Это перевод истории с Reddit

Честно говоря, работа водителем в сервисе райдшеринга никогда не была моей мечтой. Но деньги — это деньги, и брезговать возможностью заработать — глупо. Честно, я рад получать хотя бы что-то. Пару лет назад моя жизнь была полным хаосом, и выбираться из него оказалось непросто. Но я это делаю. Сейчас я держусь ровно, меняю всё шаг за шагом, и работа в той самой компании (назовём её безымянной) — часть этого пути.

Да и сама работа, признаться, неплохая. Я люблю водить: это меня успокаивает, время летит незаметно. А люди, которых подвозишь, порой бывают удивительные. Есть в этой короткой связи с самыми разными пассажирами что-то особенное. Трудно описать. Может, уютная скука? А может, удовлетворённость.

Не уверен, что удовлетворён своей нынешней жизнью, но и несчастным себя не назову. Как уже сказал, чувство странное. И говорю ли я за всех? Да ни хрена. Уверен, найдутся те, кто порвут мне новую задницу за то, что у меня так глубоко в горле член Компании, что удивительно, как я ещё дышу, и, если честно, я бы ни за что не занимался этой грёбаной работой, будь у меня другие варианты. Но когда отчаяние загоняет тебя в угол, приходится выжимать максимум из того, что есть, потому что альтернатива — адская жопа.

В ту ночь, когда я подобрал Хилари, я никак не мог уснуть и решил: раз всё равно не сплю, можно и подзаработать. На часах была полночь пятницы, и я рассчитывал прихватить пьющую публику. Раньше я уже работал в это время и даже обзавёлся парой постоянных клиентов.

Как и ожидалось, первые заказы пришли от типичных барных завсегдатаев: пьяные студенты, возвращающиеся в общежитие, пара старых алкашей, едущих к жёнам, и несколько случайных типов. В общем, обычная ночь — пока не пришёл запрос от Хилари.

Он появился около 1:45 ночи. На первый взгляд ничего подозрительного: точка подачи в пятнадцати минутах езды, между больницей и одним из самых шумных студенческих баров. Я принял заказ и поехал.

Улица была мёртво тихой. Пара припаркованных машин, всё закрыто, ни души, если не считать бара в конце. Я остановился там, где указало приложение, написал Хилари, что на месте, и огляделся.

Ни Хилари, ни кого-то ещё. Улица пустая… странно. Я ожидал увидеть хотя бы парочку гуляк, расходящихся по домам.

И вдруг открылась задняя дверь. Я обернулся и увидел, как в салон садится потрёпанная блондинка. Она выглядела старше обычной барной публики, лет тридцать пять–тридцать восемь. Молча уселась, закрыла дверь. Двигалась она как деревянная: руки безжизненно висели, всё тело словно тянули или бросали. Я решил, что она пьяна.

— Доброй ночи, — сказал я, но ответа не последовало. Глянул в телефон: адрес — восточный пригород. Переспросил, верно ли всё, и она едва заметно кивнула. Ладно, сойдёт.

Я вырулил на дорогу. В зеркале видел, как она безмолвно смотрит в окно. Атмосфера в машине была… неловкой. Надо было разрядить:

— Поздновато сегодня, да?

Она чуть повернула голову.

— По барам ходили?

— Нет… — ответила она ровно, без интонаций.

Может, она вовсе не пьёт? Хотя двигалась, будто под градусом. Почему тогда так поздно? Формально меня это не касалось, но любопытство брало верх.

Честно, я не люблю лезть в чужие драмы: выматывает, энергии и так в обрез. Но любопытная же я сволочь, поэтому спросил дальше:

— С работы?

Молчит. В зеркале мне показалось, что она слегка качнула головой… и тут я заметил на её руке пластиковый браслет. Такой выдают только в больнице.

О. Вот дерьмо.

Если б я был умным, заткнулся бы. Но я дошёл до райдшеринга не благодаря уму, верно?

— Больница, да? Надеюсь, всё в порядке!

Она перевела взгляд на меня, молчала. Я уже подумал, что задел что-то болезненное, и тут она сказала:

— Меня ждёт муж.

Я удивился, почему он сам не забрал её, но, не понимая намёков, полез дальше:

— Наверное, он без прав? Давно женаты?

Тишина. После пары безответных попыток я заткнулся.

Мы въехали в пригород, в не самый благополучный район. Старый дом, видывавший лучшие времена. Я остановился. Свет не горел, но перед домом стоял пикап — значит, кто-то внутри.

— Ну вот и дома! — сказал я. Оглянулся — пассажирки нет. Я даже не слышал, как открылась дверь. Она просто исчезла.

Я осмотрел заднее сиденье, заглянул на пол — пусто. Словно её и не было!

Смотрю в телефон… По данным приложения я был офлайн. Никакого заказа от Хилари. Что за херня?

Я вспомнил истории о таксистах, подбирающих призраков… В Новом Орлеане, говорят, из-за них такси после определённого часа уже не берут пассажиров. Неужели это случилось со мной? Чёрт, я что, встретил настоящего призрака? Охренеть как круто!

И тут начались крики. Слабые, далёкие, но именно из того дома. Я глянул: свет по-прежнему не горел, и я почти решил, что мне мерещится — уж слишком громко надо орать, чтобы я услышал на улице.

И раздался выстрел. Чёрт, я его даже увидел: вспышка в окне. Я понял: творится что-то очень плохое.

Я выскочил из машины и рванул к двери. Умно ли это? Нет. Умно было бы позвонить 911. Но я не из умных. Дверь оказалась не заперта. Плана у меня не было.

Стоило переступить порог, как с лестницы на второй этаж что-то рухнуло передо мной, тяжело грохнувшись о пол. Через секунду я понял: это человек. Мужчина лет тридцати-сорока. Он задыхался, корчился. Рядом лежал пистолет, у моего ботинка. Я мог бы пнуть его к нему, но просто смотрел, как он ползёт. Взгляд скользнул к силуэту на лестнице.

Это была Хилари. Она смотрела прямо на меня, прожигая глазами. Будто бросала вызов: шевельнись.

Я отступил. Всё нутро вопило: не вмешивайся. Мужчина тянулся к пистолету. Я отбил его ногой. Зачем — не знаю. Думаю, оружие ему бы не помогло. Сейчас понимаю: ничто не помогло бы.

Он застыл, посмотрел на меня, словно только заметил. Мы уставились друг на друга. Ни слова.

Что-то схватило его. Не она. Просто… ничто. Мгновение назад он лежал передо мной, а в следующее нечто тащило его, вопящего, в темноту дома.

Я попятился и рванул к машине. Этого хватило, чтобы решить: лучше не вмешиваться. Трус? Возможно. Плевать.

На следующий день я услышал по местным новостям об инциденте. Настоящая трагедия, говорили они: местный житель, мол, покончил с собой после смерти жены в больнице. И дело было не в скорби… Полиция, оказывается, проверяла его за избиения. Безумие.

Разумеется, я не пошёл в полицию. Даже если бы пошёл, мне бы не поверили. Чёрт. Сомневаюсь, что поверишь и ты… но кому-то же надо это рассказать, верно?

Больше страшных историй читай в нашем ТГ канале https://t.me/bayki_reddit

Можешь следить за историями в Дзене https://dzen.ru/id/675d4fa7c41d463742f224a6

Или даже во ВКонтакте https://vk.com/bayki_reddit

Можешь поддержать нас донатом https://www.donationalerts.com/r/bayki_reddit

Это перевод истории с Reddit

Было почти восемь вечера. Я умирал с голоду. Но вот я брёл по лесу в полутьме, потому что потерял телефон.

Я понял, что его нет, только когда добрался до машины. Ведь, конечно же, надо было «отключиться от экранов» и «соединиться с природой» — и вся эта ерунда.

Разумеется, будь я женщиной ростом метр пятьдесят, я, наверное, и не сунулся бы обратно. Но я здоровый мужик, могу постоять за себя. Да и телефон стоил кучу денег.

Я почти дошёл до середины кольцевой тропы, когда увидел это.

Впереди, метрах в тридцати, посреди тропы что-то торчало. Я прищурился, пытаясь понять, что это. Похоже на дерево — словно ствол сломали на высоте полутора метров, — но оно стояло прямо посреди пути. Было темно, однако у основания виднелось что-то светлое.

Что это такое?

Будь в лесу чуть светлее, я бы сразу всё рассмотрел. Но деревья, листья и камни сливались в тёмные синие и серые пятна, переплетённые тенями.

Я пошёл дальше медленнее и осторожнее.

Когда до него осталось метров десять, я остановился.

Оно двигалось.

Совсем чуть-чуть. Качалось из стороны в сторону, будто вот-вот упадёт, будто из последних сил держится прямо.

Я прищурился —

И застыл.

Это был человек.

Человек, стоящий на голове.

То светлое внизу оказалось бледным, почти мертвенно-белым лицом.

Какого чёрта?

Они не могли меня не заметить. Я стоял всего в десяти метрах. Ещё не совсем стемнело.

Я развернулся и сорвался в бег.

Вот минус того, что ты крупный: форма у меня была так себе. Я гнал по тропе, а через пару секунд уже захлёбывался дыханием, ноги горели. Замедлишься — сдохнешь! Я заставил себя ускориться. Почему они так стоят? Это явно какой-то психопат, секта, ещё что-то —

Мысль оборвалась, когда мозг уловил впереди, у самой тропы, ещё одно белёсое пятно.

С туловищем. И ногами. И ступнями, торчащими вверх.

Блядь.

Ещё один.

Я резко свернул с тропы, пронёсся мимо, надеясь, что, раз у меня уже есть скорость, а он стартует с места, догнать не успеет. Лёгкие полыхали огнём.

Я обернулся —

Совсем близко, на тропе, двое стоящих на руках ползли за мной. Их лица были такими белыми, будто это пластмассовые маски, но при тусклом свете нельзя было сказать наверняка. Они… как бы семенили за мной на руках, ладони хлюпали в грязи одна за другой. Одна, кажется женщина, тащила по земле длинные чёрные волосы.

Меня вывернуло, но я заставил себя ускориться.

По обе стороны трещали ветки. Всё громче. Я не смел оглянуться. Знал: из леса выходят ещё.

Я здесь сдохну.

Вот цену я поставил своей жизни: айфон 16 за тысячу баксов. Столько она стоит.

Хруст! Хруст! Хруст!

Хрусть-хрусть-хрусть —

Я заорал и понёсся ещё быстрее. Парковка была совсем рядом, метрах в десяти. Я видел свою машину, одинокую на асфальте. Почти добежал —

Нога зацепилась за камень, и я рухнул.

Земля будто врезалась в меня. Я захрипел. Надо мной раздалось какое-то возбуждённое стрекотание.

Вот и всё.

Вот как я умру.

Кто-то вцепился в мою руку, впиваясь когтями. Я поднялся, заставил себя двигаться. Острые ногти рвали предплечье, но я рванул вперёд.

Не знаю как, но я добрался до машины.

Кровь стекала по руке.

Я завёл мотор и сорвался с места. Но прежде чем выехать с парковки, фары выхватили вход на тропу.

Там стояло несколько таких. Они провожали меня взглядом. Стояли вниз головой. Ладони упёрты в землю. Ноги тянулись к небу. Снежно-белые лица и бездонные чёрные глаза смотрели прямо на меня.

Я видел их лишь миг.

А потом выскочил на шоссе, визжа колёсами.

Больше страшных историй читай в нашем ТГ канале https://t.me/bayki_reddit

Можешь следить за историями в Дзене https://dzen.ru/id/675d4fa7c41d463742f224a6

Или даже во ВКонтакте https://vk.com/bayki_reddit

Можешь поддержать нас донатом https://www.donationalerts.com/r/bayki_reddit

Это перевод истории с Reddit

Люди думают, что время движется только вперёд. Они ошибаются. Иногда оно теряется. И когда это происходит, именно я возвращаю его обратно.

Я работаю на компанию, о которой вы никогда не слышали. У неё нет названия — только символ: круг, разомкнутый сверху, словно открытые часы. Мы не рекламируемся. Нам это ни к чему.

Люди не звонят нам. Нас зовёт время.

Большинство моих доставок просты: чёрный куб, обычно тёплый на ощупь, размером с коробку для обуви. Инструкции всегда одни и те же: не открывать коробку, доставить её указанному получателю, не смотреть ему в глаза и вернуться до того, как час перезагрузится.

Раньше я задавал вопросы. Теперь — нет.

После того, что случилось в Монтане.

Тот заказ был помечен как «Особая чувствительность». Загородный дом, только координаты, без имени. Один-единственный ящик, тихо гудящий, из щелей сочился золотистый туман. Раньше я никогда не видел, чтобы коробка протекала.

Стоило мне поднять её, как мой наручный хронометр начал тикать в обратную сторону.

Когда я приехал, дом выглядел заброшенным: окна заколочены, почта валяется стопками. Но на чердаке горел свет. Я позвонил. Тишина.

Дверь сама собой приоткрылась. За ней никого.

Я вошёл и окликнул хозяев. И тогда услышал плач.

Он доносился с чердака.

Я поднялся по узкой лестнице, держа коробку обеими руками. Она стала тяжелее. Тиканье часов в моём запястье с каждым шагом усиливалось. К тому моменту, как я дошёл до двери, оно стучало в черепе, словно метроном.

Плач смолк.

А потом — моим собственным голосом — шёпот из-за двери:

— Ты опоздал.

Надо было развернуться и бежать. Но коробка билась в руках, словно сердце. Замок щёлкнул.

Внутри на полу сидела женщина и покачивалась взад-вперёд. На вид около пятидесяти, но глаза… древние, будто изголодавшиеся по времени. Повсюду на стенах висели часы. Сотни. Ни одни не тикали.

Я протянул коробку.

— Доставка.

Она не шелохнулась.

Я поставил её и повернулся к выходу.

Тут она заговорила.

— Он тоже умолял тебя?

Я застыл.

— Кто?

Она указала на стену. Фотография мальчика лет шести: блондин, улыбается.

— Мой сын, — сказала она. — Я подарила ему пять лишних минут.

Я не понял.

— Что вы имеете в виду?

Она медленно поднялась, суставы хрустнули.

— Он утонул. В две тысячи втором. Я кричала о помощи, но никто не пришёл. А потом однажды появилась коробка. Человек в пальто, как у тебя. Сказал, я могу вернуть пять минут. Всего пять.

— И вы открыли её?

Кивок.

— И?..

Она грустно улыбнулась.

— Он тонет вновь. И вновь. Каждую ночь. Те же пять минут. Иногда зовёт меня. Иногда смеётся. Иногда просто плавает.

Она посмотрела мне в глаза.

— Ты вернул его неправильно.

Я повернулся уходить.

Коробка была открыта.

Внутри — мокрые, капающие часы, всё ещё идущие, и маленький бледный отпечаток ладони, выжженный в подкладке.

Мои руки были мокрыми.

Я доехал до рассвета без остановок. Когда вернулся в штаб, они попытались стереть мне память.

По крайней мере, им так казалось.

Но нельзя стереть время, которое уже доставлено.

С тех пор я видел то, чего никому не следует видеть. Женщину, заказавшую двенадцать секунд дыхания умершего мужа. Мальчика, желавшего снова услышать лай своей собаки. Мужчину, который платил, чтобы каждую ночь переживать миг до того, как спустил курок, — годами.

Все они в итоге открывают коробку.

Всегда.

Но прошлой ночью я привёз одну по старому адресу.

В дом моего детства.

Имен не было. Лишь жёлтая бумажка на крышке:

«НЕ ОТКРЫВАТЬ, ПОКА НЕ УМРЁТ ТВОЯ МАТЬ»

Она умерла десять лет назад.

Я позвонил на базу. Без ответа. Отправил код возврата. Он не прошёл.

Коробка начала гудеть.

Я пытался выбросить её. Закопать. Сжечь.

Она всегда возвращается. Сидит у изножья кровати. Ждёт.

Иногда изнутри доносятся голоса. Чаще всего мамин. Порой — мой. Смех. Крики. Мольбы.

Я не открывал её.

Но открою.

Должен.

Потому что прошлой ночью я услышал новый голос.

Тот, которого не слышал десятилетиями.

Голос брата.

Он погиб, когда мы были детьми. Провалился под лёд. Я видел собственными глазами. Я никогда себе этого не простил.

Он сказал:

— Ты не виноват. Это не ты отпустил. Я сам.

Он умер, прежде чем я узнал это.

Прежде чем я рассказал кому-нибудь, как всё было на самом деле.

И вот я сижу в темноте. Коробка на коленях. Тикает.

Я знаю, что мне говорили. Я знаю правила.

Но что, если это не наказание?

А шанс?

Что, если пяти минут хватит?

Больше страшных историй читай в нашем ТГ канале https://t.me/bayki_reddit

Можешь следить за историями в Дзене https://dzen.ru/id/675d4fa7c41d463742f224a6

Или даже во ВКонтакте https://vk.com/bayki_reddit

Можешь поддержать нас донатом https://www.donationalerts.com/r/bayki_reddit

Это перевод истории с Reddit

Если кто-то из ваших знакомых заговорит о MiMik, пожалуйста, не позволяйте им его устанавливать.

Всё началось месяц назад, когда после грязного развода родителей мы с папой и младшим братом переехали в маленький лесозаготовительный городок на тихоокеанском северо-западе. Папа обнаружил в мамином телефоне нюдсы от нескольких мужчин нашего прежнего города — она знакомилась с ними через дейтинг-приложения, и это его сломало. Он собрал нас и увёз как можно дальше, туда, где все знают чужие тайны, а главным событием бывает выход школьной команды в региональный финал.

После случившегося он возненавидел технологии. Никаких смартфонов, соцсетей; его старый ноутбук — только «для учёбы». Я понимаю: его мир рухнул из-за телефона. Но из-за этого мне почти невозможно влиться в новую школу.

В первый же день я заметил странность: почти все ученики носили одинаковые фланелевые рубашки, рукава были подвернуты до локтя каким-то почти ритуальным образом. Шнурки на ботинках были завязаны хитрыми узлами-цветами.

— Это из MiMik, — пояснила Дженни, моя «проводница» по школе. Она улыбалась, но смотрела куда-то сквозь меня. — Все так делают. Тебе нужно приложение.

— У меня нет телефона.

Она уставилась так, будто я признался, что не дышу.
— Странно. Как ты вообще о чём-то узнаёшь?

В столовой у меня внутри всё сжалось. Ученики ели синхронно: откусить, прожевать ровно семь раз, проглотить — и снова. После каждого глотка они переглядывались и хохотали, словно мы с кучкой изгоев не понимали их внутреннюю шутку. Зал двигался, как единый улей, звучал стройный хруст и чавканье.

Партнёр по лабораторной ответил той же пустой улыбкой, что и Дженни:
— Челлендж MiMik. Ты не поймёшь.

Слух о моей «безтелефоности» разнёсся, как вирус.

Дома брат Дэнни всё чаще ныл:

— Я единственный без телефона. Не участвую в челленджах. Сижу один, они пялятся.

Папа стоял на своём. Я понимал его боль, но видеть, как одиннадцатилетний брат становится изгоем, было невыносимо.

Челленджи казались безобидными: #FlannelFriday, #SevenBiteChallenge, #FlowerKnotTuesday — странно, но не опасно. Я думал, всё пройдёт.

Потом появился #DeviousLicks.

На биологии я почувствовал тёплый влажный след на шее. Обернулся — Кит ухмыляется, язык ещё высунут.

— Поймал… — прошептал он.

— Ты больной?

— Devious Licks. Ты должен смеяться.

Я не смеялся. Одноклассники снимали на телефоны. Даже учитель хихикнул, поднимая камеру:
— Он тебя здорово поймал.

С тех пор по коридорам раздавался липкий звук языков по шеям. Пугающе было не облизывание, а реакция жертв — истерический хохот.

Дальше — #RibTickle. Ученики втыкали карандаши и линейки друг другу в бока. Кровь текла, а «жертвы» согибались от смеха:
— Ты меня достал!

Учителя не вмешивались, всё чаще утыкались в телефоны.

Дома становилось хуже: папа пил больше, Дэнни ныл. В четверг всё сорвалось.

— Телефон нужен, чтобы вписаться!

Папа, уже четвёртое пиво, вскочил:
— Чтобы слать фотки своего маленького члена?

— Пап… — попытался я.

— Не «папкай»! Ты, наверное, мечтаешь выкладывать шлюшкины видео на MiMik, как одноклассницы?

Тишина. Папа побледнел, ушёл в спальню, оставив Дэнни в слезах и меня в шоке: откуда он знает о MiMik?

Наутро я ушёл в школу, не взглянув на него.

После последнего урока меня окружили Дженни и другие. Телефоны в руках, пустые глаза.

— Мы не можем позволить тебе быть отключённым, — голос Дженни был чужим. — Ты должна увидеть.

Двое старшеклассников прижали меня к шкафчикам.

— Что вы делаете?!

— Это для твоего же блага.

Мистер Фредерикс склонялся из-за угла, слюна стекала по губам, он снимал всё.

Экран поднесли к моему лицу; я зажмурился, свет прожигал веки. Чьи-то холодные пальцы тянули кожу под глазами. Ногти впивались; я заорал. Открыть глаза — единственный выход.

То, что я увидел, было прекрасным и ужасным. Эмоции сменяли друг друга: удовольствие, ярость, вина, отвращение. Шевелящиеся формы, несуществующие цвета, звуки, вползающие в череп. Сознание рвалось по краям, реальность рассыпалась.

Я отключился.

Очнулся спустя часы на полу туалета, кровь из носа, голова трещит. Школа пуста. Коридоры усеяны одеждой, к потолку прилипла бумага в бурых пятнах, на стёклах дверей — символы, от которых слезятся глаза. Я споткнулся о брошенные джинсы. Хотел домой.

Дома — коробка и записка папиным почерком:

«Простите, что был суров.
Люблю вас обоих.
— Папа»

Внутри на шёлке — новый телефон. Рядом пустое гнездо: единственный аппарат, хотя «обоих».

Я бросился к Дэнни: его комнаты нет, лишь куча одежды, а под ней в паркет выцарапаны символы — глаза слезятся, будто они живые.

Дэнни исчез.

Это было два дня назад. Папа не вернулся. Я один в доме, боюсь выйти и остаться.

Иногда я слышу, как Дэнни зовёт меня по имени из динамика моего нового телефона.

Больше страшных историй читай в нашем ТГ канале https://t.me/bayki_reddit

Можешь следить за историями в Дзене https://dzen.ru/id/675d4fa7c41d463742f224a6

Или даже во ВКонтакте https://vk.com/bayki_reddit

Можешь поддержать нас донатом https://www.donationalerts.com/r/bayki_reddit