Жив, но не здесь
История молодого человека, который несмотря на тяжелое детство, одиночество и отсутствие поддержки, пытается найти смысл и свою цель в жизни. Рассказ затрагивает тему внутренней борьбы, боли и надежды.
"Комната Льва"
Он просыпался не потому, что хотел — а потому что время просыпаться пришло.
Так жили все вокруг.
И он тоже.
Только разница была в том, что он не знал, зачем.
Лев лежал на кровати, глядя в потолок. Комната — выгоревшая, как плёнка старого фильма.
За окном — ни города, ни движения.
Только тишина, в которой не спрятаться от самого себя.
Ему 19. Но внутри — ощущение, что он прожил шестьдесят.
Словно душу его прокатили по гравию в самом детстве, потом бросили — и велели улыбаться.
Родителей, по сути, не было. Мать ушла, когда ему было два.
Отец — передал его тёте с дядей, будто конверт без адресата.
Те воспитывали, как умели.
То есть — холодно.
Сказали:
"Ты нам не сын.
Не привыкай.
Будь благодарен".
Он говорил им «Вы».
Он ел — молча.
Он хотел — мало.
Просить — боялся.
Иногда, по ночам, он шептал в подушку:
"Почему у всех есть мама, а у меня — нет?"
Ответа не было.
Однажды он упал с велосипеда, разорвал ногу почти до кости. Ему было двенадцать.
Он плакал, просил друзей — “позовите кого-нибудь”.
Они уехали.
С тех пор Лев знал: если ты падаешь — поднимайся сам. Или не поднимайся вовсе.
Всё равно никто не придёт.
Он был красив. Люди говорили это — будто это что-то значит.
Он был харизматичен. Но харизма не помогает, когда некуда идти и не с кем говорить.
Он хотел в город. Хотел людей. Хотел чувств.
Но был заперт.
Родители боялись его отпустить.
“Ты проблемный”, — говорили они.
“Ты не справишься”.
И он сам начал верить.
Он мечтал, что в 18 придёт кто-то волшебный, скажет:
"Ты не отсюда. Пошли. Там твой мир".
Но в 18 не пришёл никто.
А в 19 он остался на кровати. В комнате, где пахло прошлым.
И всё чаще он думал:
“А зачем мне вообще жить?”
"Комната Льва" (часть 2)
В комнате Льва не тикали часы.
Время просто стояло — как вода в болоте.
Иногда он ловил себя на том, что лежит по шесть часов, глядя в потолок, не думая ни о чём.
Может, так легче.
Не думать — значит, не чувствовать.
Он не злился на мать.
Он прошёл эту злость.
Осталась только дыра — в том месте, где у других была мама, запах пирога, вопросы:
"Сынок, как ты?"
Ему никто не задавал таких вопросов.
Только приказы. Советы. Припоминания.
"Ты не наш.
Не забудь, кому обязан".
"Машину? Ты будешь ездить на той, которую скажем мы".
В зеркале он видел лицо красивого человека.
Но за глазами — ничего.
Словно стекло, за которым никто не живёт.
И вот однажды, в очередной такой день, он взял лист бумаги и написал:
"Я Лев. Мне 19.
Я не знаю, зачем я здесь.
Но я устал.
Я хочу жить, но не умею".
Он написал не для себя. А как будто для кого-то, кто придёт позже.
Чтобы знали: он был. Он пытался.
Он кричал — без звука.
Он пошёл в интернет. Не для лайков. Не для друзей.
А просто — написать. О себе. Всё.
Без фильтров. Без масок.
И впервые — ему ответили.
Не "держись", не "всё будет хорошо".
А словами, от которых — забилось сердце.
"Ты не сломан. Ты жив. Ты сильный, даже если чувствуешь себя пустым.
Дай себе шанс.
Просто один маленький шанс."
Он плакал.
Не от слабости — от того, что его впервые увидели.
На следующий день он не стал героем.
Он не стал успешным, не уехал в город.
Но он встал с кровати.
Пошёл умыться.
Сел и стал писать.
И это было началом.
Прошло два месяца.
Его блог читали три человека.
Он не знал их.
Но одна девочка написала:
“Мне 16. Я хотела умереть.
Но прочитала твои тексты.
Ты — мой Хогвартс.
Ты — доказал, что магия — это просто быть живым. Спасибо”.
Он смотрел на экран.
И понял:
Он ещё никого не спас.
Но он больше не призрак.
Лев впервые за долгое время почувствовал нечто новое — не силу или радость, а маленькое, тихое движение внутри себя. Не решение, не план, а просто искра — что-то, что не требует ответов и обещаний, а просто есть.
Он не знал, куда этот путь его приведёт, и не был уверен, что выйдет из своей тени. Но, возможно, жить — это не всегда быть там, где хочется. Иногда жить — это просто дышать, даже когда вокруг пусто. И в этом была его маленькая победа.
Он закрыл глаза и впервые позволил себе просто быть.
