Честный дисклеймер: я в жизни творила много всяческой херни, поэтому стыдно мне много за что. Но вот этот эпизод мучает меня, внезапно, едва ли не сильнее остальных (возможно, объективно и более «греховных»).
В общем, я не могу молчать больше, мне надо исповедаться. И да, я с похмелья.
Короче, было мне лет 13, мелкая пиздючка. Время действия - конец 90-х, мы выживали, как могли. Понаехали в российские бараки из бывшей молодой республики, куда моих родителей великий и могучий распределил после Ленинградского вуза, пообещав сразу дать жильё и должность (и дали, тут все честно было). Про то, что 20 лет спустя все это превратится в тыкву, тогда как-то не думали.
В итоге мы с мамой вдвоём на последние доехали до российской глубинки, продав 4-комнатную хату в среднеазиатской столице у метро за копейки. Ну и работать ей (нам) пришлось всем подряд, тамошний опыт тут не котировался, да и у самих местных с приличной работой было не очень, госы зарплату не платили месяцами. Так что мы и посуду мыли, и улицы мели. Короче, гастарбайтили по полной, даром что личиком белые. По иронии судьбы - в основном конечными бенефициарами выступали граждане другой среднеазиатской республики, коих в 90-х на нашей исторической родине образовалась уже дружная диаспора.
Самый ништяк было работать на продаже картошки. Алгоритм был следующий: таджики брали где-то картофан мешками(возможно, пиздили с колхозных полей руками бомжей, не удивлюсь), привозили каждое утро на местный рынок, а мы брали у них по 5-6 мешков и продавали уже в розницу, с легендой «Свое, деревенское, с-под кукуева» (я была отличницей и к языкам способной, поэтому сымитировать местный сельский говор было не так и сложно).
Работа была тяжелая - в пыли, грязи, ногти не отмываются, начинать в 5 утра, заканчивать в 7 вечера, таскать на себе 40-килограммовые мешки с моим собственным весом в те же 40)) ну и летом целый день на солнцепёке, зимой на морозе в -30 стоишь, присесть в потоке покупателей невозможно. Но барыш оставался неплохой, особенно для 13-летней шмакодявки. И в основном, конечно, за счёт обвеса. Наебывали на рынке все, начиная с хозяев-таджиков, которые изи могли вместо 40 кг в мешок засыпать 25. Тактика была простая: если покупатель возвращался и возмущался, ему просто молча, без споров, довешивали. Но возвращались далеко не все, максимум каждый десятый. Вот вам и бизнес-идея, хуле...
Безменом владеть я научилась виртуозно, а дрожание собственных тощих ручек этому только способствовало. Вы попробуйте 10 кило на вытянутой руке подержать, и так по 12 часов в день 😂
Ну молодому организму все нипочём, это сейчас, к 40, я вся разваливаюсь от дуновения ветра не в ту сторону. А тогда меня больше волновало, чтоб Одноклассники не увидели, чем я по выходным занимаюсь, т.к. училась я в крутом частном колледже, и там все были мажоры, а я вот... А наеб меня мало заботил, все ж так делают, че! Как это сочеталось с чтением Канта на досуге, я хз. Парадоксы подросткового возраста 🤷🏻♀️
И вот, собственно, тот самый случай, который меня до сих пор жжёт. Стою я в очередной раз на картошке, и идёт по рынку благообразная пожилая пара. Чистенькие такие, интеллигентные, лет по 50-55. И дедулька (ну мне он тогда дедулькой показался, сейчас скорее бы мужчиной назвала)), завидев меня:
-Вот! Пойдём у девочки купим! Тут все обманывают, а девочка видно, что хорошая, работящая! И картошечка у неё своя, наверняка! Молодец какая девочка!
-Ага, - поддакнула я, - вечером накопала-от! С кукуева мы!
В общем, взял он у меня килограмм 15, из которых добрую половину под заговаривание зубов про погоду в кукуеве (где я в жизни не была) я ему всякой нетоварной гнили насыпала, да и обвесила от души, килограмма на 3 минимум. И так радовалась своей удаче в тот день, тьфу. А ведь он меня пожалел, наверное, при том что меня никто в жизни не жалел особо. А я не оценила. Такой, блядь, кантовский императив получается.
Язык меня мой далеко завёл по итогу, сейчас я это все пишу из Англии, и сложно представить себе сейчас, что я буду из корыстных побуждений грешить... а тогда за 100 рублей - пфф! Как снять теперь этот грех, я бы выслала ему в десятки раз больше, но ведь вряд ли он меня и помнит, даже если ещё жив.. да и работает ли оно так? Представляю, как он пришёл домой, раскрыл мешок, радуясь, что девочке помог и картошечки укусной поест, а девочка туда разве что не плюнула. Вот он меня материл, небось! Это уже было и никуда это не денется из происшедшего, неважно, как и сколько раз ты потом попытаешься это компенсировать.
Дяденька, простите все равно :(
