мертвенно-бледное лицо в зеркале напротив, нажатие кнопки… и разряд леденящего душу облегчения. Зеленый свет. Всегда зеленый. Устройство работало, я проверял его на мишенях. Но для меня оно стало лишь дорогим индикатором ветвления реальности.

Осознание пришло позже. Оно подкралось, как холод по позвоночнику. Я вышел на улицу. Перешел дорогу, не глядя.

Грузовик, визг тормозов, крики… и я на тротуаре. Сердце колотится, но я цел.

Пил таблетки горстями, просыпался с чудовищным похмельем, но живой. Забрался на крышу высотки… Ветер хлестал по лицу, земля манила вниз. Шаг вперед… и острая боль в лодыжке! Оступился на самом краю, рухнул на безопасный бетон кровли, вывихнув ногу.

- Не сработало. - прошипел я с горькой усмешкой, ощупывая опухший сустав.

Бессмертие. Слово звучало уже не как дар, а как приговор. Неуязвимость неудачника, я заперт в вечном коридоре реальностей.

Обреченый всегда выигрывать в лотерее смерти.

Сначала была мания величия. Я чувствовал себя богом. Но боги не знают страха, а я знаю и боюсь страдания.

МИЭ не гарантирует отсутствия боли, увечий, безумия. Я могу оказаться в ветви, где выжил после падения с небоскреба, но превратился в овощ, прикованный к кровати. Или в ветви вечной пытки. Сколько таких ветвей уже отпочковалось? В скольких из них я сломан, но все еще жив?

Я начал слышать шепот. Или это были воспоминания? Голоса других меня. Тех, кого я потерял.

-Ты выбрал этот путь, - шипит один.

- Мы здесь. Мы всегда здесь, - шепчут остальные.

Ночами мне снятся кошмары: я падаю в черную дыру, но не умираю, а разрываюсь на части, которые тут же срастаются вновь.

Однажды нашел старую видеозапись эксперимента. На экране, молодой я, нажимает кнопку, руки дрожат. - Идиот, - подумал я, глядя на того наивного дурака. Потом разбил проектор.

Осколки отразили тысячи лиц. Все они смотрели на меня ухмыляясь, плача, обвиняя. Я ударил кулаком по стеклу. Рука покрылась кровью, но боль была далекой, словно принадлежала кому-то другому.

Годы спустя.

Я очнулся в больнице. Тело моё это сплошная боль под бинтами, лицо, наверное, обезображено. Врачи удивляются, как я выжил. Я молчу. Просто смотрю в потолок, считаю трещины. Каждая как новая ветвь. Новый путь к вечному страданию.

Теперь я легенда. Люди рассказывают истории о человеке, которого не берет пуля, не топит вода, не сжигает огонь. Они называют меня бессмертным.

Я знаю правду.

Я Неудачник Эверетта.

И я всегда проигрываю.

Даже когда выигрываю.

С другими моими произведениями можно ознакомиться вот здесь.

https://author.today/u/kutris/works

Показать полностью 1
7

Первая глава недописанного романа

Тёмные и холодные воды сомкнулись над моей головой, отрезая крики утопающих и шум волн, что бились об плавающий на поверхности мусор.

Попытался скинуть с плеча лямку ставшего неподъёмным баула, но она запуталась в складках спасательного жилета, и меня всё так же неумолимо продолжало утягивать в тёмные пучины Атлантического океана вслед за исполинской кормой.

***

За три часа до этого

Еле слышно вибрировали металлические переборки, окрашенные блёкло-коричневой масляной краской, но за четыре дня, что прошло с момента отбытия из Саутгемптона, я уже успел к этому привыкнуть и почти не замечал.

С интересом наблюдал с верхней койки, как мои невольные спутники по тесной каюте играют в покер, соорудив из чемоданов импровизированный стол, изредка переругиваясь по-ирландски.

Несмотря на то что я успел пару недель прожить в туманном Альбионе в ожидании отправления лайнера и успел немного подучить английский язык, почти ничего из их речи понять не мог. Хоть я достаточно свободно могу говорить, помимо моего родного русского, ещё и по-французски. И вполне сносно на латыни и древнегреческом благодаря неустанному вколачиванию терпеливыми преподавателями на протяжении всего моего обучения в гимназии в мою голову знаний мёртвых языков. Да и какие-то остатки знаний японского всё ещё хранились у меня в памяти, что я успел выучить во время короткой и позорно проигранной войны.

Изрядно потратившись на билет, который стоил почти семь полновесных червонцев, – благо, несмотря на голодный год, к моменту, когда я решил принять предложение моего брата и перебраться к нему за океан в Североамериканские Соединённые Штаты, в кубышке оставалось ещё почти двести рублей, – за две недели распродал нехитрый скарб, которым успел обрасти к тридцатилетию. И, справив билеты на поезд, поехал на запад.

И вот в очередной раз, наблюдая, как мятые бумажки фунтов меняют владельца, я обдумывал, что, возможно, стоит рискнуть малой толикой своих денег в надежде немного разбогатеть, хотя чует моё сердце, что как только мне улыбнётся фортуна, единственное, что я заработаю, – это в лучшем случае зуботычина, ну а в худшем – несколько дюймов острой стали под ребро.

Незаметно для самого себя уснул и вновь, как уже много раз до этого, во сне отбивался штыком и прикладом от набегающих на наши позиции желтолицых низкорослых солдат.

Пропустив удар вражеской сабли, я с негромким криком очнулся и со страхом осознал, что проснулся не столько от своего крика, а оттого, что весь корпус исполинского корабля затрясся как в конвульсиях и где-то на грани слышимости раздался тихий треск.

– Ivan, cad é an fuck atá tú ag yelling? – раздался с нижней полки недовольный баритон.

– Я Пётр, – недовольно буркнул в ответ по-русски, хоть из всей фразы понял только два слова, – сам на хер иди.

С негромким щелчком зажглась электрическая свеча, осветив нехитрое убранство каюты, состоявшее из четырёх двухъярусных коек и железного умывальника. Взглянул на наручные часы, отметив про себя, что до полуночи осталось ещё с десяток минут.

– Fucking solas! – громогласно посетовал всё тот же голос.

Не слушая зарождающуюся перепалку, я спрыгнул вниз и быстро оделся. Что бы ни вызвало этот "скрежет", нужно у стюардов узнать поподробнее; будет совсем печально, если у нас отвалился винт или погнуло вал. Да и неспроста прекратился тихий гул, что сопровождал нас с момента отбытия.

Выглянув в коридор, который прямо на глазах заполнялся взволнованными людьми, я, влекомый людским потоком, состоящим из полуодетых мужчин, женщин и хныкающих детей, вышел в просторный холл, что использовался пассажирами третьего класса как столовая.

Неожиданно среди толпы прозвучало слово "айсберг", что и по-французски, и по-русски значило одно и то же. Похоже, столкновение с огромной глыбой льда меня и разбудило. Но если верить рекламным брошюрам, то плывём мы на непотопляемом судне, и беспокоиться пока не о чем, вот только верится в это с трудом.

Прокашлялся и громко крикнул по-французски:

– Кто-нибудь из корабельной команды может нам сказать, что случилось?

Вслед за мной раздались ещё крики как минимум на пяти языках, и не нужно иметь семи пядей во лбу, чтобы понять, что требовали они примерно того же, что и я.

Забравшись на одну из скамей, я увидел троих стюардов с немного бледноватыми лицами. Один из них что-то прокричал по-английски и, перекрывая поднявшийся гомон, повторил по-французски с сильным акцентом:

– Разойдитесь по каютам! Опасности нет! Небольшая авария с одним из паровых котлов!

Вот только что-то мне в его слова не особенно верится. Впрочем, не мне одному, так как гомон всё усиливался, да и возгласы про айсберг неспроста были. Да и странно, что проплывший рядом айсберг странно совпал с поломкой.

– Нужно на палубу выбираться, а то не ровён час ко дну пойдём в этой консервной банке, – тихо пробурчал я себе под нос и принялся проталкиваться в сторону своей каюты.

Вроде бы под одной из коек я видел спасательные жилеты, да и баул с вещами стоит, также прихватить. Обидно будет потерять памятные для меня вещи.

Минуты за три, лавируя мимо снующих вокруг людей, протолкался к своей каюте, где мои ирландские спутники уже почти оделись.

Самый говорливый из них тронул меня за плечо и что-то спросил, и я не без труда, подобрав английские слова, односложно ответил:

– Айсберг, не знаю.

Столь короткий ответ его явно не удовлетворил, и он, повысив голос, опять задал тот же вопрос.

– Не знаю! Не понимаю! Отвали! – выделяя голосом каждое слово, я рывком освободил свою руку и протиснулся вглубь каюты, собираясь надеть пальто и облачиться в белый спасательный жилет.

Пока одевался, заметил, что как будто пол немного наклонился. Хоть без привязки к горизонту сложно это определить, но ощущения скорее всего меня не подводят, да и корабль похоже всё ещё так и не тронулся с места после остановки.

Подхватив баул, вышел прочь и уверенно зашагал к трапу, что вёл, как мне помнилось, на нос корабля – не шлюпочная палуба, конечно, но по крайней мере не буду заперт как крыса в этой стальной коробке.

Вот только ожидания мои оказались напрасны: трап перегораживала массивная решётка, за которой стояли два стюарда, облачённых поверх своей формы в такие же жилеты, что и я.

Возле решётки истерически разорялась по-английски какая-то женщина, но ни её, ни десяток других пассажиров выпускать похоже не собирались.

Сплюнув на пол, почти бегом бросился дальше по коридору в надежде найти неперегороженный проход.

Свернув в неприметный закуток, присел на корточки и, открыв баул, принялся с остервенением выкладывать вещи.

На пол полетело исподнее вслед за льняным костюмом. Аккуратно достал трофейный японский кинжал со скошенным лезвием, вслед за ним извлёк небольшую шкатулку, что хранила как военные награды, так и немного драгоценностей. С самого дна выудил увесистый свёрток и, быстро размотав, проверил, снаряжён ли мой верный наган.

Револьвер отправился в правый накладной карман пальто, а содержимое шкатулки – во внутренний.

Быстро запихнув ненужные пока вещи назад, я побежал дальше по коридору. Если не удастся найти свободного прохода, то, угрожая оружием, можно попытаться принудить матросов открыть решётку, так как палуба стала наклоняться ещё заметней.

Возле одного из трапов часть пассажиров начали пропускать наверх, и вполне ожидаемо – только женщин с детьми. И раз здесь выпускают хоть кого-то, то, может, я смогу найти проход на верхние палубы, пусть не наружу, но хотя бы в часть корабля, что отведена была под второй или первый класс.

Поднявшись по очередному трапу, я упёрся в закрытую деревянную дверь, обитую железом, на которой красовалась надпись Only 2 Class.

– Понятия не имею, что ты за "Онли", но это не иначе проход во второй класс, – негромко произнёс я в тщетной попытке открыть дверь.

Остервенело подёргал за ручку, но, как и ожидалось, она оказалась надёжно запертой. В бессильной злости пнул пару раз дверь пяткой. Приготовившись и за два шага разбежавшись, правым плечом врезался в нещадно скрипнувшую дверь. Застонав от боли, врезался в неё ещё несколько раз.

Не обращая внимания на нараставшую с каждым ударом боль в плече, я за несколько минут с корнем выбил дверь. И как раз практически в тот момент, как я ввалился в распахнутую створку, по лестнице за моей спиной поднялась семья из трёх человек.

Молодой светловолосый мужчина, почти юноша, нёс на руках напуганного мальчика лет четырёх, а в паре шагов за ним семенила женщина с измученным лицом, и в неверном свете электрических свечей ей можно было дать и тридцать, и пятьдесят лет.

– Magda, det finns en passage här, – обернувшись к женщине, негромко произнёс юноша.

В бытность мою в Санкт-Петербурге у заезжих чухонцев слышал похожую речь. Неужто это тоже подданные нашего помазанника Божиего? Впрочем, неважно, сейчас главное выбраться на шлюпочную палубу.

Пройдя через короткий тамбур, я столкнулся с низкорослым стюардом, что принялся на меня орать по-английски, тыча мне за спину рукой.

Не обращая на него внимания, коротко врезал ему кулаком чуть повыше пупка, отчего он согнулся дугой и свалился мне под ноги.

– Лучше разбираться с полицмейстером позже, но живым, нежели быть мёртвым, но законопослушным, – про себя подумал, переступая через стонущее тело.

Пройдя чуть вперёд, я оказался в коридоре, который в отличие от палубы третьего класса оказался драпирован деревом, да и пол устилал ковёр с плотным ворсом. По коридору сновали промеж растерянных полуодетых пассажиров взволнованные стюарды и горничные, стуча в двери кают.

Осмотревшись, решил двигаться в ту же сторону, что и редкий поток людей.

Моё внимание привлёк детский крик: полуголый маленький мальчик не более чем пяти лет истошно звал: – Мама, мама!

И только я собрался броситься к нему, чтобы если не успокоить, то хотя бы вывести на палубу, как из толпы выскочила растрёпанная женщина и, перемежая поцелуи оплеухами, подхватила его на руки.

Вывалившись наружу, я с удивлением услышал звуки живого оркестра, что оживлённо играл какую-то незнакомую приятную мелодию, которую заглушило шипение белоснежной ракеты, пущенной в небо.

Быстро огляделся и, расталкивая менее расторопных пассажиров, быстрым шагом направился к шлюпкам, которые остервенело подготавливали к спуску.

В первую шлюпку с опаской начали садиться женщины в дорогих шубах, поверх которых инородным куском белели спасательные жилеты.

Один из офицеров ударом кулака в лицо оттолкнул пытавшегося протиснуться мужчину, одетого в дорогой штучный костюм, и практически сразу после этого пропустил на шлюпку затравленно следящую в толпу зарёванную женщину, прижимавшую к груди небольшую сумочку. И несмотря на то что шлюпка была заполнена в лучшем случае наполовину, её принялись спускать в воду.

Взглянув поверх голов на остальные шлюпки, обнаружил, что и на них мужчин не пускают.

Можно, конечно, пристрелить особо ретивых моряков и спастись, вот только как потом жить подлецом, да и хмуро смотрящие на спускаемые шлюпки с рыдающими женщинами и плачущими детьми мужчины меня скорее самого сбросят в море.

Лихорадочно соображая, как бы спастись, не уронив чести, я побежал на правый борт в надежде, что там, возможно, удастся спастись.

Протискиваясь среди толпы, что бежала мне навстречу, я сквозь зубы проклинал и этот треклятый пароход, и айсберг, а особенно дурацкую брошюрку, описывающую этот Титаник как непотопляемый.

К моменту, когда я пробился на правый борт, оставались на палубе всего пяток шлюпок, и сажали на них всех без разбора: среди соболиных шуб мелькали рабочие робы. Но пробиться сквозь всю эту толпу шансов у меня, увы, уже не было.

Зло сплюнув на палубу, я достал серебряный портсигар и немного дрожащей рукой с третьей попытки поджёг папиросу и прикурил.

Не замечая горького дыма, я про себя начал думать, как всё же спастись.

– Первое, это как можно позже оказаться в воде, – Покосившись на нос судна, что уже почти скрылся в волнах, – нужно добраться до кормы.

– Второе, зацепиться за какой-нибудь мусор и постараться доплыть до спасательных шлюпок.

– Третье, оно же главное, пока буду в воде, постараться не помереть, – невесело усмехнувшись, бросил на палубу прогоревшую до мундштука папиросу.

С трудом пробираясь по накренившейся палубе в сторону кормы, я невольно дивился тому, что электрический свет ещё не погас.

На палубе перед кормой плотной толпой на коленях стояли люди, среди которых ходили два священника, отпуская им всем грехи: пожилой католический и помоложе лютеранин.

Добравшись почти до самой кормы, куда, как и я, устремились многие из оставшихся пассажиров, я с трудом забрался по накренившейся лестнице и, ухватившись за железный поручень, уместился возле одного из подъёмных кранов. Спустя пару минут ко мне присоединился богато одетый джентльмен в смокинге, поверх которого было надето чёрное пальто.

Поравнявшись со мной, он принялся всматриваться в темноту ночи, по всей видимости, ища на морской глади шлюпку – не иначе, на одной из них плывёт его жена с детьми или возлюбленная.

Сглотнув подкативший к горлу ком, я намеревался выкурить папиросу напоследок. Заинемевшими пальцами это хоть и с некоторым трудом удалось сделать, а вот спички отказывались гореть на ледяном ветру.

Пару мгновений посмотрев на мои мучения, мой сосед засунул руку за отворот пальто и с металлическим щелчком достал бензиновую зажигалку:

– Light up with a lighter.

– Мерси, монсеньор, – кивнул я, затягиваясь дымом.

Корма забиралась всё выше и выше, и я уже приготовился, что так она и уйдёт в пучины, но тут раздался страшный треск рвущейся стали. Тросы, что крепили четвёртую трубу, оборвались и хлестнули, словно гигантские плети, рубанули по людям, что жались к палубе. Крики боли заглушил треск, и корма обрушилась на поверхность моря. Несмотря на то что я сидел, вцепившись в поручень, меня так сильно рвануло вверх и почти сразу вниз, что почти отсушило руки.

С ужасом я наблюдал, как людей на нижней палубе раскидало к бортам, и изрядное их количество выкинуло за борт, но моему спутнику, как и мне, удалось удержаться на месте.

Я со страхом наблюдал, как волны поглощают обломки трубы и нижнюю палубу, и вот уже через десяток секунд моё прибежище поглотит холодное море.

Не дожидаясь неминуемого, я приподнялся на ногах и, оттолкнувшись от поручня, что стал для меня полом, прыгнул в набегающую волну.

Боль пополам с холодом на мгновение сковали всё моё тело, но благодаря баулу, что сохранил внутри себя воздух, и спасательному жилету, я не пошёл камнем на дно и судорожно гребя руками и ногами в тусклом свете звёзд.


С другими моими произведениями можно ознакомиться вот здесь.

https://author.today/u/kutris/works

Показать полностью
11

Ответ на пост «Я начинающий писатель, которому нужны советы...»2

Арки, развязки и прочее....

Не заморачивайся. Реши для себя, о чем будет твоя книга. И составь приблизительный план в виде лаконичного концепта глав.

И точно так же каждую главу разбей на примерный план.

Ну и всё. Имея примерное понимание куда должен двигаться сюжет ты наполняешь его словами и смыслами.

Единственный минус, иногда герои книг имеют свою волю и уже в процессе сюжет нужно кроить...

И самый главный совет. Решила писать - пиши.

0

Кровь во тьме

Сдавленный крик застрял в горле, не успев вырваться. Одно мгновение назад я стоял в комнате залитой белым светом, хотя ни окон, ни ламп не было, свет лился прямо с потолка. Мир моргнил как только я согласился на божественное испытание, и абсолютная, всепоглощающая тьма, окружила меня. Не ночная темнота, где глаз цепляется за смутные силуэты, а полная, бездонная тьма, как будто боги вырвали мне глаза.

От страха подкосились ноги и я упал на колени, ощутив под ладонями холодный, слегка влажный камень. Ничего, ни малейшего проблеска, ни искры, ничего. Только чернота, плотная и тяжелая, как саван.

Боги... те самые неведомые боги, чей голос звучал у меня в голове, как далекий гром, пославшие меня сюда за древними сокровишами. Как я в этом проклятом мраке найду что-нибудь, если я не вижу даже себя самого.

- Свет, где факел?! - хрипло выкрикнул я. Звук ударился о близкие стены, вернулся жалким, насмешливым эхом и тут же был поглошен тишиной, глухой и гнетуший.

Я замер, прислушиваясь к стуку собственного сердца, гулкие, быстрые удары в висках и горле. Страх, холодный и липкий, продолжил подниматься по позвоночнику. Я в подземелье. Один. Слепой. Но где-то здесь же должны бродить ещё десять сотен таких же как я. Или это был лишь обман.

- А-а-а-а-а, - Мой крик снова огласил пустоту, но ответом стало лишь тихое эхо.

Я пополз, руки скользили по полу, цепляясь за неровности камня, ощупывая стены по сторонам. Коридор был широк, и высок, по край мере выше чем я мог достать рукой.

Дышалось тяжело, воздух пах сыростью, пылью и чем-то затхлым. Время как будто потеряло смысл. Минуты? Часы?

Пальцы наткнулись на пустоту справа. Дверной проем. Я вполз внутрь, отчаянно ощупывая пространство вокруг. Небольшая комната пустая. Стены гладкие, словно высеченные из одного куска камня, вместе с полом. Ни выходов, ни предметов, ни следов, только я и всепоглощающая, абсолютная чернота.

Тишина давила. Она была не просто отсутствием звука, а живой, пульсирующей субстанцией, проникающей в кости, в мозг. Мрак стал вибрировать. Поначалу я думал, что это дрожь моего тела, но нет. Сама тьма пульсировала перед незрячими глазами, черные волны на еще более черном фоне.

Потом пришли звуки. Шепот. Отдалённый лязг железа. Не слова, а шелест, будто тысячи сухих листьев трется о камень где-то очень далеко, или очень близко прямо за спиной. Я зажмурился, стиснул веки, но чернота не изменилась. Шепот нарастал, сливаясь в невнятный гул, в котором мерещились обрывки голосов на неведомах языках, смех, плач, проклятия.

- Я слышу вас! - закричал я, и мой собственный голос, дикий и сорванный, испугал меня еще больше.

- Боги!

- Вы послали меня сюда!

- Зачем обманули?!

Ответом была лишь усиливающаяся какофония в голове и пульсация мрака. Разум начал трещать по швам. В память всплыли обрывки прошлого. Солнце на Акрополе, запах моря в Пирее, лицо... чье лицо? Оно расплывалось, как дым. Оставался только этот холодный каменный мешок и нарастающее безумие, ползущее изнутри.

Отчаяние перешло в ярость. Слепую, бессильную ярость. Я рванул ворот своей туники. Ткань поддалась с сухим треском.

Я сжал кулак, ударил им о каменный пол. Боль, острая и чистая, пронзила костяшки. Теплая влага выступила на содранной коже.

Идея ударила в мозг, как молния Зевса, яростная и безумная. Единственная нить в этом хаосе.

Я сунул палец в рот, почувствовал солоноватый вкус крови, мало, надо больше. Дрожащей рукой, расправил на полу полотнище туники.

Кинжалом взрезал плоть на предплечье и пальцем, смоченным в собственной крови, я начал выводить знаки. Не буквы сначала, а кривые линии, спирали безумия. Потом из глубины памяти, сквозь шелест и гул, пробились слова. Древние слова. Гимн.

Не Аполлону, не мудрой Афине. Гимн Аресу. Богу ярости. Богу разрушения. Богу, чья стихия война и хаус, подобный тому, что царил в моей душе.

О несокрушимый, о духом огромный, о силой великий

Я выводил строки не видя а лишь ощущая шероховатость ткани под кончиком пальца, липкую теплоту крови. Каждая буква была актом отчаяния и вызова. Богам, бросившим меня. Тьме, пожирающей меня. Самому себе, теряющему рассудок.

Демон, оружья любитель, кого победить невозможно

Кровь подсыхала, я снова сжимал кинжал, резал руку, смачивал палец в новой струйке тепла. Запах железа смешивался с запахом пота и страха. Гимн становился моей единственной реальностью, якорем в море безумия. Я писал не для умилостивления. ярость гимна была моей яростью, хаос Ареса моим хаосом.

Смертных людей истребитель и стен городских сокрушитель

Пальцы скользили, буквы получались корявыми, огромными, перекрывающими друг друга. Я не видел их но я чувствовал их. Каждую линию, каждый изгиб, выжженный болью и кровью.

Шепот в голове слился в рев, пульсация тьмы в вихрь. Но я писал. Я заполнял заскорузлую от крови ткань молитвой богу войны, сам становясь жертвой и жрецом в одном лице.

Ослепленный посланник неведомых сил, теряющий себя в подземном мраке, где единственным светом была его собственная кровь, а единственной молитвой гимн ярости.

Кровь во тьме Фантастический рассказ, Сверхъестественное, Цикл, Длиннопост

Финальные слова гимна растворились в бессвязном бормотании, пальцы просто размазывали липкую краску по пкане, пока тьма наконец не поглотила и последние проблески моего разума.

С другими моими произведениями можно ознакомиться вот здесь.

https://author.today/u/kutris/works

Показать полностью 1
22

Эффект Манделы

Эффект Манделы Фантастический рассказ, Фантастика, Эффект Манделы, Научная фантастика, Сверхъестественное, Текст, Длиннопост

Я проснулся от того, что песок скрипел на зубах. Густой, едкий, пахнущий гарью и чем-то невыразимо мертвым. Солнце било в глаза сквозь трещину в стене полуразваленного здания. Воздух выл, не ветер, а постоянный, тоскливый вой пустыни, пожирающей город. Опять.

Сердце колотилось, как и многи разы до этого. Я поднялся, отряхивая серую пыль с рваной куртки. За поясом, тяжелый, знакомый вес. Револьвер. Пальцы сами нашли шершавую рукоять. Память? Вчера… вчера я был…

Картинка вспыхнула: каменные стены, факелы, чей-то хриплый вопль:

- Покайся, еретик! Покайся!

Острая, жгучая боль в боку. Я задрал пропатевшию хламиду. под курткой грязная, но гладкая кожа. Ни шрама. Но боль была такой реальной. Впрочем как и всегда.

Эффект Манделы. Слово всплыло холодным слизняком. Но здесь реальность лгала только мне. Каждый сон это билет в один конец. В новый мир и иную реальность.

Город-призрак, скелеты небоскребов, ржавые машины, погребенные в песке. Только ветер, несущий пепел. На стене, чья-то рука вывела краской: «Зачем?». Меня бросило в холодный пот. Действительно зачем, пустить пулю в лоб и прекратить эти скачки по мирам.

Спать. Нужно спасть, и возможно новый мир будет лучше. Я нашел гараж, завалил вход, рухнул на прелые мешки. Темнота накрыла мгновенно.

Я проснулся от резкого толчка и оглушительного грохота. Не вой ветра, а ритмичный металлический лязг и шипение пара. Воздух густой, пропитанный маслом, сажей, потом. Я трясся на жесткой скамье. За грязным окном. фантасмагория: гигантские шестерни, заводы-исполины, дымящие трубы, латунные дирижабли в копоти под серым небом.

Я облаченый в грубую холщовую робу, в руках увесистый гаечный ключ. Напротив — такие же усталые лица. Механики? Рабы? Обрывки памяти: «…проверить магистрали Дирижабля…», «…Смотритель требует отчет…»

В такт лязгу шатунов в висках застучало: тук-тук-тук. Знакомый стук. Белый свет. Хирург с оптическими имплантами: «Интеграция чипа повысит эффективность на 49,5%». Взрыв боли в голове, цифровой визг, ощущение чужого взгляда моими глазами.

Я вскрикнул, схватившись за голову. Сосед буркнул:

— Глюки от выхлопов, новичок? Держись.

Это не галлюцинация. Это эхо. Эхо других миров. Я аномалия, застрявшая между мирами. Каждый сон это прыжок без парашюта. Куда? В лапы мутантов? На плаху? В цифровую пытку?

Страх сковал сильнее оков. Сон, рано или поздно всё кончится. Шум паровоза превращался в гул… турбины самолета… или шум толпы у виселицы, или…

Я проснулся не от звука, а от тишины. Глухой, абсолютной, давящей. И холода. Пронизывающего, космического холода, пробивающего комбинезон.

Открыл глаза. За толстым, треснувшим иллюминатором плыла Земля. Мраморно-синяя, прекрасная и мертвая. Континенты скрыты под белыми, неподвижными облаками. Ни огоньков, ни зелени. Ледяная пустота.

Я в тесной капсуле-гробу. На панели мигали аварийные огни: «ДЫХ. СМЕСЬ: КРИТИЧ.», «СВЯЗЬ: ОТСУТСТВ.», «НАВИГАЦИЯ: ОШИБКА». Воздух пах озоном и страхом.

Я попытался пошевелиться. Тело ныло знакомыми болями: падения, ожоги паром, удары плети…

Спать, сон спасет, иначе смерть.Пустота, тишина, холод тянули в бездну.

Тишина. Но не космическая. Глубокая, мягкая, как черный бархат. Ни звука. Ни запаха. Ни ощущения тела. Только «я». И бесконечная, беззвездная тьма. Ничто? Новый мир? Или я не успел уснуть?

С другими моими произведениями можно ознакомиться вот здесь

Показать полностью 1
7

Ответ на пост «Я дописал книгу!»1

Поздравляю с завершением.

Позволь немного покритикую.

Обложка, конечно очень концептуальная и минималистическая. Но проведи мысленный эксперимент, скажи или подумай слово "киберпанк" какие оно образы рождает?

Неоновые фиолетовые всплески, киберимпланты, Найтсити, жопа Панам и вот это вот всё.... "Бегущий по лезвию, КП77 и так далее.

Читатель случайно наткнувшияся на твоё произведение на АТ именно это и ожидает увидеть, а видит блеклый прямоугольник и проходит мимо.

И даже если он ради интереса откроет первую главу, он прочтет о странноватом официанте занимающимся сталкингом.

Рекомендую в начале главы вставить немного Экшена. Так как судя по недомолвкам чем то таким "незаконным или полукриминальным" ваш гг и занимается в свободное от работы время.

"Экшен сцена" вспомнил я недавнее возвращаясь к болтавне с напарником и дальше начало первой главы.

Отличная работа, все прочитано!