Вот что крест животворящий делает! ©
Чудесное безграмотное описание семейной легенды.
shellvit
54К
рейтинг
8 подписчиков
25 подписок
136 постов
35 в горячем
Награды:
Поднадоело, да? ))
В завершение набившей оскомину темы.
Просто задумайтесь.
Ведь тверк - отличный вариант для плохого танцора. Они не мешают!
Просто задумайтесь.
Ведь тверк - отличный вариант для плохого танцора. Они не мешают!
Криминальный район (микро-пьеса)
- Да, детка, это криминальный район, но ты не бойся, ведь я – опасный парень! Видишь, кровища на стене? Это меня вчера пытались…
- Вареньем намазать и облизать? Вон, банка разбитая лежит.
- … (всхлипывает, убегает в слезах)
- Вареньем намазать и облизать? Вон, банка разбитая лежит.
- … (всхлипывает, убегает в слезах)
С воскресным днем тебя, дорогой пикабушник!
Если очень надо что-то сделать, то можно этого не делать сегодня, и тогда, возможно, завтра необходимость этого отпадет сама собой.
Ибо седьмой есть день отдохновения, который посвяти Господу Богу твоему ))
Ибо седьмой есть день отдохновения, который посвяти Господу Богу твоему ))
Риторический вопрос: "Что делать?"
Дружище пикабушник, у тебя было такое?
Постоянно общаешься в сети с примерно 200-300 живыми человеками, и у всех – какие-то надежды, планы...
Но потом приходит внезапное известие – кто-то из них умер. И понятно, что ты узнаёшь это не от него, а от одного из взаимных «френдов», «друзей», «подписчиков», не важно…
Я сегодня увидел, как интернет живет дольше, чем мы.
Мой не друг, но неплохой знакомый – умер позавчера. Обострение хронической болезни, врачи просто не успели.
Его страницы в ВК, ЖЖ и где ещё он там был – остаются открытыми.
Потому что родственники не знают, как закрыть эти страницы. Да и не задумываются они об этом. Пока.
А человек, скорее всего, не позаботился о своих виртуальных ипостасях в завещании, не оставил паролей… Поэтому пока, видимо, живет… Для нас. Тех, кто его знал.
Я не знаю, ребят, какой вывод сделать из этой ситуации. Оставлять родственникам пароли заранее? Глупо как-то…
Постоянно общаешься в сети с примерно 200-300 живыми человеками, и у всех – какие-то надежды, планы...
Но потом приходит внезапное известие – кто-то из них умер. И понятно, что ты узнаёшь это не от него, а от одного из взаимных «френдов», «друзей», «подписчиков», не важно…
Я сегодня увидел, как интернет живет дольше, чем мы.
Мой не друг, но неплохой знакомый – умер позавчера. Обострение хронической болезни, врачи просто не успели.
Его страницы в ВК, ЖЖ и где ещё он там был – остаются открытыми.
Потому что родственники не знают, как закрыть эти страницы. Да и не задумываются они об этом. Пока.
А человек, скорее всего, не позаботился о своих виртуальных ипостасях в завещании, не оставил паролей… Поэтому пока, видимо, живет… Для нас. Тех, кто его знал.
Я не знаю, ребят, какой вывод сделать из этой ситуации. Оставлять родственникам пароли заранее? Глупо как-то…
Изумительная история, честно
Я не перестану восхищаться мастерами слова, которые могут в один-два абзаца вместить целый роман со взлетами и падениями...
Вот, например:
Девушка идет по улице. С низкого грязного неба сыпет весенний снег, ветер рвет рекламу ресторана, дергает девушку за край плащика. Она зябко запахивается, придерживая одной рукой плащ на груди. Другой холодными пальчиками неловко набирает номер телефона. Звонит. Долго ждет ответа. Наконец на той стороне берут трубку.
- Ну что, - говорит девушка в телефон надтреснутым голосом. – Ты уже соскучился?
Слушает короткий ответ. Жмет кнопку отбоя.
И идет по улице дальше, куда тянет её за край плаща сырой ветер, под редким весенним снегом из низкого грязного неба.
(с) pashtet_77
Вот, например:
Девушка идет по улице. С низкого грязного неба сыпет весенний снег, ветер рвет рекламу ресторана, дергает девушку за край плащика. Она зябко запахивается, придерживая одной рукой плащ на груди. Другой холодными пальчиками неловко набирает номер телефона. Звонит. Долго ждет ответа. Наконец на той стороне берут трубку.
- Ну что, - говорит девушка в телефон надтреснутым голосом. – Ты уже соскучился?
Слушает короткий ответ. Жмет кнопку отбоя.
И идет по улице дальше, куда тянет её за край плаща сырой ветер, под редким весенним снегом из низкого грязного неба.
(с) pashtet_77
Лень-матушка
Настоящая Лига Лени, оказывается, дислоцируется "ВКонтакте".
Многие знания умножают печали...
В контору пришли заказывать памятник сын и мать. Он крупный, круглолицый, она сухая и тонкая. Он много говорил, расспрашивал, уточнял, ходил вдоль выставки, зачем-то заглядывал за памятники, трогал ногтем полировку гранита. Она сидела молча, ровная и напряженная, как телеграфный столб, смотрела перед собой близко посаженными черными глазами, похожими на ружейный ствол охотничьей двустволки.
Заказали памятник, его брату, её сыну.
На фото тридцатилетний парень, похожий на мать. Те же близко посаженные ружейные глаза, тот же сжатый в нитку рот, такая же прямая спина.
Обсудили и выбрали размер и форму арки, все прочие детали. Говорил брат. Мать так и сидела, молча глядя перед собой, точно происходящее её мало интересовало.
Определились.
Брат написал на бумаге имя, которое надо будет гравировать на памятнике под портретом, и даты жизни.
Написал фамилию. Имя. Отчество.
- Сергей Николаевич.
- Петрович, - вдруг сказала мать, продолжая смотреть перед собой. От неожиданности мы даже дернулись.
- Николаевич, - ухмыльнулся брат.
- Петрович, - покачала головой мать.
- Ма, ты чего? Мы Николаевичи. Он Николаевич - нервно засмеялся брат.
- Петрович пиши, - тем же ровным голосом, не глядя на сына, сказала мать. – Петрович. Мне-то лучше знать, какое у него отчество.
(с) pashtet-77
Заказали памятник, его брату, её сыну.
На фото тридцатилетний парень, похожий на мать. Те же близко посаженные ружейные глаза, тот же сжатый в нитку рот, такая же прямая спина.
Обсудили и выбрали размер и форму арки, все прочие детали. Говорил брат. Мать так и сидела, молча глядя перед собой, точно происходящее её мало интересовало.
Определились.
Брат написал на бумаге имя, которое надо будет гравировать на памятнике под портретом, и даты жизни.
Написал фамилию. Имя. Отчество.
- Сергей Николаевич.
- Петрович, - вдруг сказала мать, продолжая смотреть перед собой. От неожиданности мы даже дернулись.
- Николаевич, - ухмыльнулся брат.
- Петрович, - покачала головой мать.
- Ма, ты чего? Мы Николаевичи. Он Николаевич - нервно засмеялся брат.
- Петрович пиши, - тем же ровным голосом, не глядя на сына, сказала мать. – Петрович. Мне-то лучше знать, какое у него отчество.
(с) pashtet-77