Fucs1

Удивительное свойство у донской степи, не принимает она посторонние предметы, даже кусочки металла отторгает из себя, приподнимая их травинками, не поглощает их. Такое открытие сделал я в 10 лет, гуляя по скошенному лугу, в то время, как ровные ряды высохшего, душистого сена, дед укладывал в телегу.
Собрав пригоршню, причудливой формы, в зазубринах, как бы надкусанных, железных осколков, протянул их старику.
- Тут полно этого «добра», смотри ноги не порань, - равнодушно ответил он.
- С войны еще лежат, это от авиабомб, а вот эти белые и легкие, от самого самолета.
- А мне говорили фрицы до нас не дошли 50 километров. Откуда тогда?
Все оказалось не так уж и таинственно, где-то рядом была эскадрилья ночных бомбардировщиков, новички и оттачивали тут свое мастерство в бомбометании. На земле были начерчены макеты дорог, строений по ним и работали.
- А вон там, видишь ямку в траве, так это один из них упал, разбился. Колеса шасси помнится, долетели до села, хоть оно и в 7 км. Из них потом мы галоши на валенки вытачивали, сносу не был той резине.
Трудно различимое место в траве я запомнил, и оно манило, детскую фантазию будоражило её содержимое, а вдруг забыли пистолет летчиков, а может и автомат. Спустя год, привязав к велосипеду лопату, смотался из дому, с трудом найдя в однообразном зелёном ковре небольшую воронку, вонзил лопату, но не тут то было, пробить толщу степного газона, 11 летнему ребенку увы оказалось не под силу и как я не кряхтел и не тужился, только чуть поцарапал дёрн. Понял, что один я не справлюсь и тут нужен человек постарше.
На следующей день, на удивление, легко поверив, что нас ждут военные сокровища, меня вез на рамке велосипеда старшеклассник из 8го класса. Через 10-15 минут скрежет металла известил о точном месте раскопок, хоть и не больше спичечного коробка фрагменты самолета, привели к азарту. Уже через час рядом с нами выросла горка из всевозможных предметов, деталей самолета, двигателя, каких то трубок, кусков толстенного пуленепробиваемого стекла, обрывки пулеметных лент, в некоторых еще были целыми патроны, калибр от маленького 7,62 до крупного от авиационной пушки. Фрагменты обмундирования, пуговицы, ремни и… кости, изрубленные, из молотые, как прошедшие сквозь молотилку и самая длинная была с палец...мы пытались их к себе прикладывать, чтоб понять из какой части тела, но познания в анатомии увы были слабы.
Устал мой приятель-землекоп, вижу, что интерес его угас, завалился на траву, тяжело дышит, мокрый, да и жара стояла беспощадная, степные оводы, шершни атакуют, грызут без устали. Решил сам попробовать углубить яму, с размаха вонзил лопату, но она просто со звоном отпрыгивала обратно. Я еще и еще долбил лопатой по этому месту, пытаясь понять, что за ерунда, пока не сообразил, что это какой-то предмет мешает. Полукруглая труба уходила вглубь, наконец-то мы наткнулись на фюзеляж самолета, решил я, но когда предмет обрели знакомый силуэт виденный на картинке бомбы, я вылетел из ямы, упал, прижавшись к земле, закрыл руками голову и уши, ждал взрыва... но был только взрыв хохота Валерки, который катался со смеху от увиденного. Я просил его не трогать эту "дуру", даже в 11 лет понимая всю серьезность находки, но в 15 лет ум работает более практично. Приятель обругал меня ссыклом и потребовал помочь ему выкатить её из ямы. Сейчас точно и не помню, каких размеров она была, ведь у страха глаза велики, мне казалась - гигантской. Поднять мы ее действительно не могли, только перекатыванием оттащили на "безопасное" место, чтоб случайно на неё ничего не упало при дальнейшем копании (мы были осторожны!!!). Но стоящих внимания находок больше не было. Изучили бомбу, задняя часть с крыльями - стабилизаторами, с торца надпись, кажется " СССР 1942г." . Стали решать, что с ней делать, ведь бросить ее тут, значит утром оставить деревню без стада коров, которое тут пасут, как эта железяка поведет себя после удара копытом животного, неизвестно. Ну и решили... подорвать её!!! Ох, детство! Натаскали веток, в степи их достать трудно найти, костер получился жиденьким и прогорел быстро, в общем хворостом бомбу не взорвать, нужны дрова, для накала и воспламенения взрывчатки. Снова набрали уже более увесистых чурок, а подойти к дымящему костру боимся, спорили, тянули жребий и... пошли вдвоем, дабы не было обидно, огня уже не было и последние спички не запалили его. Засыпали костер вместе с бомбой землей и поехали к моему отцу, рассказать о событии.
Батя чинил машину, торчали только ноги, разговаривать с нами не хотел, но когда, до него дошло о чем мы болтаем, кажется шарахнулся головой о днище.
Итог, был для меня ожидаем, неделя карантина, из дома не выпускали.
Ну а "саперы", что прибыли из местного РВК, её там же и подорвали обложив динамитом, прошлись миноискателем и ничего больше не нашли или не захотели. Какой – то майор разыскивал меня, хотел видимо узнать, не утаил ли чего из находок, и нет ли таких еще мест. Узнав об этом и думая что меня еще больше накажут, сбежал из дома и до поздней ночи скрывался в степях пока голод не вернул домой, военный меня так и не дождался, уехал.
Шли годы, не одно поколение мальчишек уже побывало на том месте, в небезуспешных поисках «сувениров» которые до сих пор лежат там. А меня не покидало все это время чувство, что я сделал, что-то «не так, не то, неправильно», тяготение только усиливалось, стоило только вспомнить «подвиг»... и не бомба тому виной, нет, ну нашли и нашли, слава богу, не добавили своих костей к тем, что там покоились.
Лишь спустя 25 лет, в 2007 году понял, что меня беспокоило эти годы. Приехав в родные места, я, как умел «сварил» железный крест и установил на том месте. Экипаж бомбардировщиков состоял из нескольких человек, а значит, те многочисленные останки принадлежали не одному человеку, чей вечный покой, я и нарушил.
Крест и сейчас там стоит, вдали от деревни, в глухой степи, с тех пор никто больше там не копает, ну а я, словно снял с себя тяготившую ношу. Надо будет этим летом приехать покрасить его заново, да еще посадить по краям белых плакучих берез, пусть нежный шёпот листвы, будет молитвой их матерей так и не дождавшихся своих детей.
Простите пацаны, вечная вам память и пусть земля будет пухом!

Небольшой сельский магазин, середины 80х годов.

Взгромоздив на прилавок безразмерный бюст, томится и скучает продавщица Татьяна, иногда, лениво отгоняя мух. Душный воздух пропитан целым букетом всевозможных запахов, характерных только «сельмагам»,  хозяйственного мыла, ржавой селедки в старой бочке, растительного масла. Я уже давно всё купил, собирался уходить, но оторвать взгляд от сверкающей выхлопной трубы новенького мотоцикла "Минск", с аккуратным ценником в 380 рублей, никак не мог.

Хрипло простонала входная дверь, явив местного алкоголика Григория, проследовавшего с траурным, печальным видом к прилавку.

-Даже и не начинай, лучше уходи, сразу!- вместо приветствия, затарахтела Татьяна и добавляет еще громче, - зараза!

Мутный взгляд Григория блуждает по пустой полке, ранее уставленной алкоголем, а сейчас опустошенной «сухим законом», лицо его еще больше багровеет. Долго возится в карманах, высыпает содержимое на железную чашу огромных синих весов. Татьяна не считая мелочь, сгребает и высыпает ее в ящик стола.

Узкому кругу посвященных, синеватых лиц давно известно, что Татьяна приторговывает из под «полы» в разлив «Экстрой».

- Тут и на столовую ложку не хватит, слышишь!?

- А мне и не надо, дай этих, как их, "Неву".

- Чего, какую тебе еще ниву?

- Лезвия! "Нева", - и ткнул пальцем в стекло витрины, где лежала среди иголок, наперстков и ниток, синяя коробочка.

-О!? Давно пора тебе харю побрить или за ум взялся?

- Угу, взялся, ждите, - принимая лезвия, затрясшимися руками промычал Григорий, - лучше налей , пока по-доброму прошу.

- Я те сейчас одобрю, - привычно хватаясь за швабру и угрожающе выпятив грудную артиллерию, привстала Татьяна.

- Издохну у тебя тут сейчас, ежели не нальешь! - пятясь задом, отступает Григорий, - понаедут менты, следаки и ОБХСС, тебе –то это надо?!

- Дохни поразит, я тебе сейчас шваброй сама помогу… .

Но Григорий быстро шуршит обертками лезвий, складывает их в стопочку и на глазах ошалевшей Татьяны, кладет в рот.

В мертвой тишине отчетливо слышен хруст, скрежет ломаемого зубами металла, даже мухи перестают жужжать в магазине. Он тщательно прожевывает лезвия, делает несколько глотательных движений, выпячивает из орбит глаза и тянет трясущуюся руку к Татьяне, при этом показывая пустой, окровавленный рот. Недвусмысленными жестами показывая, что надо срочно запить водкой всё это дело, а иначе смерть.

Татьяна с белым, как мел лицом, не отрывая взгляд от Григория, словно под гипнозом, на ощупь наполняет граненый двухсот граммовый стакан и отдает ему. Тот с жадностью осушает его и …уходит, помахав на прощанье рукой.

Прямо из горла продавщица делает несколько жадных глотков, словно воду пьет водку…

- Суки! Что ни день, то новые фокусы! – икнув, плачущим голосом говорит она.

Григорий, конечно же умер, как и все его товарищи того времени, но не от лезвий, ему в пьяной драке проломил голову топором собутыльник, в плену белой горячки, но это было спустя 10 лет. А мне до сих пор не понятно, проглотил он их (лезвия) тогда или нет…?

часть.2

https://zalipaka.icu/story/pervaya_quotkopeykaquot_2ya_ch_prodo...

Таможенники решили, что везу контрабанду, не могут же все собаки разом с ума сходить при виде автомобиля. Отогнали их с трудом, опьяневших и озверевших от свежего запаха крови дикого животного. Служивые сами облепили машину, обшманали ее и Вову, (тот потом стал писаться еще чаще, не езда была, а мучение).

Вмятина под правой фарой с теннисный мяч и клок серой шерсти в ее окантовке, вот и причина псиного интереса к авто.

Путь домой,  самый приятный, особенно, когда тебя ждут, а под рукой нет мобильного телефона, чтоб сообщить о себе и времени приезда, а ведь так и было, уехавший на авто человек выпадал из жизни до момента приезда. Это потом пошли пейджеры, моторолы... а сейчас и вовсе, человек стал круглосуточно "онлайн".

Уже в России, где-то под Смоленском впервые увидел "пробку", авто плотно стояли на всех полосах, тогда еще слово "обочечник" не было так актуально и я смело ринулся по краю трассы, никто не следовал моему дурному примеру и спереди меня его то же никто не повторял. Выскочил прямо к причине затора, картина многими виденная, ДТП, лобовое столкновение... судя по появлению скорой и отсутствию ГАИ, полчаса только прошло. Желание помочь или любопытство заставило остановиться, выйти. Две машины перекрыли всю проезжую часть, разлетевшись по разным ее краям и вывалив посередине куски моторов, багажа, залив асфальт странно пахнущей жидкостью, запах  стоял знакомый, да, это было подсолнечное масло, но пролила его не "Аннушка", а текло оно из двух бочек стоящих в салоне ВАЗ - 2102,  ручьи смешиваясь с моторным маслом, кровью и тосолом залили все вокруг черным блеском...  на переднем сиденье "двойки" сидел мужчина,  на коленях у него лежал двигатель, упиравшийся ему в грудь блоком цилиндров, с черного лица стекая грязными струйками, капало отработанное моторное масло... его никто уже не пытался вытащить.  Врачи хлопотали над водителем, вернее уже грузили на носилках и судя по накрытому простыней лицу, помощь ему тоже была не нужна. ГАИ все не было.

А вот вторая машина имела более сохранившиеся очертания, леворукая небольшая иномарка, помята была левая передняя часть кузова, модель не помню, только цвет, красный. На  переднем сиденье мучительно стонал пожилой мужчина, ноги были до пояса зажаты частью кузова, дверь мы сняли, но больше ничего сделать не могли, домкраты не помогали, нужны были серьезные инструменты служб спасения, а их все не было. Ему что-то вколол врач, а потом просто стоял рядом, утешал и салфеткой вытирал ему со лба пот... Рядом, как маятник, взад - вперед ходил высокий парень и тряс ушибленным пальцем левой руки, словно молотком случайно по нему ударил...это был водитель иномарки!

Вот тогда, я впервые задумался, как же так, две почти соразмерные машины, а такие разные последствия и повреждения, почему?

Пост о первой "копейке" был не полным, хочу его дополнить  ...

Начало: https://zalipaka.icu/story/pervaya_kopeyka_6004721

...Уехали с авторынка, Вова еще долго успокаивался, страстно желая набить всем морды, требовал немедленно развернуть машину, догнать продаванов - обидчиков, ну и рассчитаться за порванный воротник рубахи.

Купил ему полный пакет местного пива (о чем позже жалел, ожидая его каждый час из придорожных кустов) еле отвлек его от жестокой мести и мы двинули на восток, домой.

В Бресте был впервые и не заехать в Брестскую крепость, я не мог, тем более проезжали мимо.

Вот уж поистине Святыня... Мрачные молчаливые стены красного кирпича пронзают сердце и душу, заряжают какой-то энергией, мурашки жгут тело, все это я чувствовал, когда мы брели по дорожкам, разглядывая историю подвига и Славы Героев...

На аллее с портретами, Вова тормознул у одного мемориального стенда.

- Батя мой.

- Здесь погиб? Ври больше, - я не поверил и подумал, что местного пива ему уже хватит.

- Почему погиб? Живой он…, - и до самой машины больше не заговорил.

Позже, изрядно поддав в машине, поведал о себе, семье и … 80-летнем старике отце, отставном генерале, участнике войны, выжившем в аду Брестской крепости. Говорил много, путано, эмоционально …плакал.

Из его сумбурного пьяного рассказа понял, что отец его действительно жив и живет где-то в Москве, знать и видеть сына не желает, проклял его за пьянки, за оставленную работу инженера в НИИ, за брошенную семью…

А я был далек от его болтовни, вживался, роднился  с автомобилем, поглаживал тоненький блестящий руль и слушал больше мотор, чем попутчика, о чем сейчас жалею, спросить ведь уже не у кого, прожил сын героя, вернувшись в Москву недолго. Правда это была или его пьяная фантазия, уже не узнать.

Мимо по трассе пролетала августовские ночь, туманы в низинах, прорезанные желтым пятном фар, слабо освещавших дорогу, но я уже не был новичком в вождении и потому гнал на грани удовольствия, восхищения, зачастую превышая скорость. Вдали что – то помаргивало, мерцало огоньками, кусты темными пятнами примыкали  к обочине дороги. Я искал таможенный пост, судя по указателям, он был где-то в полях и уже недалеко, хоть и ВАЗ, а заграничный, требовал оформления таможенной декларации на ввоз. Пролетая мимо близких кустов случилось непредвиденное, тени зашевелись, что-то блеснуло желтыми огнями и бросилось мне прямо под колеса. Я четко увидел метнувшуюся тень справа под машину и черно белый милицейский жезл… удар, машину тряхнуло, подбросило, еле удержав руль оцепенел от произошедшего, пошевелиться не мог, удаляясь с каждой минутой все дальше и дальше от места ДТП... 

- Блядь! Я сбил ГАИшника!!!...

...минуту я  приходил в себя от шока и  стал наконец искать педаль тормоза, но что это?! Опять?! На обочине, в темноте и тумане опять замелькали тени, силуэты и... полосы жезлов...да что это блядь такое?!

а вот и он...ночной "жезл", хвост енота.

Раньше никогда и близко не видел этого зверя, а тут целые стаики, что они там делали не знаю, но то что одного из них я сбил, это точно...

Тут как раз и таможня, какие-то вагончики в поле с лампочкой на столбе, разбросанные повсюду, хаотично машины, люди сонно снуют с бумажками, ночь. Оформлялся около часу, пошлину оплатил, уже и светать стало, когда привлек внимание неистовый лай собак, рычание и завывания, видимо псарня тут где-то.... и точно, псарня была вокруг моей машины, свора, туча озлобленно рычащих животных, в несколько рядов окружили жигуль... а из машины сквозь приоткрытое окно еще громче кричал Вова, заглушая собак,  остервенело бросавшихся и на него... еле разобрал, что он там орет, понял только:

- я сейчас обоссусь, отгони кобелей!

Стая скулила и пыталась кусать бампер, лизала правое переднее крыло, фару...  Вова не вытерпел и написал в бутылку из которой потом и поливал собак...

Кто в 23 года не мечтал или не мечтает о своем железном коне?

Вот и я, наскреб кровно-заработанные копейки в виде 1700 "гринов" и галопом на авторынок, но узнав мой бюджет, хозяева уныло ухмылялись, и совсем мне были не рады. Даже полностью восстановленный «Москвич 412» из сварного по три круга кровельного железа был, увы, мне не по карману... а хотелось жигуля! Только его! Иномарок я боялся «в упор не видел» и не думал о них.

И все же ярко-желтый ВАЗ – 21011, 1984 года выпуска, был мною куплен спустя неделю. И сейчас, спустя четверть века, ее запах, блеск краски, звук мотора и даже выхлопа помнится и хранится в особой папке памяти - «МОЁ». Как первая женщина, незабываемо.

К сожалению, это единственное фото

Распалась держава, и потекли в страну иномарки, а следом, на удивление, стали возвращаться и Жигули – экспортные Лады, спрос на них не взирая на путчи и «бархатные революции» только вырос.

В то далекое лето 1994 года, один из основных каналов поставок ТС, шел через Белоруссию, в г.Брест был авторынок, на который я, по совету "знающих" людей и отправился. Мне нашептали, что якобы там машины в два раза дешевле Московских. Но ехать туда одному не советовали, да и мне было откровенно страшно, а мрачные рассказы о бандитах на трассе, уже были не слухами, а сводками в криминальных новостях - "лихие 90-е"!

- Не пущу одного! - кричит жена.

А желающих составить компанию, не находилось, ведь это 1100 км. от Москвы, а доедет ли обратно купленная машина своим ходом, еще не известно.

На глаза у подъезда попался вечно пьяный, алкаш-интеллигент, Вова, седой мужичок лет 50-ти.

Как и толпы других мужиков оставшийся без работы, стрелял червонцы с жильцов дома и честно их пропивал, безобидный, гордый.

- Обещаешь меня всю дорогу поить и кормить, то нет проблем, поехали! - и протянул руку. Выбора не было, я согласился. Но на утро, перед отъездом на вокзал, видимо протрезвев, Вовик решил на мне еще и заработать, за услугу потребовал денег и вперед. Пришлось послать его нахер, после чего он сразу согласился.

- В поезде сейчас, только так и возят! - сказала жена, заботливо орудуя иглой, пришивала американские бумажки к моим постсоветским трусам. Пришлось не спорить, терпеть эту ее осторожность. 

с просторов инета

На рынке в Бресте, были к "шапочному разбору", вечерело, народ расходился, разъезжался, но желание и чувство восторга говорило, да нет, кричало - "Покупай, не медли, бери, что есть!"

И действительно выбор на мои средства был, даже сватали какие-то иномарки, но "Жигулиииии" и ...сердце сжималось...Вот эта! Да! Она...!

Продавцы перекупы с радостью пытались избавиться от последней из проданных пяти машин и уступили с их слов ее мне почти по закупке, т.к. ждать больше не могли. Впарили мне конечно свежеокрашенное ведро,  но с крепким, без единой ржавчины кузовом. Авто было из Латвии, имело ухоженный вид и одного хозяина по техпаспорту. Оформив на меня "купчую",  хозяева протянули руку за деньгами, а я вздрогнул, вспомнив, где они у меня, извинился и сказав, что сейчас вернусь побежал искать туалет, где пытался отделить Россию от Америки, но связь была нерушима и пришита "намертво", нитки не рвались, ножа не было, время предательски шло, жена икала в Москве поливаемая моими проклятиями из Белоруссии... не приносить же им трусы в качестве оплаты...

цены на авто в Белоруссии, газета 1994 года (с просторов инета)

Обломав, ногти я вырвал таки вместе с огромным куском материи сверток и как раз во время, так как опешил от увиденной картины ...Трое продавцов приподняли Вовика за грудки, трясли его, как тряпочную куклу, кричали:

- Суки! Кидалы! Сколько вас?

Увидев меня и одного, затихли... расстались мы мирно, посмеялись над осторожностью жены и с просьбой передать ей привет, разъехались!

Пробег у 11 летнего авто был скорее всего скручен или по третьему кругу, с движком в 1.2 литра, бензин она почти и не ела, а питалась она одним маслом,  канистру которого мне продали ночью в каком то придорожном сервисе, после того, как я заметил под мотором на стоянке масляную лужицу, а щуп масло вообще не нашел. Я был в отчаянии и уже было повелся на развод этих "сервесменов" предложивших починить мотор за 400 долларов, а иначе я не доеду на таком корыте, мотор "стуканет" и кардан отвалится, в общем издевались и потешались они над моей не опытностью,...это меня просто убило...я был в отчаянии... позже ко мне подошел пожилой мужичок и видя мое горе, успокоил. "Нет ничего страшного в том, что капает масло из под прокладки, чаще контролируй уровень и доливай его".

Позже дома, двигатель, я поменял на другой, нашел объявление в газете с тексом: "Отдам бесплатно мотор от машины жигули, срочно!" позвонил, голос пожилой женщины меня просто умолял приехать и забрать эту "заразу" с балкона, так как соседи уже на нее в милицию грозят пожаловаться, дело в том, что с него текло грязное масло, которое вынуждало старушку каждый день вытирать его. Оказалось, что машина сгорела, но моторный отсек пострадал слабо, оплавились только трубки, хозяин авто, старик, умер еще раньше, до пожара. Все что осталось от авто, ей на балкон и притащили...

За одну ночь, мне перекинули в гаражах движки и машину стало не узнать, вместо 1.2 попался 1.3, но это уже другая история, т.к. после потери всех документов (паспорта, водительского удостоверения и стс) мне предстоял визит в ГАИ, для сравнения номерных агрегатов...и сдача экзамена для восстановления прав категории "В" и "С"...да, да в 1996 году нужно было снова сдавать теорию....

Привет из 90-х! (малиновый пиджак, с просторов инета)