Город, как всегда, дышал своей особой жизнью — шумной, хаотичной, но в то же время удивительно гармоничной. Ночь окутала Марсель мягким, почти бархатным покрывалом. Улицы, ещё недавно шумные и оживлённые, теперь дышали спокойствием. Фонари, словно золотые маяки, отбрасывали тёплый свет на брусчатку, а в воздухе витал сладковатый аромат свежей выпечки, смешанный с солёным дыханием моря. Машины проезжали неспешно, их фары выхватывали из темноты силуэты прохожих, которые, казалось, не спешили никуда.
На углу улицы, у небольшого кафе, шла парочка влюблённых. Девушка, укутанная в лёгкий шарф, смеялась, прижимаясь к плечу своего спутника. Он, высокий и чуть неуклюжий, обнимал её за талию, время от времени что-то шепча ей на ухо. Их шаги были медленными, словно они боялись, что этот вечер закончится слишком быстро.
Чуть дальше, у подъезда старого дома, стояла пожилая пара. Женщина, в платье с цветочным узором и с сумкой, полной покупок, жестикулировала, явно недовольная. Её муж, низенький и сутулый, смотрел в землю, покорно выслушивая поток упрёков.
— Опять ты забыл купить хлеб! — её голос звенел в ночной тишине. — Сколько можно тебе напоминать? Ты вообще меня слушаешь?
Мужчина что-то пробормотал в ответ, но его слова потерялись в шуме проезжающей мимо машины.
На противоположной стороне улицы, пошатываясь, шёл молодой парень. Его рубашка была расстёгнута, а волосы растрёпаны. Он явно перебрал в баре, и теперь его ноги едва слушались. Парень то и дело останавливался, опираясь на стену, чтобы не упасть. В руке он сжимал бутылку, из которой время от времени отхлёбывал, бормоча что-то себе под нос.
— Эй, дружище, — крикнул он в пустоту, — где тут... где тут моя остановка?
Марсель жил своей ночной жизнью, медленной и размеренной, как дыхание спящего гиганта. Каждый здесь был занят своим делом, каждый нёс свою историю, и всё это сливалось в единую мелодию ночи.
Но сегодня Оливье Фийон не обращал на это своего внимания. Он сидел в своём кабинете, уставившись в экран компьютера. На столе лежала распечатка с фотографией женщины, которая, судя по всему, была той самой Анджелой. Лицо её было красивым, но в глазах читалась холодная расчётливость. Оливье нашёл её в базе данных — она числилась в списке пропавших без вести два года назад. Никаких следов, никаких зацепок. До сегодняшнего дня.
— Оливье, — раздался голос коллеги из соседнего кабинета. — Ты всё ещё здесь? Уже поздно.
— Да, — буркнул он, не отрываясь от экрана. — У меня тут кое-какое дело.
Оливье попытался дозвониться до Алана, но телефон был недоступен. Это его насторожило. Алан всегда был на связи, особенно после того, как сообщил ему о нападении. Что-то явно было не так.
Он вышел из участка, чувствуя, как холодный вечерний ветер обдувает лицо. Город был тихим, но в этой тишине скрывалось что-то зловещее. Оливье сел в машину и направился к дому Алана. Может, тот просто отключил телефон, а сам сидит дома, разбираясь в своих мыслях. Хотя... на Алана это совсем не похоже. И что-то внутри Оливье настойчиво шептало, что это не просто совпадение. Его молчание, его исчезновение — всё это было слишком подозрительно.
Он припарковался у дома Алана, старого трёхэтажного здания с облупившейся штукатуркой. Окна его квартиры на втором этаже были тёмными. Ни одного проблеска света. Оливье вышел из машины, чувствуя, как холодный ночной ветер пробирается под куртку. На улице было пусто, только где-то вдалеке слышался лай собаки.
Поднявшись по лестнице, он остановился у двери Алана. Постучал. Ни ответа, ни привета. Постучал ещё раз, громче. Тишина. Оливье попробовал дверную ручку — заперто. Ключа у него не было, но он знал, где Алан обычно прячет запасной ключ — под ковриком. Он наклонился, поднял край ковра, и там, в пыли, лежал маленький ключик. Старый трюк, которому Оливье научил его ещё в те времена, когда они вместе работали в полиции.
Дверь со скрипом открылась, и он вошёл внутрь. Квартира была тёмной, только слабый свет от уличного фонаря пробивался через занавески. Оливье щёлкнул выключателем, и свет заполнил комнату.
Первое, что бросилось в глаза, — беспорядок. Книги с полок валялись на полу, диван был сдвинут, а на столе стояла бутылка вина с двумя бокалами. Один из них был наполовину полон, другой — пуст. Оливье подошёл ближе. На кромке бокала остались следы помады. Анджела. Она была здесь.
Он осмотрел комнату. На полу, возле дивана, он заметил тёмное пятно. Присмотрелся — это была кровь. Засохшая, но ещё свежая. Оливье прошёл в спальню. Кровать была не заправлена, на полу валялась мужская рубашка. На тумбочке лежал телефон Алана. Оливье взял его в руки — экран был разбит, но устройство всё ещё работало. Он попробовал разблокировать, но пароль был неизвестен. Однако на экране было несколько пропущенных вызовов. От него.
Он положил телефон в карман и продолжил осмотр. В ванной на полу лежало полотенце, испачканное кровью. На раковине — следы пальцев. Кто-то пытался смыть кровь.
— Алан, где ты? — прошептал он, оглядываясь вокруг.
Ничего больше он здесь не нашёл. Ни записок, ни намёков на то, куда Алан мог отправиться. Только кровь и беспорядок.
Оливье сел в машину и завёл двигатель. Решил, что нужно навестить Лорана. Если кто и мог знать, что происходит, так это старик. Но даже тогда, когда он ехал по пустынным улицам Марселя, он чувствовал, что это только начало, а чуйка ещё никогда его не подводила. Что-то большее скрывалось за всем этим. И он должен был докопаться до правды, прежде чем будет слишком поздно.
Прибыв на место, Оливье подошёл к двери и постучал, но ответа так и не последовало. Он попробовал открыть дверь — она была открыта.
— Лоран? — крикнул он, но в ответ тишина.
Оливье прошёл вглубь лавки и увидел старика, сидящего за столом. Его лицо было бледным, а глаза были полны тревоги.
— Оливье, — прошептал Лоран, увидев его. — Не ожидал тебя здесь увидеть.
— Где Алан? Ты не видал его в последнее время? — спросил Оливье, не тратя времени на предисловия.
Лоран вздохнул и опустил голову.
— Он стал жертвой, — сказал Лоран тихо. — Сатанисты. Культ Абаддона. Они выбрали его.
— Ты спятил? Какие еще сектанты?
— Алан пришёл ко мне, — продолжал Лоран. — Рассказал о нападении, о кулоне. Я направил его к Виктору Моро. Думал, тот сможет помочь.
— Виктор Моро? — Оливье нахмурился. — Тот, кто исчез много лет назад?
— Он знал о культе больше, чем кто-либо. Но теперь... — он замолчал, словно боясь продолжать.
— Теперь я не уверен, что это было правильным решением, — прошептал Лоран. — Виктор... он не тот, кем был раньше.
Оливье не стал ждать дальнейших объяснений. Если Виктор Моро был последним, кто видел Алана, то ему нужно было найти его. Он вышел из лавки, чувствуя, как тревога нарастает с каждой минутой.
Оливье сел в машину, захлопнул дверь и на мгновение замер, глядя в темноту через лобовое стекло. Его пальцы сжимали руль так сильно, что костяшки побелели. В голове крутились обрывки мыслей, как кадры из плохо смонтированного фильма. Кровь на полу. Разбитый телефон Алана. И Лоран с его историями про культ сектантов.
— Культ сатанистов, — фыркнул он, заводя двигатель. — Серьёзно? Это что, средневековье?
Машина тронулась с места, и Оливье направился в сторону участка. Улицы Марселя, обычно такие оживлённые, сейчас казались пустынными и чужими. Он включил радио, но через пару секунд выключил — музыка только раздражала.
— Лоран, старый чудак, — пробормотал он. Сколько лет я его знаю, а он вдруг начал нести эту чушь. Сатанисты, Врата Абаддона... Да он, наверное, просто пересмотрел фильмов ужасов.
Он резко свернул на перекрёстке, едва не задев припаркованный мотоцикл.
Нет, это всё какая-то ошибка. Алан, наверное, просто попал в неприятности. Может, он связался с какой-то бандой, а Лоран, как всегда, всё преувеличил. Ладно, допустим, это не просто совпадение. Допустим, есть какой-то культ. Но сатанисты? Врата в другой мир? Это же полный бред.
Он вспомнил, как Лоран говорил о ритуалах, о крови, о Вратах. Всё это звучало как сценарий дешёвого фильма.
Нет, я не верю в эту чушь. Алан, наверное, просто попал в переделку, а Лоран, как всегда, всё запутал. Надо искать реальные зацепки, а не гоняться за сказками.
Впереди был участок, а там — работа, факты, доказательства. Всё, во что он всегда верил. Всё, что было реальным.
— Культ Абаддона, — пробормотал он, сворачивая на знакомую улицу. — Да вы издеваетесь. Я полицейский, а не охотник за привидениями.
Дом Виктора Моро находился в старом квартале, недалеко от порта. Это было узкое трёхэтажное здание, которое, казалось, вот-вот рухнет под тяжестью времени. Дверь оказалась не заперта. Внутри царила тишина, нарушаемая только скрипом половиц под его ногами. Воздух был тяжёлым, пропитанным запахом плесени и чего-то ещё...
Он прошёл в гостиную и остановился, чувствуя, как сердце замирает в груди. На полу лежало тело Виктора Моро. Его конечности были неестественно вывернуты, а живот — разрезан. Внутренности вывалились наружу, образуя кровавое месиво на полу. Его лицо было искажено ужасом, а глаза широко раскрыты, словно он видел что-то невообразимое перед смертью.
— Чёрт возьми, — прошептал Оливье, чувствуя, как по спине пробежал холодок.
Он осмотрелся. Комната была в беспорядке — мебель перевёрнута, книги разбросаны по полу. Свет от уличного фонаря пробивался через грязные окна, отбрасывая длинные тени на стены, покрытые потрескавшимися обоями. Оливье щёлкнул выключателем, но свет не загорелся. Видимо, электричество было отключено. Пришлось обходиться фонариком.
Гостиная была захламлена. Старая мебель, покрытая пылью, стояла в беспорядке. На полу валялись книги, их страницы пожелтели от времени. На столе — опустевшая бутылка портвейна и пепельница, переполненная окурками. Оливье подошёл к столу и осмотрел его. Среди бумаг и старых газет он заметил блокнот с вырванными страницами. На одной из оставшихся было нацарапано: "Они следят. Они всегда следят." Он положил блокнот в карман — возможно, это пригодится. Квартира Виктора Моро была слишком... пустой. Не в смысле отсутствия вещей, а в том, что всё здесь казалось бутафорией. Как будто настоящая жизнь этого места скрывалась за кулисами.
Оливье начал с книжных полок. Книги были старые, их корешки потрёпаны временем. Он пролистал несколько — внутри ничего необычного, только пожелтевшие страницы с выцветшими чернилами. Но одна книга привлекла его внимание. Она была толще остальных, а её корешок казался... неестественно ровным. Он потянул её, и полка слегка поддалась. Сердце заколотилось. Он потянул сильнее, и с лёгким скрипом часть стены отъехала в сторону, открывая узкий проход.
— Вот ты где, — прошептал Оливье, чувствуя, как адреналин начинает бить в виски.
Он направил луч фонарика внутрь. Проход вёл в небольшое помещение, скрытое за стеной. Оливье осторожно шагнул внутрь, чувствуя, как пол слегка прогибается под его весом. Воздух здесь был ещё тяжелее, пропитанный запахом старой бумаги и чего-то химического.
Комната была крошечной, но каждая её деталь говорила о том, что здесь происходило что-то важное. На стенах висели карты Марселя, испещрённые пометками и красными линиями. На одной из карт был обведён район старого порта. На столе стоял компьютер, а вокруг него — стопки папок с надписями: "Ритуалы", "Участники", "История культа". На полу лежали странные артефакты — ножи с замысловатыми рукоятями, свечи, покрытые воском, и кулоны, перевёрнутый треугольник с глазом посередине. На обратной стороне была выгравирована надпись на латыни: "Per sanguinem ad potentiam".
Оливье подошёл к столу и включил компьютер. Он начал листать файлы. Всё, что он находил, шокировало его. Подробные описания ритуалов, списки участников культа, фотографии жертв... И среди них — фотография Алана. Его имя было выделено красным. Каждая папка, каждый документ открывали всё новые и новые слои этой мрачной истории. Но одна запись привлекла его внимание больше остальных. Файл назывался "Врата Абаддона". Он открыл его, и на экране появился текст, написанный мелким шрифтом.
"Врата Абаддона — древний артефакт, созданный для связи миров. Согласно легендам, он был спрятан в Марселе много веков назад. Его активация требует крови трёх избранных, чьи души будут служить ключами. Врата откроются в ночь полнолуния, и тогда Абаддон, повелитель Бездны, войдёт в наш мир."
Оливье почувствовал, как по спине пробежал холодок. Полнолуние... Он открыл календарь на телефоне. До полнолуния оставалось три дня.
— Чёрт, — вслух произнёс он, чувствуя, как тревога сжимает горло.
Детектив продолжил читать. В файле были подробные описания ритуалов, которые культ проводил в поисках Врат. Три жертвы, три ключа... Алан был одним из них. И если культ уже начал действовать, то времени оставалось совсем немного.
Он открыл ещё один файл. Это была фотография артефакта. Врата Абаддона выглядели как массивная каменная плита с вырезанными на ней символами. В центре плиты был изображён глаз, такой же, как на кулоне, немногим ранее.
Оливье стоял в центре потайной комнаты, держа в руках кулон с перевёрнутым треугольником. Его пальцы сжимали холодный металл, а в голове крутились одни и те же вопросы.
— Что, чёрт возьми, происходит? — прошептал он себе под нос. — Культ сатанистов? Врата в другой мир? Это же бред какой-то. Я что, в фильме ужасов оказался?
Он посмотрел на фотографию Алана на экране компьютера. Его друг, его напарник, его брат по оружию. Алан всегда был рационалистом, человеком, который верил только в то, что можно потрогать или доказать. И теперь он стал частью этой... этой безумной истории.
— Может, я сам схожу с ума? — подумал Оливье, проводя рукой по лицу. — Может, это всё галлюцинации? Усталость, стресс, чёрт знает что ещё...
Он оглянулся на комнату. Карты на стенах, ножи, свечи, кулоны. Всё это выглядело как дешёвая театральная постановка. Но кровь на полу, тело Виктора Моро... Это было реально. Слишком реально.
— Нет, — твёрдо сказал он себе. — Это не галлюцинации. Это не совпадение. Но что, если это просто банда психопатов, которые играют в сатанистов? Что, если всё это — просто чья-то больная фантазия?
Он взял в руки блокнот с записями Виктора. Строки, написанные дрожащей рукой, говорили о ритуалах, жертвах, Вратах. Это было похоже на сценарий фильма, а не на реальность.
— Но тогда зачем? — спросил он себя. — Зачем убивать Виктора? Зачем похищать Алана? Что они хотят доказать?
Оливье закрыл глаза, чувствуя, как голова раскалывается от напряжения. Он всегда доверял фактам, логике, доказательствам. Но сейчас факты вели его в тупик. В мир, где реальность смешалась с безумием.
— Ладно, — прошептал он. — Допустим, это правда. Допустим, они верят в это. Но я не могу позволить им убить Алана. Неважно, реальны эти Врата или нет. Я должен его найти.
Он открыл глаза и посмотрел на экран компьютера. Три дня. Три дня до полнолуния.
— Хорошо, — сказал он себе. — Давайте поиграем по вашим правилам. Но если это всё окажется бредом, я лично отправлю вас всех в психушку.
Он быстро скопировал все файлы на флешку, которую нашёл среди бумаг на столе. Теперь у него были доказательства. Но этого было недостаточно. Ему нужно было найти Врата до того, как культ завершит свой ритуал.
Оливье вышел из потайной комнаты, чувствуя, как тяжесть ситуации давит на плечи. Три дня... Три дня, чтобы остановить их. Он знал, что это будет нелегко. Но у него не было выбора.
Он вызвал оперативную группу и остался ждать их, тревожно закурив. Его мысли были заняты одним — Аланом. Что с ним случилось? Где он сейчас? И главное — что они с ним сделают?
Оливье вышел на улицу. Город был тихим, но в этой тишине скрывалось что-то зловещее. Культ Абаддона был сильнее, чем он думал. И если он хочет спасти друга, ему нужно действовать быстро.
