Uaroth

Uaroth

Варот. Поэзия, проза, прокрастинация, приставучесть, перфекционизм...
Пикабушник
Дата рождения: 25 июля
4091 рейтинг 15 подписчиков 84 подписки 45 постов 4 в горячем
Награды:
За участие в Авторской неделе
612

Ответ на пост «Про любовь»2

Любители упрощённых биологических объяснений через систему вознаграждения всё время забывают пару вещей:

1) У любви или счастья до сих пор нет единого, общепринятого и обязательного для всех определения, они из категории вечных философских вопросов и "у каждого свои", так что уверенно заявлять всем: "Это у вас вот такие-то гормоны", - странно.

2) Но если пытаться разобраться в этих словах по практике применения и предъявляемым романтичным требованиям к высшим чувствам - мы увидим, что под ними частенько понимают комбинацию факторов, включая положительную оценку разума на сознательном и идейном уровне, а не только биологический кайф. Как нам объясняли в детстве, почему нельзя назвать счастливым условного человека, запертого в лаборатории с кнопкой наслаждения? Потому что счастье, ёшкин пень, включает сравнение с детскими мечтами и идеалами, покой, гордость за достигнутое, понимание перспектив. "Всё сложилось именно так, как я хотел, ситуация соответствует представлениям о хорошей жизни, никто у меня сейчас это не отберёт и никто не сможет за что-то предъявить, да плюс ещё и просто клёво", - а не одно лишь "просто клёво". Мужик с кнопкой счастлив, только если он сызмальства мечтал до этой кнопки дотянуться и считает это социально одобренной вершиной успеха)

Так же с любовью - это не про устойчивый стояк и безотчётную окситоциновую приязнь, а в сочетании с условиями: "Я спокоен, благодарен и преисполнен уважения, ибо нашёл единомышленницу, которая вместе со мной придумывала фэнтезийные миры, обсуждала ненависть ко всем остальным человекам, а также заслужила доверие и помощь вот этими и теми конкретными действиями из наших множественных общих воспоминаний".

3) И часто только эта сознательная часть и присутствует в отношениях. Мы так-то не всегда слушаем свою систему вознаграждения и делаем то, что приносит хоть какое-то удовольствие. Человек может общаться и поддерживать не потому, что у него такая хорошая реакция на другого и подкрепление приятной химией мозга, а потому что сознательно счёл кого-то достойным сейчас общения и поддержки, даже если каждый миг этого процесса всецело неприятен. Человек порой лезет на сцену выступать не потому, что такая вся истероидная натура с любовью к вниманию, а потому что идейно считает своё творчество важной воспитательной миссией и обязан нести его в массы, несмотря на боязнь сцены, стыд о своей внешности и раздражение от толпы. Мы зачастую всю жизнь делаем то, что приказано, положено или одобряется нашей разумной составляющей, не получая в процессе ни малейших приятных ощущений. Некоторые даже любят так из соображений: "Во многом похожа, многое пережила со мной, многого заслуживает, достойна любви, считаю любимой". А потом какой-то увлечённый биолог всё это упрощает и обесценивает, рассказывая нам, как же мы кайфуем от жизни и делаем своё дело ради дофамина)

Показать полностью
16

Ответ на пост «Черниговская и ее экстрасенсы»1

Издавна знакомая проблема. Трудно отказаться от суеверий, которые оправдывают и украшают твой мир, как очки дополненной реальности, даже если понимаешь умом, что листва может кружить на ветру без всяких фей) Даже стихи об этом писал своим любимым анапестом...

Я ищу - начал с первых осознанных дней
И продолжу, пока не исчез -
Придающие значимость жизни моей
Все следы и все формы чудес.

Я трясу своих осведомителей сеть
И сижу в виртуальной Сети,
Чтоб круги на полях обнаружить успеть
И меч в камне на снимке найти.

Исцелять свою тушку без средств от врача,
Зажигать своим взглядом свечу -
Заклинания, мантры, молитвы шепча,
До сих пор я наивно хочу.

Пока в мюзикле дней не наступит финал,
Они будут слетать с моих уст,
Так как мир без чудес для меня слишком мал
И по определению пуст.

И таких нас немало, заверить позволь -
Тех, кто ищет чудесный трофей.
Автор цикла о Шерлоке, сам Конан Дойль
Собирал фотографии фей.

В каждом городе есть свой мистический клуб
И закрытый магический круг.
Там заклятья из сказок срываются с губ
С детской верой и взмахами рук.

И пусть кто-то считает, что всё - ерунда,
И что я - просто странный дурак,
Но однажды настанет то время, когда
Непременно увижу я, как:

Как способный летать рассекретит полёт,
Триумфально застыв на краю,
Как цветочная фея ответно споёт,
Услыхав, как цветам я пою,

Как волшебное слово расплавит металл,
Гость из снов подойдёт наяву -
Это то, о чём всю свою жизнь я мечтал,
Это то, для чего я живу.

Мне чужая позиция здесь не важна,
Раз не веришь - не верь и молчи,
Но на небе безлунном родится Луна
По щелчку Её пальцев в ночи,

Но ирландская лошадь из пены морской
Расплескается на берегу -
Вот тогда, наконец, обрету я покой,
За которым так долго бегу.

Показать полностью
18

Ответ на пост «Гениально»22

Ну, это классика. Впрочем, по-моему, такая "стандартная ситуация потери" изначально не включает в себя прям друзей, настоящих. Их теряешь по более серьёзным и ничтожным поводам одновременно.

Деньги - пустяк. Как друзья - мы обменивались "предпоследними" деньгами просто так, словно они общие, всегда будто в подарок, не ждали и не просили, выкручивались без них. Я ж фэнтезийно представлял, как за него жизнь отдам и снова встречу в следующей, зачем мне какие-то банальные деньги, правильно?

Политика - тоже распространённый, но какой-то несерьёзный повод. Да, у нас были полярные взгляды на всякую окружающую ересь и гневные споры вокруг неё. Но все эти споры в итоге ненастоящие и безразличные, ради искусства и теории. Ведь считаешь, что вы вдвоём против всех человеков, и оба имели все эти государства с любыми их лидерами в виду. Я же его слова сохранял годами на память, чтоб никогда не забывать и перечитывать в старости даже на грани маразма, что мне до новостных мелочей? Если нас уж слишком сильно раздражала какая-то свежая тема - просто плюём на тему, которая ниже нашей связи, и общаемся дальше без неё.

Зато, вот вам сюрприз, можно потерять давнего друга из-за обычной грубости, нюансов тона сетевого общения и чёртовых смайликов. Когда ты несколько лет подряд в среднем по пять часов в день смешишь, поддерживаешь, утешаешь, успокаиваешь и уговариваешь его жить на его стримах вместо всех собственных планов, развлечений, обязанностей и сна. Соглашаешься с требованиями остаться и поговорить, когда тебя шатает и тошнит от хронического недосыпа. А он тебе не может двух добрых слов сказать, когда твоя очередь хотеть умереть. Не то что сам не догадывается - даже отказывается после прямых просьб просто написать тебе что-нибудь хорошее и воткнуть несчастный смайл ностальгического толка) Продолжает хамить, стебать и передразнивать тебя прямо на пороге суицида, орёт за то, что долго читаешь какие-то две строчки, и он ради тебя ждать не намерен.

И вот тут ты как-то резко понимаешь из-за чепухи, что и красивых наивных планов искать тебя в следующей жизни у него тоже не было. И предпоследние деньги отправлял на его маленькие радости ты один. И слова твои он нигде не сохранял - даже не все удосужился прочесть, судя по игнору депрессивных стихов на почте ещё с 17 года. И только ты ездил к нему в гости на другой конец города, как бы тебе ни было плохо - потому что ему слишком плохо, чтобы ездить. Ну, пока у него не случится собеседование рядом. И после пресловутых политических споров только ты не спал по ночам, проклиная себя за вспыльчивость и думая над каждой фразой, что не так сказал, где мог обидеть... И вообще, никогда не было у тебя настоящего друга в твоём значении слова. Мда.

Показать полностью
5

Вечные чувства

Дневники бессмертного злодея —
Вряд ли текст любовного письма,
Но меня влечёт его идея...
К романтичным выводам весьма.

Плача от тоски и вдохновенья,
И благословляя, и кляня,
Я в себе вмещаю на мгновенья
Всех, кто это делал до меня.

Значит каждый, живший прежде кратко,
Посвящавший музе мадригал —
Не исчез из мира без остатка
И ни в чём любимой не солгал.

Каждый, обещавший встретить снова,
В вечных чувствах клявшийся любой —
Всё-таки сдержал в итоге слово
И сейчас стоит перед тобой.

Зря всё принимаешь за обман ты,
Ведь как только я тебе пою —
Думаю и чувствую, как Данте,
Беатриче чествуя свою.

На меня напрасно смотришь хмуро,
В этом взгляде тени злобной нет —
Точно как Петрарка на Лауру,
На тебя взираю я в ответ.

Сквозь меня, огнём твоим согреты,
Подтверждая прочность вечных уз,
Этими глазами все поэты
Смотрят на своих всех сразу муз.

(11.10.2019 г.)

Показать полностью
4

Ответ на пост «Что я узнал, проработав пять лет на свалке»11

У меня вопросы, любезные.

Почему извечно подозрительный и циничный Пикабу традиционно и безапелляционно обзывает котолампой каждую вторую вполне возможную историю о доброте, идейности, бескорыстности, верности, девичьей начитанности или подростковой честности - но массово плюсует и всерьёз комментирует вот такие очевидные байки в духе "канализационных крокодилов"?

И где, ёшкин пень, в такой нужный момент все свидетели нашего закона и порядка, которые даже рассказ о единственном фантике на улице или лёгкой грубости от чиновника называют враньём и провокацией - но ничего не опровергают вот в этом бредовом кошмаре про мафиозную иерархию свалки и организованные бригады бабушек с пирожками из просроченных трупаков в криминальных мешках?

4

Лишь любовь

Казалось бы, талант не мог пропасть.
Но тем и знамениты, что жестоки,
Года — они с собой забрали страсть,
Которая подстёгивала строки,

Шептала: «Впечатли Её! Пиши!
Исправить мир и культ придумать надо!»
Но рифмы оказались без души,
Чуть стоило искре уйти из взгляда.

И стыдно, и смешно, что весь запал,
Мотив мечтаний, мистики, морали,
Без посторонней мелочи потух.

Казалось, был талант — и вдруг пропал.
О многом эти руки написали,
Но лишь любовь питала этот дух.

(Новинка, ночью написал)

5

Эгоистичное

Где мои запутанные тропки
В роще, окружавшей стадион?
Заросли, что обходили робко,
Мне их оставляя испокон?

Перекрёстки с камнем, как из саги,
Где лишь ветви с ветром говорят?
Личные заросшие овраги,
Прячущие верно медный клад?

В парке, что доступен слишком многим,
Под асфальтом мерзостно прямым.
Всюду новостройки и дороги,
Будто наступает снова Рим.

Столько зданий, что не стало дома,
Под проспектами потерян путь...
Хорошо? Кому-нибудь другому,
А вот мне не нравится ничуть.

Хвастаются тем, что не приемлю,
Искушают тем, что мне претит…
Я люблю истоптанную землю
С лужами, а вовсе не гранит.

И пусть что-то выглядит как повод
Думать: «А ведь нужное весьма», — 
Выдайте мне книги через провод
И ступайте к чёрту от холма.

(Новинка, сегодняшнее)

Показать полностью
3

Счёт

Нет такого количества добрых дел
И такого объёма былых заслуг,
Чтоб хоть кто-то сумел осознать предел,
Оскорбить не посмел, как приспичит вдруг...
Впрочем, что говорить, раз и я таков,
Благодарности предпочитаю месть?
Помню только «лентяев» и «дураков»,
А не то, как им сам приказал не лезть?

Каждый с пряником прячет в кармане кнут,
И нигде угощений бесплатных нет.
Всякой собственной милостью попрекнут,
Уязвимости сразу поймав момент.
Всё увидят по-своему — а потом
Не поставят, а влезут на пьедестал...
Впрочем, тоже повсюду хожу с кнутом,
Горд лишь тем, что пока ещё не достал.

Как стихи, уникальны у всех пути
И баланс между «должен» и «заслужил».
Всё свести и произнести «прости»
Разве кто-то обязан, когда нет сил?
Я не лучше других, чтоб считать за них,
Вечно мысли угадывать наперёд.
Мы равны — так пусть каждый допишет стих
И в свой срок выставляет другому счёт.

(новинка, сегодняшнее)

Показать полностью
Отличная работа, все прочитано!