ZFDTYZ

Мы все знаем, что жизнь — это не то, что мы себе рисуем в голове. Но почему мы продолжаем так думать? Вот, например:

1. Почему мы всегда теряем носки в стиральной машине, а не просто их перемещаем в другое место?


2. Почему люди говорят "позвоню тебе", а на самом деле они никогда не звонят?


3. Почему мы по-настоящему расслабляемся, только когда понимаем, что ничего не можем изменить?

Всё это наводит на мысль… может, мы просто слишком много думаем? Или жизнь просто так устроена, что, чем меньше мы задаём вопросов, тем больше ответов она нам даёт? 🤔

Мораль: Иногда, чтобы понять жизнь, нужно просто позволить себе не понимать.
А может, это не жизнь такая странная? Это мы такие странные? Или это всё та самая… стиральная машина?

Думаешь, чтобы оставить след в истории, нужно взорвать что-то?
Ну, возможно. Только вот это не так круто, как кажется. На выходе тебя ждёт тюрьма, а твой след в истории — это штамп в паспорт и пустое место в новостях.

А что если просто начать спорить в комментариях?
Честно, это работает не хуже. Ты не попадёшь в тюрьму, зато получишь уважение. Да, будет много людей, которые поднимут брови и подумают: "Ого, а может, он прав?". Ты тихо сажаешь зерно сомнения и сидишь себе спокойненько.

Мораль:
Ты можешь рвать и метать, но вот когда ты тихо ставишь под сомнение всё, что вокруг, — вот тогда ты становишься действительно опасным.
И самое главное — ты не попадёшь в тюрьму. Это удобно.

В общем, вместо того чтобы взрывать — просто позадавай вопросы.
Ты будешь на шаг впереди, а пока они ломаются, ты просто посмотришь на это со стороны и улыбнёшься.

Как будильник орёт — я встаю.
Как уведомление моргнёт — я беру телефон.
Как крик внутри — я его глушу.
По расписанию. По инструкции. По шаблону.

Я ел завтрак, который не люблю. Шёл туда, куда не хотел. Говорил с людьми, которые не видят меня, только маску. И почему-то считал это нормой.

А потом я задал себе один вопрос:
А кто вообще выбрал всё это за меня?

Школа. Работа. Стресс. Ожидания. Картинка успеха.
Это не я. Это сборка.
Как будто кто-то навязал мне роль, и я её играю на автомате.

Но в один момент становится слишком тихо.
Ты сидишь ночью. Свет от монитора режет глаза.
И ты вдруг понимаешь: ты — не живой. Ты — функция.
Тебя никто не удерживает. И всё же ты не уходишь.

Знаешь, что самое страшное?
Ты давно сломался.
Просто это назвали «повзрослел».

((Аноним))

Когда ты в последний раз делал выбор не потому, что "так надо", а потому что ты хотел?

Ты просыпаешься, идёшь туда, куда "нужно", говоришь то, что "принято", молчишь, когда думаешь иначе.
Ты называешь это «жизнью»?

Но если всё расписано заранее — чья это жизнь?

Ты же не выбирал ни школу, ни новости, ни слова, в которые веришь.
Не выбирал страх, с которым живёшь.
Даже желания — тебе их продали.

Так может, ты просто ролевой персонаж, прописанный чьей-то чужой рукой?

Спроси себя честно:
Что во мне — моё?

Если ответа нет — не паникуй.
Это не конец. Это начало.

Когда сердце останавливается? Когда мозг выключается? Или когда его имя в последний раз шепчет чья-то память?

Мы любим говорить, что человек жив, пока его помнят.
Но если память — это цепь,
тогда забвение — может быть, освобождение?

Что если ты не исчезаешь,
а наоборот — впервые становишься свободным?
Не обязан быть "тем самым хорошим сыном", "лучшим другом", "плохим мужем", "примерной дочерью".
Ты — больше не отражение в чужих воспоминаниях.
Ты — пустой. Чистый. Без ожиданий.

Забвение — как сброс масок.
Как выход из роли.
Как последний акт в пьесе, где ты впервые не притворяешься.

Так всё же…
Смерть — это конец?
Или это впервые — начало?

"Некоторые исчезают навсегда, чтобы впервые быть собой."

Когда-то 1 мая был днём борьбы. За права. За условия. За уважение.
А теперь — просто ещё один выходной.
Люди жарят шашлыки, листают ленту, обсуждают погоду.
И почти никто уже не спрашивает: "А ради чего я вообще тружусь?"

Ты работаешь — чтобы жить?
Или живёшь — чтобы работать?
Ты правда строишь свою жизнь?
Или просто исправно выполняешь чужой план?

Иногда кажется, что мы все стали винтиками — не в системе, а в каком-то шумном, блестящем конвейере.
Нас поощряют за выносливость. Гордят за переработки. Дарят пятничную пиццу как компенсацию за украденную свободу.

Но может... может, именно сегодня — в День Труда — стоит на пару минут остановиться.
И спросить себя:
"Это мой труд? Это моя жизнь? Это моя цель?"

"Свобода — не тогда, когда ты не работаешь. А когда знаешь, зачем живёшь."

Смотрю на ленту — все бегут. Кто за деньгами, кто за признанием, кто просто от себя.
Открываю новости — война, скандалы, тренды на "самовыражение" в виде истерик и абсурда.
Люди смеются, но как будто через зубы. Говорят, но почти не слушают. Живут, но будто на автопилоте.
Нормально быть измученным. Нормально работать 24/7. Нормально не чувствовать. Главное — быть "в теме".

Я иногда останавливаюсь и думаю —
А может, это я странный?
Может, ненормально в 2 часа ночи втыкать в потолок и спрашивать себя:
"Кто я?"
"Зачем я?"
"Что это всё значит?"

Может, ненормально чувствовать, что всё как-то... не так.
Как будто я в чужом спектакле и реплики написал кто-то другой.
Все хлопают, радуются, а я не понимаю — за что?

Мир будто сходит с ума.
Но, может, это просто я не вписываюсь в его сумасшествие?