Марина поморщилась. Вот так всегда — "люблю" через мессенджер, а дома будто воды в рот набрал. Сидит в своём ноуте, только и слышно, как клавиши стучат.

— Марин, пора двигать. Пробки адские, — Ленка наконец оторвалась от телефона.

Особняк на Рублёвке встретил их идеально подстриженным газоном и вычурными колоннами. "Типичная безвкусица нуворишей", — подумала Марина, но на лице уже сияла профессиональная улыбка.

— Добрый день! Вы, должно быть, Игорь Александрович? — она протянула руку высокому мужчине, который ждал их у входа.

— Просто Игорь, — он улыбнулся, и Марина отметила, как у него обаятельно собираются морщинки у глаз. — Проходите, я покажу, что здесь и как.

Следующие полтора часа пролетели незаметно. Игорь оказался на удивление приятным собеседником — никакой звёздности, только лёгкий юмор и какая-то располагающая уверенность в каждом жесте.

— А вот здесь я планирую сделать зимний сад, — он провёл рукой по пустой стене. — Представляете? Стекло от пола до потолка, тропические растения...

— Вау, круто! — вырвалось у Ленки.

Марина мысленно поморщилась. Вечно её ассистентка ведёт себя как школьница.

— А вы что думаете, Марина? — Игорь повернулся к ней, и она почувствовала лёгкий запах его парфюма. Что-то древесное, терпкое.

— Думаю, это отличная идея. Особенно если учесть, что с этой стороны дома прекрасная инсоляция.

— Инсоляция... — он усмехнулся. — Люблю, когда женщина разбирается в том, о чём говорит.

Марина почувствовала, как предательски теплеют щёки. "Так, соберись", — одёрнула она себя.

Когда они вышли на улицу, уже начинало темнеть. Октябрьский вечер пах прелой листвой и почему-то корицей — наверное, из соседнего дома.

— Может, обсудим детали за ужином? — как бы между прочим спросил Игорь. — Тут недалеко есть отличный ресторан.

Марина замешкалась. Дома ждёт Паша с его криво нарезанным оливье и вечным "как дела?" между делом.

— Простите, не могу. Муж ждёт, — она натянуто улыбнулась.

— А, ну да, конечно, — Игорь ничуть не смутился. — Тогда давайте я хотя бы подвезу вас. Леночка, вы же не против?

Ленка, эта предательница, уже вызывала себе такси.

Салон его "Майбаха" пах той же древесной свежестью, что и он сам. Марина сидела, стараясь не касаться кремовой кожи сидений — почему-то казалось, что от неё останутся следы.

— А давно вы замужем? — как бы невзначай поинтересовался Игорь, ловко маневрируя в вечерних пробках.

— Пятнадцать лет.

— О, серьёзно. И не скучно?

Марина напряглась:
— А должно быть скучно?

— Ну что вы, просто спросил, — он снова улыбнулся той самой улыбкой с морщинками. — Просто такая женщина, как вы... Наверное, мужу непросто соответствовать?

Она промолчала, разглядывая мелькающие за окном огни. Почему-то вспомнился вчерашний вечер: Паша в своей застиранной футболке с принтом "Звёздных войн", пустые разговоры о счетах, и эта тянущая пустота внутри.

— Приехали, — голос Игоря вырвал её из задумчивости. — Был рад познакомиться, Марина.

Он протянул ей визитку:
— Здесь мой личный номер. Мало ли, вдруг захотите обсудить... инсоляцию.

Дома пахло жареной картошкой. Паша гремел тарелками на кухне.

— Я там это... ужин приготовил, — он выглянул в коридор. — Ты чего такая нарядная?

— Работа, — бросила она, стягивая туфли. — Просто работа.

ЧАСТЬ 2

Марина лежала в темноте, слушая размеренное дыхание мужа. Паша уже час как уснул, а она всё крутилась, не в силах выбросить из головы этот дурацкий день.

Жареная картошка оказалась пересоленной – Паша всегда пересаливал. Но она съела всё до последней крошки, через силу улыбаясь на его неуклюжие попытки расспросить о работе.

"Нормально всё. Устала просто", — буркнула она и ушла в душ. Стояла под горячими струями, пока зеркало не запотело полностью, будто пыталась смыть с себя запах чужого парфюма и взгляды, от которых горели щёки.

Телефон тихо завибрировал на тумбочке. Марина вздрогнула и потянулась к нему.

"Не спится? :) Игорь"

Она закусила губу. Вот ведь... настырный какой. Палец завис над экраном.

"Уже сплю."

ответ:

"А пишете при этом довольно бодро ;)"

Марина усмехнулась. В этот момент Паша всхрапнул и перевернулся на другой бок. Она вздрогнула, словно её застали за чем-то неприличным.

"Спокойной ночи, Игорь Александрович."

ответ:

"Просто Игорь ;) Сладких снов, Марина."

Она отложила телефон и уставилась в потолок. По нему змеились тени от проезжающих машин – как будто кто-то листал гигантскую книгу.

Утро началось с запаха подгоревшего тоста и причитаний Паши:

— Блин, опять эта хреновина не работает! — он тыкал в тостер с таким видом, будто тот его лично оскорбил. — Марин, может новый купим?

— Купим, — она механически помешивала кофе, думая о предстоящей встрече. Игорь назначил просмотр ещё одного объекта. "Чисто по работе", — напомнила она себе.

— Слушай, а у нас это... годовщина скоро, — Паша неловко переминался у стола. — Может куда сходим? В кино там или...

— У меня работы по горло, — отрезала она. — Давай потом обсудим.

Паша сник, буркнул что-то про дела и свалил в свой закуток с ноутбуком. Марина поймала своё отражение в окне – строгий костюм, идеальная укладка, только в глазах что-то такое... неправильное.

Ленка встретила её в офисе с загадочной ухмылкой:

— А я тут пробила твоего Игорёчка...

— Он не мой, — огрызнулась Марина.

— Да ладно! Ты видела, как он на тебя смотрел? Короче, три раза разведён, детей нет, состояние – офигеть можно. И, кстати, на днях в Forbes про него статья выходит.

Марина демонстративно уткнулась в ноутбук:
— Лен, работы много. Давай без этих... сплетен.

— Да я чё, я ничё, — Ленка подняла руки. — Просто говорю – такой мужик... А ты со своим Пашей...

— Что с моим Пашей? — Марина резко развернулась.

— Да ничего! — Ленка отскочила. — Просто... ну, сама понимаешь. Пятнадцать лет – это как-то... того. Скучновато, нет?

Марина хотела огрызнуться, но телефон разразился трелью.

"Игорь".

— Алло? — она постаралась, чтобы голос звучал ровно.

— Доброе утро, Марина, — его голос, чуть хрипловатый, заставил её вздрогнуть. — Не передумали насчёт ужина?

— Игорь Александрович...

— Просто Игорь, помните?

— Игорь, я замужем.

— И что? — в его голосе слышалась улыбка. — Я же не замуж вас зову. Просто ужин. Деловой.

Она молчала, накручивая прядь волос на палец – детская привычка, от которой, казалось, давно избавилась.

— В восемь, в "Турандот"? — он явно принял её молчание за согласие. — За вами заехать?

— Я сама, — выдохнула она и отключилась.

Ленка присвистнула:
— Ну ты даёшь! А как же это... "я замужем"?

— Это деловой ужин, — отрезала Марина. — И вообще, не твоё дело.

Весь день она не находила себе места. Дважды налажала с документами, забыла перезвонить важному клиенту, а когда Паша написал:

"Куплю чего-нибудь вкусненького на ужин?"

ответила коротко:

"Задержусь на работе".

Он прислал грустный смайлик. Почему-то стало противно – как будто ей пятнадцать, а не тридцать восемь.

ЧАСТЬ 3

В "Турандот" она влетела, как в прорубь – с головой, не давая себе времени на сомнения. Игорь уже ждал за столиком в глубине зала. При виде её он встал – высокий, в безупречном костюме цвета мокрого асфальта.

— Вы прекрасно выглядите, — он улыбнулся, отодвигая для неё стул.

"Вежливый какой", — съязвила она про себя, но улыбнулась в ответ:
— Спасибо. Надеюсь, не задержала?

— Для вас я готов ждать вечность, — он подмигнул, и Марина почувствовала, как предательски краснеют щёки.

Официант материализовался бесшумно, как призрак:
— Позволите посоветовать вино?

— Марина? — Игорь вопросительно поднял бровь.

— Я за рулём.

— О, бросьте. Я вас отвезу.

"Или вызову такси", — мысленно добавила она.

— Тогда белое, — сдалась Марина. — Сухое.

Вино оказалось превосходным – лёгкое, с нотками цитруса. Разговор тёк легко, без натуги. Игорь рассказывал о путешествиях, о бизнесе в Штатах, о планах открыть сеть отелей. Марина ловила себя на том, что смеётся его шуткам – искренне, без этой профессиональной натянутости.

— А вы? — он вдруг накрыл её руку своей. — Неужели никогда не мечтали всё бросить и начать сначала?

Она отдёрнула руку, как от огня:
— Зачем вы это делаете?

— Что именно? — он смотрел прямо, без тени смущения.

— Вот это всё... — она обвела рукой стол с недопитым вином, свечи, его руку, всё ещё лежащую на скатерти. — Я же сказала – я замужем.

— И как вам там, в этом замужем? — он чуть подался вперёд. — Не тесно?

Марина вскочила, едва не опрокинув бокал:
— Мне пора.

— Постойте, — он тоже встал. — Я вас обидел? Простите, я...

— Нет, просто... — она лихорадочно рылась в сумочке в поисках телефона. — Мне правда пора. Муж ждёт.

— Вы ему хоть позвонили? Сказали, где вы?

Она замерла. Нет, не позвонила. И не собиралась.

— Вот видите, — Игорь мягко взял её за локоть. — Присядьте. Давайте хотя бы десерт...

В этот момент телефон разразился трелью. "Паша".

— Да? — её голос прозвучал слишком высоко.

— Ты где? — в его голосе слышалось беспокойство. — Уже одиннадцатый час...

— Я... — она поймала взгляд Игоря, прямой, выжидающий. — Я на встрече с клиентом. Скоро буду.

— Марин, ты какая-то странная в последнее время...

— Всё нормально, — отрезала она. — Просто работы много.

— Может, поговорим?

— Потом, — она нажала отбой и уставилась на погасший экран.

— Хотите, я расскажу, что будет дальше? — голос Игоря стал глубже, интимнее. — Вы вернётесь домой. Он будет ждать в своей застиранной футболке, с этим своим побитым щенячьим взглядом. Вы соврёте про работу, он сделает вид, что поверил. И всё покатится по новой – быт, скука, пустые разговоры...

— Замолчите.

— А можно иначе, — он снова накрыл её руку своей. — Вы же чувствуете это? Искру, напряжение между нами?

Марина молчала, глядя на его руки – его крупную, с перстнем на мизинце, и свою маленькую, с обручальным кольцом.

— Я... мне правда пора.

— Конечно, — он улыбнулся понимающе. — Только прежде, чем уйдёте...

Он достал из пиджака конверт:
— Здесь приглашение на закрытый показ в Пушкинском. В эту пятницу. Придёте?

Марина взяла конверт – плотная кремовая бумага, золотое тиснение.

— Я подумаю.

— Думайте, — он поднялся. — Только не слишком долго. Жизнь-то одна.

Домой она ехала на автопилоте. В голове шумело от вина и от мыслей. Паша ждал на кухне – и правда в той самой застиранной футболке.

— Ужинать будешь? — спросил он, не глядя в глаза.

— Не хочу, — она прошла мимо, задев его плечом. — Устала.

В ванной она долго смотрела на своё отражение. Потом достала телефон, нашла номер Игоря.

"Я приду".

Ответ пришёл мгновенно:

"Я знал :)"

ЧАСТЬ 4

Пятница наступила слишком быстро. Марина битый час стояла у шкафа, перебирая наряды. Чёрное платье казалось слишком вызывающим, синий костюм – чересчур официальным.

— Ты куда собираешься? — Паша застыл в дверях спальни.

— В Пушкинский. Закрытый показ, — она старательно не смотрела на мужа. — По работе.

— А... — он помялся. — Может, вместе сходим? Давно никуда...

— Паш, это деловая встреча, — Марина наконец выудила из шкафа темно-зелёное платье. — В другой раз, ладно?

Он кивнул и вышел – слишком тихо, будто его и не было. Марина почувствовала укол вины, но тут же отмахнулась от него. "Я ничего такого не делаю. Просто выставка".

Телефон тренькнул:

"Жду не дождусь встречи. И."

Она улыбнулась, поймав своё отражение в зеркале – глаза блестят, на щеках румянец. Давно она не чувствовала себя такой... живой.

В Пушкинском было не протолкнуться – видимо, "закрытый" показ оказался не таким уж закрытым. Игорь ждал у входа, в смокинге и с букетом белых роз.

— Только не говорите, что это слишком, — опередил он её возражения.

— Это слишком, — она всё-таки взяла цветы. — Что скажут люди?

— А вам не всё равно? — он наклонился ближе, обдав её запахом своего парфюма. — Вы потрясающе выглядите.

Внутри всё перевернулось. "Господи, что я делаю?" — мелькнула паническая мысль.

Выставка оказалась современной – сплошные инсталляции из проволоки и неоновых трубок. Игорь что-то увлечённо рассказывал про концептуальное искусство, но Марина едва слушала. Его рука то и дело невзначай касалась её спины, и от каждого прикосновения по коже бежали мурашки.

— Хотите шампанского? — он кивнул на проходящего мимо официанта.

— Давайте, — она решительно взяла бокал. — Всё равно уже...

— Что "уже"?

— Неважно, — она залпом выпила половину бокала.

— Эй, — он мягко перехватил её руку. — Вы чего? Что-то случилось?

— Ничего, — она попыталась высвободить руку, но он держал крепко. — Просто... это всё неправильно.

— А как правильно? — его глаза оказались совсем близко. — Жить по расписанию? Ужин-телевизор-сон? Вы же задыхаетесь там, я же вижу.

— Вы ничего не знаете о моей жизни.

— Зато я знаю вас, — он провёл большим пальцем по её запястью. — Такую настоящую. Живую.

— Пустите, — прошептала она. — Пожалуйста.

Вместо ответа он наклонился и поцеловал её – легко, едва касаясь губ. У неё подкосились колени.

— Не здесь, — выдохнула она, отстраняясь.

— Поедем ко мне?

"Нет-нет-нет!" — кричал внутренний голос. "Да!" — отозвалось что-то глубже, темнее.

— Я... — она облизнула пересохшие губы. — Мне надо позвонить.

ЧАСТИ 5

Марина вылетела на улицу, дрожащими пальцами листая список контактов. "Паша" смотрел с экрана укоризненно.

— Да? — его голос звучал сонно. Чёрт, уже почти одиннадцать.

— Я... — она запнулась. — Задержусь. Встреча затянулась.

Пауза. Такая долгая, что она успела испугаться – связь прервалась?

— Марин, — наконец произнёс он как-то странно. — Ты же понимаешь, что я не дурак?

У неё перехватило дыхание:
— Что ты имеешь в виду?

— Ленка позвонила. Переживает за тебя.

"Сучка!" — в голове вспыхнуло злостью.

— И что она тебе наплела? — голос сорвался на визг.

— Ничего. Просто... береги себя, ладно? — и отключился.

Марина стояла, глядя на потухший экран. В отражении чёрного стекла она увидела себя – растерянную, с размазанной помадой. Сзади подошёл Игорь, обнял за плечи:

— Всё в порядке?

— Нет, — она резко развернулась. — Ничего не в порядке. Это всё... это ошибка.

— Тшшш, — он притянул её к себе. — Не думай ни о чём. Просто чувствуй.

От него пахло дорогим парфюмом и властью. Этот запах кружил голову лучше шампанского.

— Поехали отсюда, — шепнул он ей на ухо. — Ко мне. Или в отель – как хочешь.

"Как шлюхе", — мелькнула мысль, но она отмахнулась от неё.

— К тебе, — решительно выдохнула она.

Всю дорогу они молчали. Его рука лежала на её колене – горячая, тяжёлая. За окном мелькали огни ночной Москвы, размытые, как акварель под дождём.

Его особняк встретил их гулкой тишиной и мягким светом. Где-то капала вода – кап-кап, как метроном, отсчитывающий последние секунды её прежней жизни.

— Выпьешь? — он уже был на "ты".

— Да... нет... не знаю, — она нервно рассмеялась.

Вместо ответа он притянул её к себе и поцеловал – жадно, властно. Колени подогнулись, и она повисла на нём, как тряпичная кукла.

Вдруг в кармане завибрировал телефон. Звонок от Паши.

— Не бери, — выдохнул Игорь ей в шею.

Она послушно сбросила вызов. Через секунду пришла смска:

"Прости. Я всё испортил, да? Давай поговорим?"

— Что там? — Игорь попытался заглянуть в экран.

— Ничего, — она поспешно убрала телефон. — Просто...

— Просто забудь, — он провёл пальцем по её губам. — Сегодня есть только мы. Идём.

Он потянул её к лестнице, ведущей на второй этаж. Каждый шаг отдавался в голове гулким эхом.

"Кап-кап" — всё ещё звучало где-то.
"Туда-сюда" — качались маятником мысли.
"Стоп-иди" — стучало сердце.

Продолжение истории

P.S.: Анонимно - чтобы в профиле не отображалось. Комментарий с панамкой внутри.

Но никакие дутые цифры якобы "увеличения аудитории" вас не спасут. Сейчас, когда в результате картельного сговора одного медиа-холдинга и властей убит ваш основной конкурент, люди от отчаяния кинулись к вам. Но распробовав все ваши прелестные новшества, народ уже начал плеваться и отказываться от вас. Ибо критики вы не терпите, и к пожеланиям аудитории не прислушиваетесь.

Очень хотелось бы пожелать вам поскорее обанкротиться с таким отношением к своим пользователям. Но такое невозможно с теми, кто живёт на финансировании государственной компанией. Увы.

PS: наверное, модеры снесут этот пост. Пикабу тоже участвует в затыкание голосов, которые критикуют создавшееся положение вещей. Ничего, пост не исчезнет, будет продублирован на других площадках, более независимых.