Советские женщины проходят процедуру ликвидации демократических ценностей после турпоездки в капстрану

Про память можно много говорить, достаточно просто залезть на википедию, чтобы запутаться к чертовой матери. Как много выделяют видов, подвидов, историй возникновения, использования и тд. Даже в психологии есть свой подраздел о памяти (в том числе и генетической).

Но я сейчас не буду мусолить эту тему, похвастаюсь только, что считаю себя почти Шерлоком, со своей разновидностью «Чертогов разума».
Все что я когда либо услышала или увидела, (как и у любого человека), попадает в коробку с памятью об этом в БЕССОЗНАТЕЛЬНОМ. И чтобы пользоваться тем, что попало туда, как мне кажется, нужен особый талант (или нет).

Истории из разных тем фонтанируют из меня во время разговоров, я могу вспомнить в точности историю, даже в которой мало что понимаю, но мне помогает это «влиться» в любую компанию.

НО, бляха муха, почему память на цифры у меня такая одновременно феноменальная и одновременно припизднутая.

Мне достаточно один раз увидеть номер, проговорить его, записать или увидеть как кто-то пишет, как он автоматически записывается на подкорку. НО этот абсолютно ненужный мне номер, обязательно вытеснит необходимый мне набор цифр.
Рандомно, не спрашивая разрешения. Пин код от телефона например!!!

И вот стою я сейчас рядом с мамой, она заполняет бумажки: фио, адрес, бла бла бла. Я слежу за тем, как красиво она выводит буквы…
А потом она приступает к номеру телефона 😱

И тут я понимаю, пора бежать, отвернуться, вспомнить срочно пин-код от телефона или почесать лоб. Что угодно.

Номер мамы, я так и не запомнила, зато все пинкоды в моей голове в безопасности.
Если кто-то думает, что я утрирую, не думайте, однажды я не могла разблокировать айфон 3 часа с риском полного стирания телефона.

Делитесь своими историями, у кого так же? 🫶🏻

Сегодня мало кто пишет личный дневник. А я пишу, поэтому могу рассказать удивительную историю о силе желаний и возможностях мозга.

Пару месяцев назад отправилась в гости к своей новой знакомой Маше в соседний город. Ехать час с лишним, но я ни разу не посещала это место раньше. Закупаюсь в другом городе, до которого минут двадцать в маршрутке.

Меня встретили на остановке и повели в место назначения. Солнце грело землю, от чего становилось жарко. Неподалёку слышался непонятный писк. Опять домофон во втором подъезде глючит, подумала я и оказалась права. Странно, что в голове появилась эта мысль. В нашей деревне домофонов нет. И всё же самое необъяснимое началось, когда Маша открыла квартиру.

Эта квартира словно снилась мне по ночам. Каждая комната, каждый шкафчик, каждая царапинка на обоях казались мне знакомыми. Хотя нет. Коврик у порога не знаком. Это было странное чувство дежавю и небольшой шок одновременно. Маша только посмеялась, сказала, что я могла видеть её квартиру на фотографиях. Только странное чувство не покидало меня весь день.

Дома меня поглотили мысли о дежавю в квартире. Неужели и правда это всё произошло из-за фотографий в соцсети? Размышления прервал звонок в дверь. Старая подруга приехала в гости к родителям и заглянула, пока была рядом. Мы не виделись года три, и первым делом я рассказала ей о случившемся днём. Каким же было моё удивление, когда подруга сказала, что лет пять назад в том городе я встречалась с каким-то парнем. Я ничего не помнила: ни имя, ни поездки, ни парня... Но всё это помнил мой старый личный дневник.

Откопав заветные тетрадки в своём шкафу, я принялась искать. И нашла. Его звали Дима. За два года мы успели полюбить друг друга, пожить вместе, он позвал меня замуж и... И потом он умер. Он умер прямо на моих руках.

Я читала дневник и не помнила ничего, о чем он рассказывал. Он был для меня незнакомой книгой, которая случайно завалялась среди остальных тетрадок. Книгой, которую кто-то написал моим почерком, и которую теперь я читала и плакала. Мне стало ясно, откуда в доме вещи, о появлении которых не помню. И это серебряное кольцо... Думала, я сама купила его себе и забыла об этом...

После смерти Димы в дневнике каждый день одна фраза: «хочу навсегда забыть это время или умереть». Потом еще целая тетрадка таких записей. Следующая тетрадка начиналась с того, что я проснулась в больнице. Больницу я уже помнила. В тот раз удаляли аппендицит.

Не знала, что можно вот так забыть часть жизни. А ведь нужно только сильно захотеть.

Маша оказалась племянницей Димы. Для нас обеих было шоком такое развитие событий. Иногда она приезжает ко мне, и мы вместе читаем отрывки тех двух лет. Не скажу, что чувствую боль и печаль, когда читаю дневник. Для меня это просто история в тетрадке. А для Маши это кусочек жизни её родственника.

Завтра я пойду к ней на день рождения и заново познакомлюсь с родителями Димы. Этих людей я тоже не помню. Но знаю, что они помнят меня.