Горячее
Лучшее
Свежее
Подписки
Сообщества
Блоги
Эксперты
Войти
Забыли пароль?
или продолжите с
Создать аккаунт
Я хочу получать рассылки с лучшими постами за неделю
или
Восстановление пароля
Восстановление пароля
Получить код в Telegram
Войти с Яндекс ID Войти через VK ID
Создавая аккаунт, я соглашаюсь с правилами Пикабу и даю согласие на обработку персональных данных.
ПромокодыРаботаКурсыРекламаИгрыПополнение Steam
Пикабу Игры +1000 бесплатных онлайн игр
Поднимайтесь как можно выше по дереву, собирайте цветы и дарите их близким.
Вас ждут уникальные награды и 22 выгодных промокода!

Пикаджамп

Аркады, Казуальные, На ловкость

Играть

Топ прошлой недели

  • Rahlkan Rahlkan 1 пост
  • Tannhauser9 Tannhauser9 4 поста
  • alex.carrier alex.carrier 5 постов
Посмотреть весь топ

Лучшие посты недели

Рассылка Пикабу: отправляем самые рейтинговые материалы за 7 дней 🔥

Нажимая кнопку «Подписаться на рассылку», я соглашаюсь с Правилами Пикабу и даю согласие на обработку персональных данных.

Спасибо, что подписались!
Пожалуйста, проверьте почту 😊

Помощь Кодекс Пикабу Команда Пикабу Моб. приложение
Правила соцсети О рекомендациях О компании
Промокоды Биг Гик Промокоды Lamoda Промокоды МВидео Промокоды Яндекс Директ Промокоды Отелло Промокоды Aroma Butik Промокоды Яндекс Путешествия Постила Футбол сегодня
0 просмотренных постов скрыто
Readaholic242000
Readaholic242000
28 дней назад
Бесит!

«Писатель до публикации: самозванец или творец? Размышления о творческом пути и критике»⁠⁠

Привет всем! 👋

Сегодня хочу поделиться с вами своими мыслями, которые давно меня волнуют. Я пишу книгу и в грустограме назвала себя писателем. И тут началось... Мне заявили, что я не могу считаться писателем, пока моя книга не издана. Но как её издать, если она ещё не дописана?! 🤯

Вот тут и начинается самое интересное. Желание писать то появляется, то исчезает, а идеи для финала просто испарились! Иногда кажется, что мечта стать писателем угасает. 😔

Может, стоит начать с малого? Писать мини-истории в хистории, для себя. А вдруг, с помощью хорошего редактора, моя книга "Я Душа" всё-таки увидит свет? ✨

Но меня мучает главный вопрос: почему люди, которые вроде бы понимают, что учиться нужно всю жизнь (в том числе и писательству!), считают, что ты не писатель, пока не издал книгу? 🤷‍♀️

Ещё один момент: мне сказали, что если я пишу посты с ошибками, то и в книге будет так же. Серьёзно? 🙄 В жизни я могу писать как угодно, это не значит, что в книге будет то же самое! Тем более, я сама нахожу кучу ошибок в уже изданных книгах! И самое забавное, что за эти ошибки от читателей достаётся только писателям. 😅

Что вы думаете по этому поводу? Почему люди так остро реагируют на тех, кто называет себя писателем? Кстати, пока я искала информацию о том, могу ли я называть себя писателем без издания книги, наткнулась на пост, где мужчина резко критикует девушку которые так себя называют. Это явно зависть или что-то личное... Почему ему важно, как кто себя называет? Это точно не повод для гневного поста.

Как вы считаете? Как справляться с выгоранием? И вообще, кто решает, кто писатель, а кто нет? 🤔 что думаю это решает тот кто пишет.

[моё] Книги Не писатель Литература Текст
4
0
Borrmalich
Borrmalich
1 месяц назад

Рассказ _ Неучтенная переменная⁠⁠

Дождь стучал по ржавой трансформаторной будке. Вадим кряхтел внутри, вытирая маслом щеку. Пятница, авария – его, конечно, вызвали. «Контакты окислились… И эта хрень?» Его взгляд упал на странный черный модуль с синими трещинами. Любопытство сантехника победило. Он потянулся к мультиметру. «Тык».

Мир *схлопнулся*. Не взрыв – *рывок*. Потом удар. Холод. Сырость. Густая темнота. Запах плесени и ржавчины. *Щелк.* Перед глазами вспыхнули кривые зеленые строчки:
`[Инициализация... Агент #7382... Временный идентификатор: "МУСОР". Задание 0: ВЫЖИТЬ 24 цикла. Штраф: ДЕАКТИВАЦИЯ. Таймер: 23:59:57...]`
«Мусор? Двадцать четыре часа? Блин!» – хрипло выдавил он. *Шорох.* Скребущий, близко. Паника. `[Угроза: "Трубочист". Уровень: НИЗКИЙ.]` `[Активирован навык: АНАЛИЗ СТРУКТУР.]` Темнота *сдвинулась*. Он ощутил слабое место в решетке. «Низкий уровень, ага…» – прошипел Вадим. Нащупал кусок бетона. Бросок. Звон. Злобное шипение в темноте. Обычный рабочий день. Почти.

Он выбрался через щель в резервуар с фиолетовой светящейся плесенью. Десятки глаз – «Болотные Скребуны». Бегство по шаткой лестнице. Пинок – часть лестницы с тварью рухнула вниз. Верх. Ангар руин. Цистерной закупорил проем – Скребуны заперты. `[Достижение: "Импровизированная Блокировка".]` Жажда. Нашел токсичную жижу под краном. Нашел капель с потолка – вода с привкусом металла. Набрал в найденную флягу. В завале – скелет «Странника». Нож. Регенеративную мазь – обработал ссадины. `[Боль -40%.]` Нашел выход. Балкон. Вид Эребуса: вечные сумерки, море серых руин. На перилах – выцарапано: **«Оазис есть. Ищи.»** «Ну что ж, Вадим. Будем искать.» Спуск по скобам. `[Таймер: 23:15:33]`

Внизу нашел киоск. Завалил вход корпусом холодильника. Относительная безопасность. Глоток воды. Грыз «сухарь». `[Таймер: 22:55:01]`

**Голоса. Прямо за стенкой.**
«– ...давай, мелкая! Где схрон?!»
«– Отвали! Мне лекарство нужно!» – девочка.
«– Врёшь! Держи ее!»
«– Ай! Упаду!»
«– Говори, где стаббилин, а то к Жвачному!»
*Проблема у порога.* Вадим стиснул зубы. **Не шевелиться.** Прильнул к щели. Трое бандитов. Один держит девочку – худенькая, рыжие волосы, бледное лицо, огромные серые глаза, полные злости и паники. Мигающий браслет. Толкают к провалу («Месье Жвачный»).
Она споткнулась, упала **прямо перед входом в его укрытие.** Ее глаза **глянули в щель.** **Она его увидела.** Бандит **тут же проследил взгляд.** Увидел корпус. «Хто там?! Ага! Шнырь!»
**Все.** Укрытие – ловушка. **Бежать.** Вадим рванул **назад.** *Анализ* – трещина! Впихнул плечо. Снаружи били: «Выходи!» Вывалился в проход. **Не спасал девочку.** Спасал себя. Бандит его **увидел.** «Ага! Удирает! Держи!» **Бег.** **Девочка инстинктивно рванула в ту же сторону** – **от бандитов.** Рядом. «Отстань!» – рявкнул Вадим. Свернул в проход. Девочка – следом. Нырнул под балку – она пролезла. **Цеплялась.** Увидел арку. За ней – темнота бункера. Вбежал. Девочка – за ним. Схватил ржавую трубу, **ткнул в слабое место свода.** Камни посыпались. **Завеса.** Рванул в темноту. Споткнулся. Упал. Девочка врезалась. Кучей в пыль. Снаружи – ругань.

**Тишина.** Дыхание. Боль. Девочка сидела, дрожала. Глаза – недоверие, злоба. Браслет мигал.
«Ты... за мной?» – прошипела хрипло.
«Блядь, – вытер пот. – Я бежал. Ты прицепилась.»
«Врешь! Хотел стаббилин!»
«Да пошел он! – махнул рукой. – Из-за тебя меня резать будут! Сиди тихо!»
Ее скрючило. Схватилась за живот. «А-а... приступ... Без стаббилина... хана... Час... меньше...»
Вадим посмотрел на нее, на вход, на таймер: `[22:48:03]`. **Ее смерть здесь – его смертный приговор.** «Черт! Ты – громкая сигнализация. Сколько до криков?»
«Час... меньше... кома...»
«Отлично. – Откинул голову. – Час, чтобы тебя не сожрали. Или помирать вместе.» «Как зовут?»
«Аня…»
«Вадим. Сантехник. Твой временный сосед по склепу. Идеи? Кроме ора?»
«Развалины Станции… Марго… там стаббилин… Далеко… Не дойду…»
*Анализ Структур* скользнул по котлам, трубам. Сантехник… **Пар.** Безумие. Шанс. «Аня. Видишь рычаг? Когда скажу – дерни. Изо всех сил.»
«Зачем?»
«Ад устроить. Или сдохнуть. Пятьдесят на пятьдесят. Будешь?»
«Буду…»
Он подполз к запорному вентилю. Уперся. Боль. «Держи, Сашка…» *Трах!* Вентиль поддался. Шипение. Давление! «Тяни! СЕЙЧАС!»
Аня рванула рычаг. *КЛААААНГ!* Сбросной клапан открылся. В бункер с ревом ударил столб перегретого пара и кипятка! Ослепляющее облако. Грохот! Вадим, кашляя, схватил Аню, потащил к пролому в стене. Вывалились на склон. Прижал ее ко дну под перекрытием, зажал рот. «Тихо!» Пар ревел. Крики бандитов. Кто-то ошпарился. Шаги. Прочь. Тишина.
`[Таймер: 22:35:44]` `[Угрозы: локация покинута.]`
Они выжили. Чудом. Аня смотрела с изумлением. «Ты… мог оставить…»
«Оставил – орала бы. Расчет. Не героизм. Держи.» Дал флягу. «Шевелись. Время дорого. Поехали за твоим стаббилином.» Помог ей встать. Ее рука – холодная, липкая. Они вышли. Путь к Развалинам Станции. Таймер: `[22:34:01]`. Час до приступа. Первый шаг.

*Щелк.* Внутри черепа. `[Таймер: 22:33:... Ошибка...]` Цифры погасли. Темнота. Пустая.
Боль. В затылке. **Электрическая.** Знакомая. *Удар. В будке.* **Настоящий.** Синий огонь. Звон в ушах. **Настоящий.** Гаснущий.
Темнота другая. Не Эребус. Он лежал лицом вниз. В **луже.** У будки. Дождь. Запах озона, масла, **горелой изоляции.** **Его плоти.**
*Секунда.* «Тык». **Короткое замыкание.** Искры. Удар. Падение. Голова – о панель. Темнота. Падение *вовне*. Секунда между «Тык» и **этим**.
Эребус. Система. «Мусор». Трубочист. Аня. **Галлюцинация.** Предсмертная. Из обрывков: будка… грязь… профессия… ярлык «мусор»… страх за дочь Катю, ее диабет («лекарство» -> «стаббилин»)… желание «оазиса» дома.
*Полка.* Незаконченная. Для Катиной комнаты. «Пап, смотри, я принцесса!» Смех. Тепло кухни. **Оазис.** Настоящий. Не найден.
Он не вернулся. Умер здесь, в грязи промзоны, в пятницу, от удара током. Сантехник Вадим. Не герой. Не «Мусор». **Неучтенная переменная.** Сбой.
Дождь стучал. Гул моторов. **Тишина.** Последняя. Ни таймера. Ни Системы. Ни Ани. Только незаконченная полка и затухающий в темноте смех дочери.

---

P.s. текст сгенерирован нейросетью, было интересно что получится. Я совсем не писатель, даже рядом не стояла.


Показать полностью
[моё] Рассказ Нейронные сети Эксперимент Не писатель DeepSeek Мат Длиннопост
2
2
GreenAS
2 месяца назад

"Последний удар"⁠⁠

"Последний удар"

Он никогда не понимал, зачем люди гоняются за маленьким белым шариком по огромному полю. Но однажды всё изменилось.

Это произошло весной 1992-го, когда он случайно наткнулся на старую клюшку в гараже у дяди. Деревянная, с потертой рукоятью и едва заметными царапинами на головке — она выглядела так, будто её уже списали со счетов. Но для него это стало началом.

Поначалу он просто махал ею на заднем дворе, представляя, как мяч летит по идеальной траектории. Потом начал читать книги, смотреть записи турниров, изучать технику. Гольф захватил его с той же неумолимостью, с какой осенний ветер срывает последние листья с деревьев.

Но, как и в любой хорошей истории, на пути стояли деньги.

Клюшка дяди была старой, мячи он находил на заброшенном поле за городом, а тренироваться приходилось в одиночестве, потому что ни у кого из знакомых не было ни малейшего интереса к этой «игре для богатых».

Прошли годы. Он сменил работу, обзавелся семьей, но мысль о том, чтобы однажды выйти на настоящее поле, не оставляла его. Иногда он представлял, как замахивается, чувствует удар, слышит тихий щелчок — и мяч, описывая дугу, падает прямо в лунку. С первого раза.

Но жизнь редко даёт то, чего хочешь.

Однажды, уже в нулевых, он узнал, что старый гольф-клуб, где когда-то в юности мечтал сыграть, закрывают. Землю продавали под застройку. Последний турнир должен был стать прощальным — и он решил, что это его шанс.

Договорился с охранником, пробрался на поле ночью. Луна освещала идеально подстриженную траву, лунки казались черными дырами в зеленом ковре. Он достал мяч, встал в стойку, замер.

Удар.

Мяч взмыл в воздух, исчез в темноте. Он так и не увидел, куда тот упал.

Утром рабочие нашли его на восемнадцатом лунке. Лежал лицом вниз, сжимая в руках ту самую старую клюшку. Врачи сказали — сердце.

А мяч так и остался где-то в траве. Может, даже попал в лунку.

Но кто теперь проверит?


Спокойной ночи и удачи. (с)

Показать полностью
[моё] Рассказ Писательство На ночь Не писатель
1
Партнёрский материал Реклама
specials
specials

Разбираетесь в укладке теплого пола лучше, чем профи?⁠⁠

Проверьте, насколько вы круты в монтаже, и порадуйте котика.

Кот Ремонт Текст
75
SonnayaTikhonya
SonnayaTikhonya
2 месяца назад

Про бег⁠⁠1

Я ненавижу бег

Я никогда не была спортсменкой. Особенно легкоатлеткой! В школе уроки физкультуры были пыткой. В нормативы укладывалась еле-еле. Образ жизни - диванный. Потом в жизни случилось так, что я попала в секцию тхэквондо. И 2,5 года была активная физ нагрузка включая бег.

Как сейчас помню первую тренировку в зале. Разминка. Начинается бег по кругу. Первый круг уверенно и бодро с мыслью "вот она я меняю жизнь к лучшему! ". На втором круге лёгкие сообщали о том, что они есть и они не очень довольны происходящим, но энтузиазм меня не покидал "вот, я стану стройной, красивой! Нужно только потерпеть". На третьем круге началась дополнительная нагрузка, лёгкие начинали гореть, ноги слабеть, в голове появились первые тревожные мысли "мама"....
После разминки я готова была выплюнуть не только содержимое желудка, но и все остальные внутренности за одно. Печень передавала племенный привет моему сидячему образу жизни. В голове был рой мыслей о сомнениях, который заглушался общим воем организма, в жизни не испытывающего такие перегрузки. Темп самой тренировки был умеренный. Дыхание восстановилось, организм адаптировался и синхронизировался с окружающими. Так прошло моё первое знакомство с тренировками. Домой ползла уставшая, но счастливая!
После были потрясающие 2,5 года взлетов и падений, но как все хорошее это закончилось.
Начались трудовые будни и спорт покинул мою жизнь.

Прошло 5 лет. Момент осознания, что пора что-то менять пришёл с умными весами. Цифра на них меня не устраивала, как и состояние организма в целом. Посмотрев предварительно серию роликов про здоровый образ жизни, вдохновилась. "Меняю жизнь в лучшую сторону с сегодня!". *смотрю на часы * "Меняю свою жизнь в лучшую сторону с завтра!"
Утром я вышла на пробежку. Бодрая музыка в наушниках вдохновляла на движение, спортивные кроссовки звали вперёд, в новый день. И по классике жанра, в лучших традициях всех начинающих бегунов, я таки ударила в грязь лицом.
1км - сообщил мне браслет. "Я больше не мОжу!" - сказал мой организм. Лёгкие горели, поджилки тряслись, ватные ноги молили перейти на шаг, сердце бешенным мотором стучало как ненормальное, лицо было красным от стыда и самого процесса. Я пошла шагом... На следующее утро еле встала с кровати, оказывается у меня все ещё есть мышцы и они болят. Гулким эхом боль отзывается при каждом шаге. Через две недели я повторила. Потом ещё и ещё. Бег стал частью моей жизни. Не самой приятной её частью, но важной). И долгое время я бегала пару раз в неделю одна.

У каждого из нас своя мотивация. Здоровый образ жизни, похудение и тд. В один день моей движущей силой (буквально) стала собака.
Взвесив моё чудище, ветеринар сообщила коротко "нужно худеть" - "мне?!" - "да нет же! Собаке!". Так, помимо неудовлетворительных цифр на моих весах, цифры на весах моей собаки тоже заставили начать бегать ещё больше и дальше.

Вставать в срань (от слова рано) утра, влезть в лосины, нацепить кроссы, снарядить собаку (поводок, намордник). Бегаем мы в местном лесу. Опасностей много. Основном это горе-собачники, что выгуливаю своих милых-добрых-самых-самых зубастиков. Ещё пьяницы и наркоманы, но это уже другая история...

И так, 2 месяца мы бегали по утрам. Я и моя собака.
Перед новым годом заболела. Несколько недель больничного и никакого бега. А организм уже просит. И вот ты снова бежишь, после долгого перерыва, от восторга набираешь скорость. Как прекрасен зимний лес! И бежишь быстрее, охваченная восторгом от видов и самого движения. Собакен резко набирает скорость, обгоняет. Поводок опасно натягивается. Мгновение, падение, и тебя волокут в неизвестном направлении. Ненавижу бег.


Я не писатель, не судите строго.
Ниже несколько фото с наших пробежек.

Про бег Бег, Не писатель, Собака, Длиннопост
Про бег Бег, Не писатель, Собака, Длиннопост
Про бег Бег, Не писатель, Собака, Длиннопост
Показать полностью 3
[моё] Бег Не писатель Собака Длиннопост
18
Hephaestvs
Hephaestvs
3 месяца назад
Серия Мысли, истории

Графомании в ленту...⁠⁠

Графомании в ленту... Фантастический рассказ, Еще пишется, Сверхъестественное, Лирика, CreepyStory, Страшно, Ужасы, Графоманство, Городское фэнтези, Крипота, Жуть, Книги, Писательство, Не писатель, Длиннопост

Dark Village/Valley of Guilt. Глава 6

Бобби — не родной сын Роберта, но его все равно назвали в честь отца семейства. Мужчина взял женщину с новорожденным ребенком. Мальчик всегда получал меньше любви, чем родная дочь Диана.


Из-за холма опускались неспешные сумерки, окутывая своей ленивой обволакивающей темнотой всё вокруг. Легкий вечерний бриз обманчиво приглашал на прогулку, в воздухе витала какая-то подозрительная умиротворенность и свежесть, даже ветви сосен слегка шумели на ветру, создавая неповторимый кокетливый шелест.

Послышался треск валежника — это Роберт младший неуклюже ступал вдоль могучих сосен. — Тише ты! Если ты не можешь нормально идти, я заберу у тебя обувь! — отец протер испарину со своего лба и судорожно выглянул за ствол дерева — уже шли вторые сутки без сна, а учитывая пережитое, мужчина был на грани нервного срыва.

Маленький Боб виновато поднял глаза, тусклый свет озарил его голову — лицо было немного бледным, под глазами синяки выдавали схожие с отцовскими симптомы, волосы были в паутине. Это не осталось незамеченным для матери, она поманила его к себе и стала очищать его голову. Она слабо улыбнулась и коснулась его носа своим пальцем — мальчик был слишком уставший, чтобы ответить на проявление чувств.

— Мы должны дойти до той деревни, там точно есть рабочий телефон, свяжемся с полицией штата… Подождите, я слышу звуки. — Роберт рукой преградил всем путь.

— А если это уже везде? — спросила Белла. Она держала детей по обе стороны от себя. Роберт пропустил ее слова мимо ушей. Он думал о том, что у него мало патронов, о непонятной природе существ, которых они видели. Это мутация? Может вообще переодетые террористы? Что за глупость… Нужно поскорее добраться до безопасного места.

— Посмотрите, там что-то есть — мальчик вырвался из материнской опеки и на носочках устремился к вековой сосне, кажется, самой большой в округе. Роберт не успел отреагировать, на его лице отразилась смесь раздражения и злобы. Этот мальчишка никогда не слушается!

Боб наклонился над поврежденным потускневшим дорожным знаком “проезд запрещен”. Кажется, он лежит здесь уже довольно давно — краска облупилась. Белла назидательно посмотрела на сына — Бобби, возвращайся сию же минуту! Что тебе говорил отец? Роберт, тем временем проверил рюкзак. Боковым зрением он заметил еле выраженную дымку темного цвета неподалеку от того места, где был мальчик. — Живо сюда! — прошипел он.

Со стороны леса послышался звук, напоминающий одновременно и треск ломающегося дерева и рев дикого животного. Птицы взлетели неподалеку и ринулись прочь. Наступила гробовая тишина.

Белла руками позвала сына к себе, Диана не отпускала ее ни на шаг от себя, нервно вцепившись в ее платье. Темное облако стало отчетливее, кроны деревьев зашумели внезапно поднявшимся ветром. Роберт почувствовал, что сходит с ума от потери контроля. Он не имел представления, как защитить семью от того, что грядет. Послышался еще один треск, уже ближе.

Все застыли как статуи. Последний свет этого вечера обрисовал холодящий душу ужас на лице мальчика. Боб неуверенно поднялся. Его глаза судорожно бегали, было видно, что он не решится на какие-то действия, пока не получит от отца указания; он буквально застыл в жертвенной позе — так цепенеют люди перед несущимся на них автомобилем.

Роберт почувствовал, как его сердце забилось с такой скоростью, что уже готово выпрыгнуть наружу, он потянул руку к кобуре… — БОБ! Что ты стоишь, сделай что-нибудь! — Белла дернулась в сторону сына, но Роберт схватил ее за локоть мертвой хваткой, — ПУСТИ! Это МОЙ мальчик!

Мужчина оттолкнул ее в сторону, быстро выхватил револьвер и взвел его. Лицо Беллы отразил нечеловеческий ужас. Прогремел выстрел. Оружие, направленное немного правее сына слегка блестело синевой. Из темноты показались окровавленные ветви — всем показалось, что это были именно ветви, хоть и не сосновые…

Диана, с самого начала стоявшая, облокотившись на ствол дерева, теперь нервно отпрянула от него, но не могла оторвать взгляд от происходящего — ей казалось это каким-то гротескным кошмаром. Во рту ее был солоноватый привкус, — она поняла, что прокусила щеку до крови.

Спустя мгновение стало отчетливо видно, что это и не ветви вовсе. Древоподобные руки, нет, даже скорее лапы обвили грудь мальчика, хозяина же их не было видно. Всё это произошло стремительно. Белла поднялась на ноги и Диана бросилась в объятия матери. Они обе не смели двигаться и только умоляюще смотрели на Роберта.

Через секунду из-за спины Боба показалось то, что занимало умы людей последние 48 часов — это была омерзительная фигура с древесно-подобной шкурой, голову венчали рога, глаза отсутствовали или были скрыты, рот был закрыт и представлял собой тонкую полоску с трещинами наподобие морщин.

Последние 5 секунд, казалось, тянулись целую вечность…

— Папа… — На глазах мальчика блестели слезы. Он попытался сделать усилие, чтобы вырваться, но быстро понял, что это тщетно, на его футболке проступали мелкие красноватые пятна в месте, где ветви чудовища его держали.

Это трогательное обращение вернуло решимость в Роберта и он направился в сторону сына. Сына, которого он так жестоко лишал отцовской любви. Он успел сделать только 3 шага и вдруг по лесу прокатился истошный крик — Грудь Боба неестественно выгнулась, спустя миг послышался глухой треск — это сломались ребра. Мальчик схватился руками за шипастые лапы, но тщетно… Роберт упал на колени и пополз навстречу этому жестокому зрелищу, ноги не держали его. В ушах его нестерпимо бил пульс, он не слышал истошно кричащую жену и глухие стоны своего ребенка, он не слышал даже собственные мысли. Вот, уже совсем близко, он поднимает голову…

Послышался треск разрывающихся сухожилий, грудная клетка с хлестким хлопком распахнулась и красный пар обдал лицо обезумевшего мужчины, он почувствовал привкус железа на губах — это была кровь его еще мгновение назад живого мальчика. Роберт ничего не слышал, уши просто отказали ему. Но глаза жестоко оставались верны ему. Нет, этого не может быть. Он просто спит, так не бывает, это просто опиумный кошмар, сейчас он проснется… Роберт дрогнул — тело сына обмякло на его плече, теплая мокрота стала шириться на его рубашке. Но он, как заколдованный, не мог принять эту истину.

Оно исчезло — это видение, это, что, как всем на миг показалось, невообразимое зло, пропало вместе с более заметным теперь темным облаком пара позади того места, где всё произошло. 3 человека оставались на холодной земле в почти безмолвном одиночестве. Роберт неуверенно осмотрелся, затем увидел Бобби на своем плече и вернулся к реальности. Горячие слезы брызнули из глаз сломавшегося мужчины, обжигая щеки и смешиваясь с кровью нелюбимого еще недавно сына. Осознание вины озарило его.

Белла держала на руках бессознательную дочь, пронзая взглядом сосну. Она не плакала — cил на это у нее не было. Спустя время на небе показались звезды и холод опустился на это проклятое место. 3 полуживые души нашли в себе силы с трудом подняться и в молчаливом забвении поплелись в сторону деревни. Роберт нес мальчика на руках. Мужчина смотрел перед собой отсутствующим взглядом, плетя ногами в попытках не лишиться чувств.

Показать полностью
[моё] Фантастический рассказ Еще пишется Сверхъестественное Лирика CreepyStory Страшно Ужасы Графоманство Городское фэнтези Крипота Жуть Книги Писательство Не писатель Длиннопост
0
1
sumat777
sumat777
3 месяца назад
Писатель Константин Оборотов
Серия Мне это интересно

На "Седьмой этаж" по ступенькам⁠⁠

Прочитал я несколько постов в новомодном стиле:

1. Пункт 1.

2. Пункт 2.

3. Пункт 3.

...

x. Пункт x.

Где в пункте x может быть что угодно: действие, описание, случай, совет, шутка. Важно только, чтобы все пункты, по возможности, относились к одной теме.

А какой должна быть тема? Обычно люди пишут о своей профессиональной деятельности. Пишут сантехники, водители транспортных средств, курьеры, участники СВО, официантки, подпольные миллиардеры, путешественники, политики и грумеры.

Но в принципе, профессионализм не обязателен. Можно так писать о чем угодно, даже о воспитании детей и борьбе с ленью.

Хронометраж желательно соблюдать, но это необязательно.

Почитал я несколько подобных постов. И знаете что? Мне очень понравилось. Читать легко, а в этом контенте обычно есть и польза, и развлечение. Очень легко ссылаться. Можно, например, так: "об этом писал Василий Пак, пункт 123, пост такой-то от такого-то числа".

И подумал я. А я ведь тоже так смогу (наверное)! Я ведь изучал HTML, в частности нумерованные списки (тег ol), у меня есть необходимые знания, должно получиться!

Сказано - сделано. Бросил жребий и быстро переделал под новый стиль свой старый опус, на который указал мне перст судьбы.

Наслаждайтесь!

1. Я учился на программиста и подрабатывал на стройке укладчиком кирпича.

2. Попробовал сварку и "наловил зайчиков". Но сразу ничего не почувствовал.

3. Вечером пошел в гости к девушке Лене и внезапно ослеп при подходе к ее дому.

4. И-за слепоты в лифте ошибся. Вместо кнопки "6", нажал на кнопку "7".

5. Дверь открыла мама другой девушки Лены. Самой Лены 7 не было дома.

6. Я не понял, что ошибся.

7. Мама Лены 7 не поняла, что я ошибся. Она оставила меня в квартире ждать Лену 7, которую вызвала по телефону.

8. Лена 7 очень удивилась, увидев меня в своей комнате.

9. Я тоже удивился немного, когда определил, что Лена 7 выше ростом и полнее, чем Лена 6. Определил на ощупь, т.к. по-прежнему жил с закрытыми глазами. Открывать их было очень больно.

10. Даже после тесного общения с Леной 7 я так и не понял, что это не Лена 6. Хотя и подозревал, что-то не так!

11. Я попрощался с Леной и ее мамой и вышел на лестничную площадку. Приоткрыв правый глаз, я с ужасом обнаружил огромную цифру 7. Тут я задумался. И как... все понял!

12. В лифте случайно столкнулся с Леной 6 и все ей честно и подробно объяснил. Но она ничего не поняла и обиделась.

13. Мораль. Соблюдайте технику безопасности и требования норм охраны труда.

14. Еще мораль. В лифте жмите кнопку наугад. Богу виднее, куда вам надо ехать.

15. И еще мораль. Всегда будьте готовы к сюрпризам.

И все!

Чувствуете, какая разница по сравнению с оригинальным текстом?

Отличный стиль и огромная экономия времени и для авторов, и для читателей.

Понравился ли вам этот стиль, который я назвал "Пошаговый экспресс"?
Всего голосов:

Первоисточник:

"Седьмой этаж"

https://wpvi.ru/pages/story/00061/

===

Источники, упомянутые в произведении:

"Собачий бизнес" (грумер)

https://wpvi.ru/pages/story/00079/

===

Показать полностью 1
[моё] Опрос Писательство Писатели Не писатель Русская литература Чтение Графоманство Что почитать? Ирония Самоирония Юмор Сарказм
0
7
novikovalegal
novikovalegal
4 месяца назад
Лига Писателей
Серия Истории под соусом (рассказы)

Что там в Союзе писателей⁠⁠

Решила посмотреть, что там в Союзе писателей — как в целом податься и кого берут, кому выдают удостоверения в том, что они — писатели.

Начинается всё с некой Учётной карточки, которую нужно заполнить.

Первая строчка сходу заявляет:

«ФИО Состоит на учете по Российскому Межрегиональному союзу писателей».

Знаете, меня с детства мама учила, что нужно делать всё, чтобы не состоять на учёте. Ладно, может, не подумали люди об ассоциациях, бывает. Смотрим дальше.

«Дата рождения по новому стилю»

Как это по-писательски! Прямо вот именно по новому, вдруг кто по старому летоисчисляет. ̶О̶с̶о̶б̶е̶н̶н̶о̶ ̶в̶ ̶П̶и̶т̶е̶р̶е̶.̶

«Место рождения»

Минуточку, а это как относится к писательству? 🧐
Может, чтобы случайно не записать какого-то европейца в ряды писателей России?

Но если человек, скажем, родился в солнечной Франции, в тени виноградников, но для сознательной жизни своей избрал нашу землю русскую, неужели его лишат права именоваться почётным званием?

Пункт 7 и вовсе странный:

«Партийность (партия, с какого года, № членского билета)».

А как же, прости Босходи, Конституция наша, в статье 30 коей написано, что «Никто не может быть принужден к вступлению в какое-либо объединение или пребыванию в нем?»

Конституция? Серьёзно, Наташ? ̶Д̶а̶ ̶к̶т̶о̶ ̶т̶у̶д̶а̶ ̶с̶м̶о̶т̶р̶и̶т̶.̶

Вы скажете, что никто и не принуждает, но позвольте, зачем тогда пункт 7 в Учётной карточке? Он ведь есть!

«Награды (ордена, медали, когда награждены и за что)».

А не повлияют ли многочисленные громкие титулы на решение принять в ряды писателей?

Как, скажем, медаль «Почётный гражданин города N относится к писательству, если он получил её, скажем, на госслужбе.

«Образование (наименование учебного заведения, год окончания)»

Подождите, а это как повиляет? Особенно, если образование непрофильное, но человек пишет до ужаса интересно, какая, к шуту, разница, в каком техникуме он конспектировал лекции?

«Ученая степень (звание)»

Как человек из сферы науки ответственно заявляю: труды научные и литературные не имеют ровным счётом ничего общего! Если, конечно, не писать какую-то нудятину, которая интересна только определённым гражданам.

«Какими иностранными языками и языками народов России владеете»

Это совсем мимо писательства, вот зачем?

«Общественная работа и выборные должности»

Туда же, к партиям и наградам: вдруг какой важный человек, неудобно ж будет отказать, видимо.

«Поездки за границу (когда, куда, в качестве кого)»

А вам какое дело, простите? Это что-то из эпохи СССР? Олинклюзив на 9 дней в Турции считается? Тогда в качестве живого груза запишите.

«Семейное положение (сведения о близких родственниках, год рождения, должность и место работы)»

Вдруг есть брат или сестра на высоких должностях, ага. И можно будет использовать в личных целях. Иначе не понимаю, зачем эта инфа.

А ещё нужно

как минимум три рекомендации от членов РМСП или другой профессиональной писательской организации, признанной Международным Сообществом Писательских Союзов.

Члены должны лично знать соискателя. Получается, либо ты изначально «свой», и удостоверение тебе выдадут, потому что знаешь Петра Васильевича, либо тебе нужно найти «выходы» на Петра Васильевича и нижайше просить его рекомендации.

Не говоря уж о том, что книги, изданные в сети (как у меня) книгами не признаются, и в писатели тебя с такими книгами не примут.

Что ж. После прочтения Учетной карточки стало как-то душно, повеяло нафталином и совсем расхотелось, спасибо.

Всё по классике:

— ...чтобы убедиться в том, что Достоевский — писатель, неужели же нужно спрашивать у него удостоверение? Да возьмите вы любых пять страниц из любого его романа, и без всякого удостоверения вы убедитесь, что имеете дело с писателем. Да, я полагаю, что у него и удостоверения-то никакого не было! Как ты думаешь? — обратился Коровьев к Бегемоту.

— Пари держу, что не было, — ответил тот, ставя примус на стол рядом с книгой и вытирая пот рукою на закопченном лбу.

Пожалуй, побуду, как Достоевский, без удостоверения.

P. S. речь идёт про Российский Межрегиональный союз писателей и Союз в СПб. Оказывается, союзов тоже много, и есть какой-то основной, а какие-то неосновные)

Другие истории на канале.

Книжный клуб онлайн, где обсуждаем, кто что прочёл.

Показать полностью
[моё] Писательство Писатели Не писатель Автор Авторский мир Бюрократия Текст
6
Партнёрский материал Реклама
specials
specials

Только каждый третий пикабушник доходит до конца⁠⁠

А сможете ли вы уложить теплый пол, как супермонтажник?

Проверить

Ремонт Теплый пол Текст
Gastranom12
4 месяца назад

Первый⁠⁠

Наверное трудно делать первые шаги во всём: признаваться в любви, идти одному к зубному, лететь на самолёте среди незнакомых лиц… это постыдное чувство страха и одиночества не отпускает, за редким исключением когда переводишь свой взгляд с пола в бок и обратно. Грустно
А время идёт. А я стою. Забавно, что когда я стою, время идёт так же. Неумолимо. Безвозвратно. И неожиданно натыкаясь в ленте на возможного друга, который был в сети более десяти лет назад, молодой, красивый, с большим и ярким огнём в глазах и во взгляде, будто говорившим ,что весь мир ни почем- становится больно, ушли годы… Смахивая фотографии влево, на меня смотрят счастливые молодые призраки тех лет. Наворачиваются ли слёзы? Хочется ли вернуться обратно? Скорее нет. Всему свое время и место. А в тех фото осталась прошлая жизнь… какая б она не была.
Первые шаги… в груди тяжесть, пустота, руки слегка трясутся и страх. Липкий, холодный и мерзкий он завладевает незаметно и медленно. Впереди себя пускает предостережливые мысли: «не надо, береги себя, не стоит ввязываться», и вот уже становится тяжело что-либо сделать, мысли застывают и тянутся медленно, ты сосредоточен в одной точке… нужен только шаг.
Позже, намного позже, первый шаг был сделан. От этого ни куда не деться, это приходится делать. Первые разы страшно, потом становится легче, хотя может это только привычка. Но чувство одиночества тянется за тобой сквозь года. Как шаль. Как длинный плащ. Как одеяло, которое вряд ли согреет в холодной квартире зимой. А стук в дверь только заставляет встрепенуться тебя от неожиданности и не приносит долгожданной радости.
В этом холодном уюте и легком страхе так и продолжается жизнь. За окном меняются лица, аэропорты, маски других лиц, которые удалось применить случайно или показательно, а ты всё равно тот самый, тот самый призрак с фотографии на которой запечатлелся только момент жизни, а не сама жизнь.

Показать полностью
[моё] Мысли Не писатель Текст
1
Посты не найдены
О нас
О Пикабу Контакты Реклама Сообщить об ошибке Сообщить о нарушении законодательства Отзывы и предложения Новости Пикабу Мобильное приложение RSS
Информация
Помощь Кодекс Пикабу Команда Пикабу Конфиденциальность Правила соцсети О рекомендациях О компании
Наши проекты
Блоги Работа Промокоды Игры Курсы
Партнёры
Промокоды Биг Гик Промокоды Lamoda Промокоды Мвидео Промокоды Яндекс Директ Промокоды Отелло Промокоды Aroma Butik Промокоды Яндекс Путешествия Постила Футбол сегодня
На информационном ресурсе Pikabu.ru применяются рекомендательные технологии