Обида
«Мы же как-то жили и ничего! И пахали как лошади и семью тянули. И никто не умер!»
Любят повторять наши старшие, наблюдая, как мы сегодня безнадежно пытаемся справиться с "ерундой" .
И меня всю жизнь люто бесит эта фраза, несмотря на то, что, в принципе не без логики: тогда, когда речь шла о выживании бренной туши, о потребностях души думать было некогда.
Собственно - действительно - ни кто не умер.
Наверное.
Ну, массового суицида-то точно не произошло.
Конечно, лучше хоть как нибудь, но ЖИТЬ подумаешь - люди, которые, уже будучи сами взрослыми и состоявшимися, не могут справиться с детскими обидами, точнее с их последствиями: не могут поставить ахуевшего начальника на место, не могут бросить пить, не могут адекватно реагировать на критику, не могут доверять, а значить жить в ладу с головой и дорогими людьми, не могут не контролировать, до хера чего не могут, хотя и понимание, и знание есть. МОчи нет.
И да – волна постов про обиды на пикабу – про это.
Бесконечная агрессия на пустом месте, не только на пикабу – тоже про это.
Про то, что обида имеет физическую природу, никуда не отваливается, а трансформируется или в перманентные страдашки (получаем жертв) или в агрессию (получаем долбоебов, которые на ходу придумывают повод для поскандалить забияк), или в болячки - написано много книг, организовано исследований, продемонстрировано жизнью.
Но почему-то очень много тех, кто всё осознав – так и продолжает жить, умаляя разрушительные действия детских травм – работают, создают семьи, тщательно во сём этом страдают и, вишенка на торте, плодят таких же несчастных детей, потому, что – хоба, что впитывает детка с пелёнок?
И так по кругу.
Ой, ой, я ваще о другом хотела написать, но Остапа внезапно понесло, прасцыцы))
Хотела рассказать один случай, который как раз про обиду агрессию, точнее про её начало.
Вечер. Ресторан. Управляющая, ненаглядная моя началька, осталась рулить до закрытия.
Подходит официк, говорит – Мариванна, у нас гость тут крайне недоволен, требует руководство.
Подходит моя Мариванна и выслушивает от господина возмущатора претензию, в виду того, что салат ему подали не такой, как обычно, (0_о), чем смертельное нанесли оскорбление…
Мариванна, (в ресторанном бизнесе служит сексилион лет - генерал стрессоустойчивости ) тактично объясняет дорогому гостю, что ни в жизь ни кто б не посмел уважаемого обидеть, произошло недоразумение и, несмотря на то, что салат энтот восемь лет в рецепте не менялся, мы щас всё исправим.
Исправили.
Через десять минут тот же официк передаёт, что Маривану снова немедля требуют.
На этот раз в стекле (в котором подали виски), обнаружен был пузырик, то есть брак, то есть угробить меня хотите, черти, я щас на вас все проверки натравлю, ксиву видели? Писю видели? Да я..! Да я…!
Мариванна терпеливо объясняет, что здоровью гостя ничто не угрожает, но, дабы угодить бесценному, виски заменим…
Не заменим. Потому, что «ах вы думаете я заплатить за это говно не могу?!! Хана…»
Татататата...
Когда фонтан слегка подустал, Мариванна извинилась и спросила может ли она присесть.
Мужик, ожидая, видимо, что угодно, только не такой поворот, срочно ахуел и пригласил мою мадаму устроиться подле.
Началька присаживается и молвит, тихо-тихо: у вас что-то случилось, да?
Будь я на ее месте, меня однозначно казнили бы тут же. Я б обязательно узнала, что «тыж психолог что-ли, выдра? (А я ж психолог, к слову), тебя сюда звали не Фрейда изображать, а в ногах валяться!». Но у Мариванны волшебный нрав, голос и глазища Бемби. Что-то она там в душе дяди расковыряла и…мужик начал рыдать. Прям так.
Позже они пойдут курить на веранду и он расскажет, что разводится с горячо любимой падлой женой, что за все его муки этой бляди обязательно прилетит в виде страшной смерти, но как жить ему, при этом, всё равно ни кто объяснить не может. Что спасибо, Маривана, за то, что ты есть, если б не рассказал, взорвался бы – ведь большой мальчик начальник переживать не может, и поделиться-то настоящим не с кем. Курам на смех (интересно, с чего бы это ты вырос такой молодец?).
Уходя дядя целовал ручки, которые накануне грозился оторвать и
оставил щедрые чаевые официанту, которого собирался закопать в горшке с пальмой.
И меня так это дело впечатлило, что когда к нам теперь приходит какой-ни будь товарищ и начинает орать (тогда, когда очевидно, что никто из обвиняемых не виноват), то первое, о чем думается – что же у тебя, дорогуша, болит на самом деле-то?
Если у меня получается победить всю свою спесь и, вместо того чтобы скандалить в ответ, попытаться услышать плачущего орущего, то, часто, потом говорят: извините, вы не виноваты, не знаю, что на меня нашло…
Всё нормально, ребята. Я – знаю;)
