Лига чтецов

Маяковский - классика. Советская, громогласная, неувядающая классика.

Владимир Маяковский происходил из рода обедневших дворян, которые получили этот статус, будучи казаками. Отец Маяковского был лесничим, так что о дворянском происхождении не напоминало ничего.

В юности увлёкся марксизмом, вступил в РСДРП, стал пропагандистом. Обладал очень ранимой душой и недюжим талантом. Но на лирику и поэзию имел свой взгляд, от чего стихи и поэмы его были, как и его внешность, жёсткими, как будто вырубленными из дерева.

Я условно делю творчество Маяковского на несколько течений: сатирическое, агитационное, лирическое и хулиганское.

"Очевидно, не привыкну
сидеть в «Бристоле»,
пить чаи́,
построчно врать я, —
опрокину стаканы,
взлезу на столик.
Слушайте,
литературная братия!"

Сколько силы, сколько энергии в этих строках! Как режет глаз и классовая несправедливость, и стремление деятелей культуры примкнуть к этой красивой жизни! Это Маяковского бесит!

"Не домой, не на суп,

а к любимой в гости

две морковки несу

за зеленый хвостик.

Я много дарил конфет да букетов,

но больше всех дорогих даров

я помню морковь драгоценную эту

и полполена березовых дров."

Неизвестно, какой из женщин адресованы эти строки, но он её любил, раз описывает проявление чувств в таких мелочах.

"Лежу
на чужой
жене,
потолок
прилипает
к жопе,
но мы не ропщем —
делаем коммунистов,
назло
буржуазной
Европе!"

Ну, это мы точно знаем, о ком написано, правда)) По хулигански, но всё же...

Выжигали душу,
Срезали кудри с больной головы,
Будто белые лилии
Для чьей-то чужой могилы.
Если б знал ты,
Как много значило наше "мы"!
Как я была жива, когда
Целовал вполсилы,
Когда обнимал, вспоминая другие плечи,
Когда проговаривал речи,
Приготовленные для другой
В холодном поту постели.
Если б знал ты, чего мне стоил на самом деле
Взгляд: любимый, пылающий, но чужой!

Я рвалась на осколки,
Цеплялась руками за сердце
И шептала: "Ты только биться не прекращай...
Или нет — прекрати, замолчи, не надо!
Превратись наконец в ледяную громаду,
В глыбу из камня, сотрись в порошок!"
Я устала от этой боли, крутящей шею,
Я боюсь и болею,
Но имя твоë лелею,
Лишь оно в пустоцвете ночей для меня как шëлк.

И ласкает, и режет,
И бьëтся в груди до пота.
Прогоняю лениво с утра дремоту,
Но не в силах глаза распахнуть.
Ведь в прострации дней,
В суете беспросветных мыслей,
Среди дружбы, любви, звонков и старинных писем,
Ясно вижу одно я:
Свой одинокий путь.
____
2023