(прозаическая миниатюра)

Случай был со мной в доглонасские времена. Лет так надцать назад. (Навигаторы тогда редкостью были, а дорожные карты, имеющиеся в каждом бардачке любого автомобиля, иногда, после использования в качестве скатерти, героически прятали некоторые населённые пункты от потусторонних глаз за пятнами от закуски и дырками от ожогов...)
В общем, занесла меня нелёгкая в одну деревню. Попал я туда сокращая путь из Тюльгана в степную столицу. Двигался я тогда на полноприводном французе и чувствовал, как мой железный конь на генетическом уровне радовался, что до русской зимы оставался ещё целый месяц, и, как всем известный деликатес, пересекал бесчисленные лужи великого русского бездорожья. Согласно моим расчётам, до Оренбурга оставалось примерно 10 км, и я должен был находиться в Нижнесакмарском, но идентифицировать населённый пункт я не смог, так как вывеска с названием деревни была использована кем-то в качестве мишени, а на карте именно в этом месте образовалась воронка от чинарика... И я решил спросить название деревни у аборигенов. К счастью, вдоль дороги несколько ребятишек гоняли круглый тяжёлый комок грязи, напоминающий футбольный мяч.
– Ребят! Это Нижнесакмарский? – крикнул я, опустив стекло автомобиля.
– Нет! – ответил мне один из мальчишек. – До Низесакмаскава вам исё нада ехать в ту столону!
– А ваша деревня как называется?
– Дядь, ты чё? – удивился моему вопросу юный Марадона и, разводя руками, гордо добавил: – Е-бе-нИ!...
Выезжая из деревни, я увидел перечеркнутую дорожную табличку с названием деревни Гребени, на которой красной краской были зачеркнуты две первые буквы.
Я улыбнулся своей случайной находке и, вдавливая в коврик педаль акселератора, вслух подумал:
– Так вот они где, легендарные е*енЯ...


© Copyright: Александр Исимовский, 2025

4 января.

Сегодня прочитал, что вести дневник помогает в жизни. Не знаю, что писать. Новый год наступил, скоро на работу.

12 января.

Половина коллектива ещё не вышли работать, а те, кто пришли, ходят как сонные. Мне вот без разницы, где находиться, на работе или дома, всё одно…

23 января.

Как-то тяжело мне вести этот дневник.

27 января.

Приезжала мама. Говорит, что мне нужно разнообразить свою жизнь, больше гулять, общаться с людьми. Не знаю…

1 февраля.

Мама уехала, и слава богу. Правда, дома стало как-то пусто. Так и быть, попробую погулять. Если ничего не выйдет, то так ей и передам. Что все её советы – полная чушь.

3 февраля.

Сегодня произошло что-то невероятное! Зашёл в кафе после работы. Оно не по пути, но решил попробовать. Занял дальний столик, взял кофе. И тогда я увидел ЕЁ. Ангел. Прекрасный голос. Она улыбнулась и коснулась моей руки, забирая меню. Это любовь. Её зовут Даша. Прочитал на бейдже. Нашёл её в сети. Её фото не передают и доли её красоты. Она совершенна!

5 февраля.

Снова был в кафе. Даша меня узнала, точно! Она улыбалась иначе, чем остальным. Жалко, что не удалось поговорить — было слишком много людей. Завтра попробую прийти утром.

6 февраля.

Пришёл к открытию, но её не было. Узнал у официантки, что она не работает сегодня и завтра. В сети увидел, что она была на лыжной прогулке. Идеальная, спортивная, добрая. Я влюбился.

8 февраля.

Ещё один день без Даши. После работы прошёл мимо кафе, её там не было. В сети тоже ничего нового. Я переживаю, а никому, кроме меня, нет до неё дела. Это невыносимо.

10 февраля.

Пришёл за два часа до открытия, чтобы увидеть её. Она была там! Прекрасна, как всегда. Денег на кофе не было, но я смотрел на неё через окно. Залюбовался, что опоздал на работу. Ничего, никто не заметил.

12 февраля.

Даша — единственное светлое пятно в моей жизни. Сегодня видел, как какой-то клиент с ней грубо говорил. Её улыбка была натянутой. Мне нужно защищать её. Дождался окончания рабочего дня и проводил её до дома. И до самого подъезда я её защищал, пусть и на расстоянии. Стоя у подъезда, успел заметить, как в одном из окон зажёгся свет. И со спокойной душой пошёл домой.

15 февраля.

Её не было в кафе. Почему? Что-то случилось? Завтра пойду к её дому, чтобы убедиться, что она в порядке. Я не могу сидеть сложа руки.

16 февраля.

Я ждал её у дома. Она вышла утром, выглядит немного уставшей. Может, заболела? Её никто не провожал, это радует. Я шёл на расстоянии, чтобы не навязываться. Она зашла в аптеку. Хотел зайти следом, но решил остаться на улице. Надо дождаться, когда она будет готова к нашему разговору.

18 февраля.

Она снова не вышла из дома. Может, ей нужна помощь? Сегодня вечером я пройду ближе к её подъезду, возможно, услышу что-то. Если она в беде, я должен быть рядом. Никто, кроме меня, этого не сделает.

20 февраля.

Вижу, как она возвращается с работы. Её шаги быстрые, лицо напряжённое. Она боится кого-то? Возможно, она понимает, что ей угрожает опасность, и ждёт, что я появлюсь. Завтра попробую завязать разговор. Мы должны познакомиться ближе. Она увидит, что я её не предам.

21 февраля.

Сегодня решился подойти ближе. Ждал её возле дома, как обычно. Когда она вышла, я хотел заговорить, но всё вышло не так, как я планировал. Даша испугалась и поспешила уйти, не сказав ни слова. Я не хотел её напугать, но, возможно, она ещё не готова. Я подожду. Она поймёт, что я её друг.

23 февраля.

Она перестала ходить теми же маршрутами. Сегодня искал её у работы, но не нашёл. Возможно, она заболела. Мне нужно убедиться, что с ней всё в порядке.

24 февраля.

Весь день просидел во дворе её дома. Пару раз замечал, как дёргалась занавеска на окне. Сильно замёрз, но не ушёл, я нужен ей. Когда стемнело, свет в её окне не зажёгся. Это меня сильно забеспокоило. Благо мужик выходил с собакой из подъезда, уже не раз его видел. Я поднялся на её этаж, всего 4 квартиры на площадке. Дверь Даши я узнал сразу, там даже запах был другой. Долго вслушивался в звуки за дверью, но из-за вернувшегося мужика со своей вшивой собакой мне пришлось уйти. Ну ничего, завтра я буду там снова.

27 февраля.

Звонили с работы, я уже и забыл про этих тварей. Сказали, что, если я пропущу ещё хоть один день, меня уволят. Как будто мне не пофиг! Ну да ладно, схожу завтра. Куда они без меня, сгниют в своей поганой конторе. Даша, кстати, вернулась в кафе. Выглядит подавленной, но всё такой же прекрасной. Нужны деньги, чтобы угостить её чем-нибудь.

9 марта.

Сегодня давали зарплату, эти суки выдали мне меньше положенного, сказали за прогулы. Забрал эту подачку и послал всех к чёрту, пусть подохнут здесь. Посмотрим, что они смогут без меня. Неблагодарные твари. Мало того, что выдали меньше, чем должны были, так ещё и задержали меня до самого вечера. Из-за них я не успеваю в кафе к своему ангелу!

11 марта.

Да как они посмели! Как они смеют вмешиваться в наши отношения! Этот гнида-менеджер из кафе, встретил меня на входе и выставил за дверь! Эта тварь, да он завидует нашему счастью!

13 марта.

Они все сговорились. Я пришёл к её дому, но эта тварь со своей псиной. Я сидел на лавочке и ждал возлюбленную, когда этот урод вылетел из подъезда, натравив на меня свою шавку. Ещё и орал что-то благим матом. Я решил отступить. Но зато я знаю, кого боялся мой ангел, ну ничего. Я что-нибудь придумаю. Эта гнида поплатится!

16 марта.

Хороший день. Купил в хозтоварах и в мясном всё, что посоветовали на форуме догхантеров. Дальше всё вообще просто, раскидал у подъезда и под лавочкой приманку. Как же эта псина верещала, заливая всё кровавыми слюнями. А её хозяин, эта гнида, разревелся со своей шавкой на руках. Теперь-то он больше не помешает моему, нашему счастью!

20 марта.

Кто это был? Что за мужик сидел с ней в кафе? Он ей угрожал? Она явно была сама не своя, натянутая улыбка, предельно вежливые жесты… Я-то знаю, какая она настоящая! Если бы не тот хмырь-менеджер, я бы смог защитить ангелочка и узнать, о чём он ей говорил!

24 марта.

Вот уже четыре дня подряд этот мужик приходит в кафе! Вечером же Даша уезжает на такси. Но не домой, я проверял. Видимо, скрывается от этого убожества.

31 марта.

Руки трясутся, тяжело писать. Я сегодня был у кафе и увидел, как этот хмырь обнял Дашу и силой пытался поцеловать. У меня глаза кровью налились. Забежал в кафе, но менеджер решил мне помешать, я ударил его поднос со стола. А дальше… Мало что помню, крики, кто-то меня ударил. Потом люди в форме и разбитая витрина, через которую пришлось убегать…

3 апреля.

ДА КАК ОНА МОГЛА! В новостном паблике прочитал, что Даша была в кафе со своим молодым человеком и что я её преследую уже давно! Вот СУКА! Я ВСЁ ДЛЯ НЕЁ ДЕЛАЛ, СИДЕЛ ПОД ОКНАМИ КАК ВЕРНЫЙ ПЁС, ПРОВОЖАЛ, РАБОТЫ ЛИШИЛСЯ РАДИ ЭТОЙ ШЛЮХИ!

5 апреля.

Я хочу, чтобы все знали, кто она такая! Вчера ночью на её подъезде написал «ТУТ ЖИВЁТ ШЛЮХА!». Пусть страна знает героев.

10 апреля.

В соцсетях теперь можно найти паблики с её фотками и точным описанием, что это за ШМАРА!

14 апреля.

Сегодня видел ментов под окнами! Эта тварь хочет, чтобы я страдал, ментов натравила, шлюха. Ну ничего, посмотрим, кто будет смеяться последним. Есть у меня аргумент для этой твари, вручу его вечером…

Сибирское лето выдалось нынче нежарким. Двадцать градусов тепла и постоянные облака, скрывающие солнце, производили на сибиряков впечатление, что это рай. Ни тепла, ни холода, ни солнца, ни тьмы. Казалось, что это светят сам бог и счастливые лица жителей, посмеивающиеся над измученными жарой европейцами.
Вечер. Мне надо ехать по делам на другой конец города. Заскакиваю на остановке в подъехавший маршрутный «Пазик» и разваливаюсь на заднем сиденье. У меня сегодня просто прекрасное настроение, и я не устал на работе. Мимолетно бросив взгляд налево, замечаю: сбоку от меня сидит женщина неопределенного возраста, от сорока до пятидесяти. Но я не обращаю на нее никакого внимания. В проходе стоят две молодые девчонки, которые сразу притягивают мой взор. Обе в коротких белых туниках, из-под которых торчат стройные загорелые под лампами солярия ноги, в белых босоножках на высоких каблуках. Девушки при макияже и выглядят довольно нарядно. Похоже, собрались в одну из местных кафешек. Девчонки стоят спиной ко мне, весело разговаривают между собой, изредка чуть поворачиваются, и я, в этот момент, стараюсь рассмотреть их красивые лица.
- Ну что ты пялишься на прелести юных дев?! – неожиданно на весь автобус раздаётся окрик от сидящей рядом женщины.
Я растерянно повернулся в её сторону и мысленно тут же окрестил «тёткой», несмотря на то, что мы с ней примерно одного возраста.
- Сидишь… слюни пускаешь! Как сексуальный маньяк! – злобно выговаривает мне «тётка».
- Какие слюни?! Женщина! Что вы говорите?! – начинаю возмущаться её беспардонным поведением.
Немногочисленные вечерние пассажиры оглядываются в нашу сторону. Да и эти две красавицы начинают с интересом рассматривать «сексуального маньяка» – то бишь меня.
- Да что я не вижу что ли?! – продолжает тетка. – Глазами так и хаваешь их! Всё вам, козлам, молоденьких подавай!
Пассажиры начинают улыбаться. Я молчу и не собираюсь вступать в перебранку с этой неадекватной женщиной, которая вполголоса бубнит в мою сторону уже что-то матерное. Честно говоря, мне тоже хочется ей сказать что-нибудь очень обидное.
А я даже и не знаю, как реагировать: «тётка» вроде не пьяная, но в глазах столько ненависти ко мне, что, опасаясь как бы она не вцепилась мне в лицо, отсаживаюсь на несколько сантиметров подальше к окну. Я бы мог встать и пройти на передние места, но тогда бы не было видно лиц этих двух девчонок, которые словно сошли с обложки глянцевого журнала. Яркая косметика делает их еще более привлекательными, и мне, любуясь ими, абсолютно наплевать на недовольную соседку. «Красота требует жертв» - вспоминаю я, но быть жертвой на этот раз почему-то приходится мне.
Боковым зрением вижу как эта злобная фурия, не отрываясь, смотрит на меня. Наконец, «юные девы» сходят на своей остановке. Проходя мимо моего окна, они смотрят на меня и улыбаются, я подмигиваю им, они смеются и машут мне рукой. Я отвечаю им тем же.
- Нет! Вы посмотрите, какой он! – опять взрывается эта ненормальная.
Вскоре мы подъехали к конечной остановке. Расплатившись с водителем, я соскакиваю на землю и прикуриваю сигарету.
- Угости даму сигаретой! – произносит вышедшая вслед за мной хамоватая попутчица.
- Сначала материшь меня, а потом сигареты просишь? – пытаюсь я пристыдить «даму».
- Что жалко, что ли?
Я протягиваю ей сигарету, щёлкаю зажигалкой; свет пламени освещает её лицо. Замечаю заплаканные глаза на безбровом невыразительном лице.
- Извини, но у меня Сашка… четыре дня… как сорвался… - грустно говорит она дрожащим голосом и начинает рыдать.
В моем воображении возникает картинка – мужская фигура летит бог знает с какого этажа и шлёпается об асфальт. Немного становится жаль её.
- Сочувствую… - произношу я, затем разворачиваюсь и ухожу по тропинке – разговаривать с ней мне совершенно не хочется.
Дорожка от конечной одна, и женщина быстро догоняет меня.
- Мужчина, а ты Сашку Головина знаешь? Его, моего Шурика все тут знают… - всхлипывает она.
- Нет, я не здешний.
- Четыре дня как сорвался с места и ушел к молодухе, а я всё эту сучку достать никак могу.
Я прыснул, мне стало смешно и весело.
- Что тут смешного? – «тётка» сердится и перестает всхлипывать. – Ты если встретишь его, то передай…
- Я повторяю вам - я не знаю вашего Сашки! – перебиваю я её.
- Нет, я имею в виду - если там случайно… - упрямится она. – Обязательно передай, ну нельзя так с женщинами поступать, как он со мной поступил. Если она – молодуха эта – завхозом работает и списанные простыни дарит ему, это не повод для того, чтобы с ней спать. Объясни Шурику – я ведь тоже женщина и тоже хочу…
- Хорошо, - я пообещал ей передать эти слова неизвестному Шурику.
Похоже, она искренне считает, что весь мир крутится вокруг её неверного то ли мужа, то ли еще кого-то.
- Вот мой подъезд, - она останавливается возле первого дома во дворе.
- Счастливо… - говорю я ей.
Она хватает меня за руку и останавливает.
- Подожди, может, ко мне зайдем, посидим? Шурик если и придет, то не раньше чем через неделю. Я, честно говоря, женщина добрая, просто расстроилась сегодня.
- Как тебя зовут? – спрашиваю я.
- Ирина.
- Ирина, я к тебе не пойду, - отказываюсь я от предложения странной женщины, которая то материт, то в гости приглашает, и иду дальше.
На углу дома стоят три девушки. Увидев меня, они оборачиваются:
- Мужчина! Зажигалки не найдется?
Пока прикуривают, одна из этих подружек с таким симпатичным и курносым носиком, смотрит на меня и несильно шлепает по моему лбу:
- У вас комар кровь пьет…
Я поворачиваю голову назад. Ирина стоит и грустно смотрит на нас. Во взгляде давно нет той злости, что была в автобусе.
Улицы освещены желтыми фонарями, я иду по пустому тротуару, отмахиваюсь веточкой от надоедливой мошки – единственное зло, которое портит эту райскую погоду, и мечтаю, наверно о том же, что и эта странная Ирина. Да и, наверное, не только мы с ней… и произношу вслух: «Эх, годков бы тридцать сбросить…».