Добро пожаловать в Голландию!
Из последней поездки в Амстердам вспомнился забавный момент, который случился по прилету на паспортном контроле.
Прилетели мы в город грехов уже в хорошем настроении и только паспортный контроль отделял нас от веселых выходных. Пограничник с довольно серьезным видом посмотрел на наши паспорта, потом на наши довольные рожи и буднично поинтересовался куда мы направляемся. Услышав радостное "В Амстердам!", спросил чем же мы там будем заниматься? И тут возникла неловкая пауза, ведь на рожах у нас написано, что музеи нас интересуют меньше всего, да и вроде едем в страну, где наркотики и проституция в порядке вещей, но все равно признаться представителю власти, что едем пить и курить все, что горит было крайне неловко. И мы на перебой начали называть английские слова типа "музеи, парки, рестораны, Ван Гог и т.д." В какой-то момент пограничник нас остановил, смерил театральным взглядом, устало изрек: "Ну почему вы русские всегда врете?" Тут уже наш друг, чей трезвый ум был оставлен еще в дюти фри, на весь зал прилета объявил пограничнику на английском: "Да мы едем за наркотиками и шлюхами, пропустите уже нас скорее!!!". И в этот момент пограничник улыбнулся во все свои 32 белых зуба, и изрёк что-то типа "ну ведь можете же правду говорить", шлёпнул печати в наши паспорта и сказал "Добро пожаловать в Голландию, будьте аккуратны!"
p.s. Хоть мы и понимали того, что за курение травы ничего, кроме одобрения, полиция нам не скажет, неловкое чувство "палева" не покидало нас, даже после того как мы попросили у полицейского зажигалку и закурили при нем.
«Жизнь пролетела перед глазами»...
Расхожее выражение «жизнь пролетела перед глазами» многие считают литературной условностью, призванной усилить драматизм происходящего, но на самом деле это явление довольно обыденно и для того, чтобы его испытать его на себе вовсе не обязательно упасть с 48-го этажа или на скорости 200 км/ч врезаться в бензоколонку. Вовсе нет.
У меня жизнь пролетела перед глазами в 28 лет. Пусть и не вся жизнь целиком, но довольно-таки значительная её часть. А точнее — шесть-семь последних конкретно «загульных» лет с еженедельными концертами знакомых музыкантов в пабах, регулярными танцами на барных стойках, какими-то одно-двухразовыми отношениями замешанными на полуношных возлияниях и драйве, беготней сразу за несколькими девушками сразу.
И вот однажды в моем мобильном телефоне раздался голос серьезного, на вскидку пятилетнего, мальчугана:
М: Алло?
Я: Да, я слушаю.
М: Вы мой папа?
И вот тут я завис. Наглухо. Сердце замерло и внутри стало холодно и пусто. Перед глазами пролетело все, что было и о чем основательно позабыл. Все лица, явки, пароли.
К счастью, малец просто ошибся номером и услышав незнакомый голос решил уточнить. Но черт возьми!