VVP611

- Эй, Игорек! Давай сюда! - Мудрый призывно махал рукой. Гарри подошел к серой конторке. За ней восседал здоровенный молодой детина. "Ого! Тут точно не обошлось без великанов!" Рядом с детиной, на перекладине, сидел внимательный ворон, как две капли похожий на похитителя хлеба. "А может он и есть он?"

- Гарри Джеймсович Поттер! - голос у владельца конторки оказался сиплым, но дружелюбным.

- Да, это я.

- А что я те говорил, а? - влез в разговор Мудрый.

- А ты уже ступай во взвод волшебного хозяйства!

Мудрый махнул рукой, мол - еще увидимся, и завихлял между кроватей.

- Тоже мне, печник-малокирпичник, - просипел детина, протянув руку, - Поттер, рад знакомству!

Рука была объемная, теплая и сильная.

- Здравствуйте!

- Я - Вий, ваш старшина. Ну, давай рассказывай, какими талантами богат! - Вий раскатал свиток бересты.

- Какими талантами?

- Да ты не стесняйся! Про тебя давно всё знают.

- Что знают?

- Ну человек... - Вий покачал головой. - Куда тебя определить? В штурмовики?

Гарри затряс головой:

- Не надо. Я не хочу ничего штурмовать. И вообще, меня плохо слушается палочка, почему-то...

- Ах палочка, - протянул детина. - Да, палочка штука такая... Как дела делать - так не слушается... Любимое заклинание! Быстро!!

- Пппатронус, - ляпнул первое, что пришло на ум, Гарри, и на всякий случай сделал шажок назад.

- Ну вот, а говорил - талантов не имеешь, - Вий улыбнулся совсем по-человечески. - Если патронус - то прямая дорога во взвод волшебной связи. Иди в третий кубарь, там найдешь Леху, - старшина прикоснулся к бересте своей палочкой, больше похожей на рукоятку кувалды. Свиток задымился, на нем проступили какие-то слова...

- Извините, куда мне идти? В третий каб... коб...

- Кубрик. Покажи ему, - бросил Вий птице. Ворон моргнул, спрыгнул с перекладины на пол, и громко каркнув, неторопливо пошел вдоль прохода.

- Спасибо! - абсолютно неискренне произнес Гарри, и поплелся вслед за вороном. В голове был полнейший сумбур... "- Отделение психиатрии! Дурдом! Патронус! Куда я попал? Зачем мне всё это надо? Что скажет Джинни?? Кто такой Лёха?"...

Третий кубрик был похож на Лондонский зоопарк. Правда, Дадли тут не было, но удав присутствовал:

- Привет, я Паша. Есть чего пожрать? - приветствовал Гарри молодой, но жутко длинный парень с острым лицом.

- Привет, я - Гарри...

- Отстань от человека, питон! - засмеялись где-то рядом. - Забей, он вечно голодный!

- И никакой я не голодный, - не обиделся длинный. - Просто перекусить люблю!

- А как мне найти Леху? - повернул разговор в нужное русло Гарри.

- Я - Леха, а ты - новенький? - к волшебнику подошел коренастый мужчина лет сорока, имевший широкие плечи, заметный живот и дымчатые очки.

- Новенький.

- Тогда располагайся. Вон шконарь свободный.

- Кто?

- Кровать. Тебе еще не выдали вэкапэошку?

- Кого?

- Понятно. Тогда идем со мной...

Казалось, этот безумный день никогда не закончится... Но, к счастью, ночь приблизилась настолько, что многие стали укладываться спать... Гарри сидел на своей кровати, ноги ныли, голова болела... Он заполнил с дюжину каких-то анкет. Он получил свидетельство о том, что его волшебная палочка закреплена за ним... Он стал обладателем новенькой изумрудно-пятнистой мантии ВКПО с пропиткой от злонамеренных чар, такого-же цвета колпаком со встроенным вредноскопом, на ногах у Гарри красовались крепкие, водонепроницаемые ботфорты из кожи русалки...  Они с Джинни обменялись доброй сотней патронусов, содержанием от "Чтоб тебе пусто было!" до "Вернись, я все прощу!"... Волшебник раздал уйму автографов, с ним сфотографировался почти весь барак... Но, когда от одного из теперешних сослуживцев поступило предложение добавить к шраму Гарри букву "А", а ниже написать "победу" - новоиспеченный чародей психанул, и выбежал на улицу с твердым намерением уйти отсюда прочь. Однако этот самый "прочь" закончился возле решетчатого забора, на котором были наложены воющие чары. Гарри только и успел отдернуть руку, как по обе стороны от него с громкими хлопками появились два волшебника в веселеньких оранжевых шляпах и с вышитыми буквами "ВП" на мантиях:

- Так так, это кто у нас в СОЧ намылился, а?

- Я. Только не в Сочи, а домой, в Москву.

- Ну, брат, - рассмеялся один. - Домой только после победы. Поэтому давай, топай в располагу.

- Не хочу я никуда топать! - завелся Гарри. - Надоело топать, хлопать, лопать! Вы не имеете права!!

- Мы имеем право иметь всех! Ибо мы, - один из чародеев указал на буквы, - Волшебная полиция!..

Так что к ночи Гарри был опустошен как физически, так и морально. Он сидел на кровати, называемой тут шконкой, крутил в руках свою палочку, называемую тут зубочисткой, и вяло жаловался сам себе на свою судьбу, которую тут называли "О, это-же Гарри Поттер!!"... Вокруг творился сущий бедлам, но Гарри этого уже просто не замечал.

- Что пригорюнился, братец? - рядом уселся Леха. Шконка жалобно скрипнула.

- Да... - Гарри только грустно махнул рукой.

- Понятно, - Леха сверкнул стеклами очков. - Устал за день?

- Да... Да нет... Даже не знаю... Столько всего... Вот как а детстве, когда я первый раз в Хогвартс попал... Знаешь, что это за место?

- Да, слышал.

- Вот и тут... Только наоборот... Даже не знаю, как объяснить... Все вокруг новое было, необычное... Так и тут... Только наоборот... а домой вернуться никак нельзя?

- Конечно можно! Отсидишь годочек за дезертирство в Бутыринской - и домой! - радостно кивнул Леха.

- А это у вас тюрьма такая?

- Ага.

- Как у нас - Азкобан?

- Вроде того. Только у нас там такие призраки живут - что ваши дементоры им носки стирают! - Леха хохотнул, и поднялся: - Спать пора.

И через пару минут по бараку поплыл богатырский храп, заглушивший все остальные звуки. Гарри попытался заткнуть уши - помогло слабо. На палочку надежды тоже не было: Гарри так и не смог поднять в воздух даже коробку спичек. "- Надо у кого-нибудь спросить, что с ней такое... У Джинни... Или у Лехи... Или..." Через минуту Гарри уже спал, как был - в мантии, в очках, вибрируя от храпа соседа.

А начиналось и вправду вполне удачно... Лет десять назад, когда Министерство Магии стало проявлять озабоченность состоянием семейного счета четы Поттеров, Гарри начал чесать репу. Самый простой способ - взять, снять и перепрятать, был отвергнут: если пронюхают - то действительно могут и голову в репу превратить. И тут судьба свела Гарри с Обериксом. Новый знакомый служил в Министерстве, в секторе культурного обмена с маглами, и, надо заметить, добился некоторой популярности и заимел пару лишних галеонов. Именно галеонами и заинтересовались его коллеги, вскорости ставшие бывшими: звезда экрана трансгрессировал из родного Мерсисайда в какую-то Мордовию. И, как оказалось, не прогадал. Популярность и пригоршня сиклей сделали его почетным гражданином той самой Мордовии, да и вообще дела пошли в гору. Оберикс был доволен до усрачки новой родиной, о чем на разные лады постоянно гудел в своих патронусах. И семейство Поттеров, поддавшись на посулы, тоже сменило место жительства.

Шалость, как говорится, удалась. Прошлое Гарри говорило лучше любой презентации, и никаких проблем с легализацией семейства в Москве не возникло. Язык, конечно, был по первому времени непривычным, но Джинни - настоящая умница, не зря просиживала зад в Хогвартсе, и со временем даже мысли стали приходить в голову на русском языке. Гарри оперативно перевел свои сбережения в местный СамНадБанк, приобрел уютную квартирку в доме на набережной, Джинни открыла мастерскую модной одежды, Альбус с головой ушел в работу по модернизации телепортационных кондиционеров...

- Вот что за варварская страна, где нет ни одного камина? Разве тут не ходят в гости? - спросил однажды Гарри, разглядывая кипу чертежей на столе сына.

- О, нет! Пап, тут не просто ходят. Тут так ходят, что потом и не вынести! - смеясь, отвечал юный конструктор.

Отец семейства не понял, но решил не приставать к отпрыску. Другая страна, другая культура... Сам Гарри так и не определился, чем ему заниматься. Средства позволяли жить вполне сносно не утруждая себя работой, чем Гарри и пользовался. Часто он прогуливался по набережной, глядел в воду, любовался закатами... Встречал Джинни после закрытия мастерской, и вдвоем, как в детстве, держась за руки, супруги бродили по старым, запутанным переулкам своего нового города, потом садились в каком-нибудь тихом кафе... Джинни уже пыталась вытащить сюда брата, Гарри даже присмотрел подходящее жилье неподалеку, но Рон стал большим начальником в Департаменте Магического Правопорядка, и надежды на скорый переезд не оправдались. Одним словом - шалость удалась. Почти...

Какое-то шевеление началось несколько лет назад, в соседней стране. Поттер даже не стал вникать во все нюансы: здесь - Украина, дома - Ирландия...

- Хм, хотя наоборот: дома - Украина. А там - Ирландцы. Да, так правильно будет! - улыбнулся Гарри, и, блеснув очками, вернулся к занятию, которое давно откладывал на "потом": недавно волшебник засел за мемуары. Но информация все равно находила дорожку к Гарри: магловские новости, разговоры на улицах... а потом - как гром средь ясного неба: Генеральный Комиссар Волшебников России поведал о том, что дела на этой самой Украине идут из рук вон плохо, ибо именно их, рук, шибко не хватает. Что появился там некий барон Зелен Де Врот, который исподтишка собирал всякое отребье, и начал без разбора травить украинских маглов:

- Несмотря на все клятвенные обещания, Зелен Де Врот продолжает геноцид маглов, - Генеральный Комиссар грустно и строго смотрел на Гарри с экрана ноутбука. - Помимо укрочародеев Де Врота поддерживают приверженцы Дурмстранга, последователи Сами Знаете Кого, и даже некоторые из наших соотечественников, польстившиеся на несбыточные ожидания. Волшебники России не могут позволить этому гнойнику лопнуть!..

Гарри захлопнул ноут, Комиссар взвизгнул, и затих.

- История повторяетсямана, - вздохнул волшебник, подражая полюбившимся ему персонажам одной магловской передачи. - Но этого хоть по имени называют, а не как тогда... Но погрузиться в воспоминания про "тогда" помешал стук в окно.

- Здрассте, приехали, - Гарри удивленно воззрился на иссиня черного, как антрацит, ворона, с привязанным к лапе портдепешником. - Ну сейчас, не стучи! - поспешно сказал Гарри, заметив, что птица принялась выбирать место для следующего удара. Открылась фрамуга. Пернатый почтальон пешком прошел на подоконник, вытянул лапу с посланием, и щелкнул здоровенным клювом.

- Что, голодный? - волшебник отвязал депешник. - Ну посмотри на кухне, чего там съедобного есть. Ворон снова щелкнул, но на два тона тише, спрыгнул на пол, и важно проследовал в глубь квартиры. - Ну наглец! - улыбнулся Гарри, и сломал печать на послании:

- Гражданин Поттер! - раздался официальный голос. - В соответствии с указом Генерального Комиссара вам надлежит незамедлительно прибыть в Комиссариат Защиты!

- Зачем? - вопрос повис в воздухе. Гарри зачем-то протер очки, снова взглянул на послание... На подоконник запрыгнул ворон. В клюве у него была зажата половинка ржаной буханки. - Ну ты, наглец! - Гарри понял, что остался без хлеба. Ворон грустно посмотрел на человека, тяжело вздохнул, и взмыл в небо.

- Ну и страна, - только и покачал головой волшебник.

В Комиссариате Гарри узнал, что с хлебом в доме в будущем проблем не будет. Собственно, и дома не будет. Да, собственно, и Гарри - уже не Гарри, а...

- Граждане мобилизованные волшебники! Пришел час, ради которого вы так долго ждали! Маглы всей Украины с надеждой смотрят на вас! Генеральный Комиссар распорядился провести помощь братским маглам! Комиссар Колясочников доклад окончил!

Мобилизованных волшебников оказалось меньше десятка. Как Гарри не старался - а затеряться среди них не получилось:

- Поттер? Тот самый? Охренеть! А ты - тот самый Гарри Поттер? Народ, ну теперь мы точняк всех победим! Дай петушка!

- Кого?

- Пять дай, говорю! Слышь, а черкани автограф, а? Мой младший с тебя прется, как незнамо как!..

Гарри оторопел от такого напора. Нет, он понимал язык, спасибо Джинни,.. Он не понимал смысл слов. Предпочитая одиночество, волшебник не смог постичь все грани Великого и могучего. Мысли стали путаться, сбиваясь но на русский, то на английский...

- Слышь, братуха, а дай шрам позырить! - еще один из мобилизованных, обдав Гарри запахом проехавшего мимо трактора, дернул за рукав. - Опачки! Это-ж Зедка, только стоймя! Парни, сами гляньте!..

Шрам, долгие годы покоящийся под челкой, тут-же стал предметом обсуждения. Гарри пробовал, было, взбрыкнуть, но силы были неравны'.

- Да ладно, не меньжуйся! - хлопнул по плечу один из парней. - Меня Белым зовут. Это вон Мудрый,..

Обладатель тракторного амбрэ пожал руку.

- ... а вон тот, который спит - это Испанец.

- Который пьяный? - уточнил Гарри.

- Да какой он пьяный? Он просто уставший! - заржали мобики.

Гарри тихо вздохнул. Он сам был, иногда, не прочь посидеть с бутылочкой имбирного пива. Ну с парочкой... Но под настроение... Но вот чтобы так?

- Слышь, а ты его трезвануть можешь?

- Кто? Я?

- Ты кто? Ты - Поттер! Что, забыл?

Мысли в голове окончательно запутались, языковой барьер поднялся Китайской стеной... "- Черт, вот что у них за язык?! На каждое слово по три значения, на каждое значение - еще по два значения... Черт! Щет!! Фак!!!"

- Ну так что, трезванешь?

- Я не умею.

- Хреново! Ну чё стоишь, бери его за ногу! Братва, цепляй Испанца!

- Подожди! - Гарри бросил взгляд на странно мокрые джинсы уставшего волшебника, и достал палочку: - Вингардиум Левиоссо!

Тело захрапело.

- Вингардиум Левиоссо!

Тело почесалось. "- Черт! Джинни говорила что-то про заклинания... Что они могут не работать, потому что язык не тот..."

- Да хорош уже! Хватай за ногу! Взяли! Осторожно! Понесли!..

Процессия, сопровождаемая подбадривающими криками, пожеланиями удачи и скорой победы, двинулась в сторону Комиссарского портала в виде бюста какой-то военной волшебницы. На бюсте бюста горела золотом табличка: "Лейтенант Терлещенко произвела первый ночной таран на метле".

- Готовы, парни? Ну, погнали!

Четыре руки прикоснулись к бюсту, и мир свернулся в трубку калейдоскопа. Гарри поспешил отпустить ногу Испанца, и принялся тереть ладонь о зад своих штанов. Впереди появился просвет...

Бег закончился... Дыхалки хватает только на шаг... Не на быстрый... Просто шаг... Кошусь налево... Походу движения звук двигателя... Данунахуй!..

- Быстрей, Кузьмич!

Пошел на хуй... Спереди слышны голоса, грохот железного борта... Соболь приехал?.. Далекий-далекий выход... Борт скрипит призы'вно...

- Кто там еще?! Бегом!! - узнаю визг Самбо.

Сейчас, сейчас... Я уже... Парни, я уже бегу... Слева вспышка и хлопо'к... Рядом, метров десять, а может двадцать... Вспышка с тыла!.. Бля, парни, ложись нахер!.. Обожаю кассеты! Они дают шанс на жизнь! Бросив мешок, прыгаю вправо, прямо в колею, ударяюсь коленом, растягиваюсь на земле, разеваю рот... Спина не поместилась... Крики Самбо теряются в оглушительном треске. Какой-то сумашедший барабанщик поставил свою установку прямо мне на макушку, и со всей дури хуярит. Последний аккорд... Медленно поднимаюсь... Грушевидный силуэт Кота уже далеко впереди... Встаю, иду вперед... Рюкзак спадает, поправляю его, но он упрямо так и хочет остаться тут... Хуй тебе!

- Давай бегом, длинный!..

- Быстрей, бля!..

- Кто там тормозит?!..

- Нахуй, поехали!..

Патрон уже до'слан... Уебать, что-ли вас всех, чтоб не пизди'ли, зожники недоделанные... Иду... Показалось?.. Лехин голос?.. Ну да, его... Иду... Вот и машина... Ебать-копать!.. Кузов Урала мне как раз на уровне глаз приходится... И гладкий борт...  И как мне туда?

- Лезь давай! - орут из кузова. - Ты чё тормозишь, бля?!

Бросаю рюкзак в кузов. Всё! Больше меня ни на что не хватит... Извините, парни... Кто-то хватает за ногу, поднимает ее...

- Ступенька вот есть!

Ставлю ногу, пытаюсь поднять свою ослабевшую тушу... Снизу поддали под жопу, чьи-то руки хватают за броник, втаскивают меня, как мешок с говном, в кузов, бросают на пол...

- Погнали! - снова слышу Леху. Громко лязгает, запираясь, борт... Рык мотора, рывок... Лежу на спине, прямо под задним бортом, тяжело дышу... Как я заебался!!. Вставать, садиться куда-то - просто нет сил...

- Все здесь? - крик из глубины кузова.

- Да, да - на разный лад отвечают...

- Все целы?

- Да, все...

Где-то там мой рюкзак... Похуй, потом найду... Автомат давит на бок, надо-бы его поправить... Удар в спину... Я подлетаю, наверно, до потолка, и плашмя шлепаюсь спиной на пол. Ебты! Удар! Шлепок! Затылок втыкается в пол, даже через шлем получаю хороший наебок... Ох, бля!.. Удар! Прижимаю подбородок к груди... Шлепок!  Пол выдавил из лёгких весь воздух прямо через бронежилет, сверху, со всего маха, уебал автомат... Да пиздец!.. Хорошо, что меня в детстве приучили не вешать на грудь и спину всякую хуйню... Раскидываю ноги и руки в стороны... Удар!.. Ноги втыкаются пятками в пол... Бля! Больно!.. Над задним бортом судорожно прыгают на небе звёзды... Правая рука уперлась в железо: еще борт, заебись! Хватаюсь за его край... В тенте дыры, в них тоже видно лишь ночь.

И мы в этой ночи, как на ладони... Вроде, тряска прекратилась... Грузовик... Несется? Тащится? Я теряю ориентацию в кузове, в скорости... Сколько не машу рукой - не могу нащупать ни второй борт, ни одного человека... Просто пусто... Бойцы что-то кричат... Я их слышу, но не понимаю... Я их слышу, но не знаю, где они: в метре от меня, или в пяти... Даже рюкзак куда-то улетел... Я - сам по себе... Я, задний борт и дырки в тенте... Небо, звёзды, вспышка, хлопок... Да ебана в рот!.. Бенгальские огни сверкают прямо под жопой, еще миг - и залетят прямо в кузов!.. Кассета рвется за машиной... Давай, Леха, вытаскивай меня отсюда! Давай, родной!! Парни что-то орут, Урал рычит, и прыгает вперед, я снова взлетаю выше уровня борта... Бля, а борт удержит конфету?.. Удар, взлет... Не понимаю, как надо скрючиться, чтобы поменьше биться... Удар, взлет... Ушиб всего мобика... Под руку попался какой-то предмет... Пытаюсь схватиться за него свободной рукой, но предмет лягает меня в плечо, и исчезает... Бля... Удар, прыжок... Подлетев, вижу в дыре вспышку... Теперь она левей машины, совсем рядом, сейчас ебанет, а я, как нарочно, все не падаю... Падай! Падай, бля! Удар об пол, рука онемела, треск лампочек... Заебись, пронесло! Давай, жми!! Газуй!!! Я готов всю дорогу так биться о пол, только-б мы выбрались отсюда! Вспышка! Бля! Суки!! Сверкает, разрывы сыпятся горохом, машина ревет и увозит нас... Увозит... Нет! Да ёбана в рот!! Урал дергается, и замирает. В кузове начинается движуха... Гремит борт:

- Бегом из машины! Быстро!

О, это точно Леха! Хочу что-то сказать ему, но за спиной уже лезут другие солдаты... Потом. Прыгаю из кузова, падаю на четвереньки, все тело отзывается тупой болью... Не иначе, я себе ливер отбил... Ебаные хохлы! Поле, темно... Но надо от машины съебаться, это точно! Ковыляю вправо, там, вроде, кусты какие-то... Бляха муха! Рюкзак! Там зеленка!.. Иду обратно... Кузов уже пустой...

- Леха! Леха!

- Кузьмич, давай бегом отсюда!

Бля, я и без тебя знаю...

- Там мой рюкзак остался... Там зеленая... Я уже хуй залезу...

- Я заберу!

Леха разворачивается, бежит к машине, я ковыляю в сторону дороги... Как меня заебало всё!.. Иду, спотыкаюсь, падаю... Нихера не видно, все болит... Позади шаги: Леха тащит рюкзак, с ним еще кто-то...

- Бля, ты меня спас, Лех! Давай! - протягиваю руку.

- Иди уже! - отвечает тот, пристраивая мое барахло на своей спине. - Давай, не стой!

Я даю... Я тороплюсь, как могу... Звук движка, грохот железа... Что за херня?.. Машина? Машина! Бля буду!..

- Давай, Вольдемар Вольдемарыч! - Леха идет за мной, хотя я знаю, что он может шагать так, что его хер бегом догонишь... - Давай, братец!

Я даю... Уже не видя дороги, оскальзываясь... Тут колея - пизданешся... Там кусты, под ними - трава... Тоже пизданешся... Вот и грузовик, в кузове истерика:

- ... Бля, давай залазь!..

- ... Заебал тормозить!..

- ... В пизду! Поехали!..

Леха подсаживает меня в кузов, потом карабкается сам... Он ниже меня на голову, и тяжелей на две... Пытаюсь помочь, да хуйля от меня сейчас помощи...

- Все тут? - кричат из темноты.

- Да!

Рывок... Я сел на корточки, но первый-же ухаб, подняв меня, со всей дури уебал об пол. Коленом пизданул себя в челюсть так, что на секунду включилось ночное зрение: искры из глаз. Леха что-то кричит про лавку... Не, нахер!.. Я знаю, я опытный... Ложусь на пол, как снежинка... Прыжок-удар-ох, бля!.. Прыжок-удар... Задний борт железный, но вьется, как газета на ветру, страшно лязгая и скрипя... Ребят, вот давайте только не стреляйте больше!.. Ну нахуй!.. Заебали вы уже!.. Грузовик повернул, остановился...

- Пошли! Пошли!

Не понял... Мы уже приехали? Куда?? Что за херня?.. Прыгаю в темноту... Автомат громко лязгает. Асфальт? Это асфальт! Рядом шлепаются остальные... Надо пиздовать от машины! Куда? Оглянулся... Ага, всосал...

- Пойдем, братец!

- Лех, а чего нас тут выкинули?

- Это чужая коробка! Он нас подкинул просто...

Урал с ревом развернулся, и скрылся в темноте...

- ... Ему за своими ехать надо.

- Ясно. А мы как?

- Янтарь - Дьяволу! Коробка не на ходу! Коробочка не на ходу! Идем на Марс!

- Дьявол, Дьявол, я - Янтарь! Принял, выдвигаюсь на встречу!..

- Там Сергеич?

- Да, с Ильюхой.

- Бля, Лех, - вспоминаю главное... - Я вынос проебал!

- Да и хуй на него!

Тогда хорошо... Идем в сторону Сладкой... По асфальту двигаться гораздо легче, чем в посадке... Легче, но не быстрее... Все, я сдох... Плетусь... За мной Леха, так и тащит мой рюкзак... потом Седой - наш водила... Наш спаситель... Леха бывалый, не упирается в спину... Постоянно оборачиваюсь, смотрю на небо... Никого... Заебись!.. Бля, ребят, не стреляйте, пока мы не съебемся!.. Идем... Вся группа уже далеко впереди, их едва видно... Хуясе, как хромые бегают!.. Ко'сари еба'ные... Оборачиваюсь - строй... Смотрю вперед - стадо... Нет, парни: это мы отступаем... Мы втроем... А они - бегут!.. Задыхаюсь, останавливаюсь, упираюсь руками в колени...

- Братец, ты что?

- Заебался.

- Пойдем! Надо!

- Ща...

С минуту восстанавливаю дыхание... Леха топчется поодаль, ждет... Идем дальше. Места вокруг холмистые, дорога идет в гору... Тяжело... Оглядываюсь... Тихо... Где-то стучит стволка, но не про нас... Не про нас... Стало легче шагать... Оборачиваюсь - темные контуры домов скрываются за холмом. Мы ушли с прямой наводки! Все, перекур... Останавливаюсь...

- Сигарет нету? - спрашиваю без особой надежды... Леха сосет свистульку на батарейках, но вдруг...

- Братец, в машине покуришь!

- А где она?

- Янтарь, Янтарь - Дьяволу! Вы где?

- Десять малых...

Ага...

- Пойдем, братец!

Иду, еле перставляя ноги...

- А они на буханке?

- Да, на нашей.

- Бля, да мы все хер влезем!

- Не переживай, тебе место найдется...

Становится смешно... Представил, как Леха выкидывает из машины всяких Котов и Аз... Даже малость полегчало... Встречная машина крадется вслепую... Свечу под ноги фонарем, обозначив себя... А то не заметят, и сшибут нахер... Идем... Несколько человек сидят на обочине... Ага, наши, отдыхают... Что, тоже заебались? Проходим мимо. На дороге появляется синий огонек...

- Наши?

- Наши.

Ффу... Машина подъезжает, разворачивается...

- Здорово, парни! - слышу Ильюхин голос. - Грузимся!

Машина ходит ходуном, бойцы лезут в салон... Из-за меня подходим последними... Да куда я тут помещусь?.. Леха открывает заднюю дверь:

- Вольдемар Вольдемарыч, садитесь пожалуйста!

Леха, Леха-друг! На жопе стоит большой снарядный ящик с инструментами... Тяжело взбираюсь внутрь, падаю на жопу... Всё! Пиздец! Делайте, что хотите - я никуда больше не пойду... За спиной кряхтят и стонут... Там по два рыла на одно место получается... Похуй! Мне на всех вас похуй... Леха садится рядом, на ящик, хлопает дверью... Поехали! Опять поехали...

- Разведосы тут рядом, они сами ушли! - Леха говорит, а я уперся шлемом в стенку кузова, и мне хорошо... После Урала буханка просто покачивается на ухабах, и слегка постукивает ящиком по жопе... Хорошо... Перед глазами появляется пачка сигарет. У нас в машине валяется несколько пачек, на всякий случай... Вот и случай настал! Сигареты слабые, курю, и не замечаю их... Задняя дверь на ухабах сама открывается, Леха постоянно захлопывает ее... Хорошо... Душевно... Едем... Бля, там еще сок есть... Был... Под сиденьем... Хуй его достанешь... Ну и не надо... Окна наглухо заляпаны грязью, где мы - я не знаю, да и неважно... Не там - и хорошо... Начинаю клевать носом... Остановились... Кто-то вылез... Снова поехали...

- Сейчас в сто шестой заедем, хромых отвезем, - комментирует Леха.

Нахера?.. Кого?.. Кота?.. Да ну нахер!.. Буханка покружилась по ночному городу, заехала в какой-то двор...

- Конечная! - кричит Ильюха.

Теперь можно пересесть в салон... На свое место... Вылезаю, курю... Тело ватное, сознание пьяное... Или наоборот... Не знаю... Кот, Аза, Север ковыляют к открытой двери лазарета... Бля, а откуда они приехали, такие страшно больные?.. Да похуй... Меня трясет Сергеич... Меня трясет Илья Борисыч...

Что-то говорят... Не помню... Что-то спрашивают... Я, кажется, им что-то отвечаю... Не помню... Вроде, сказал, что грязный, как свинья, и они об меня испачкаются... И еще, кажется, сказал, что антенна от камня сломалась случайно... Не помню... Едем домой... Мой автомат, похожий на кусок собачьего говна, валяется на сиденье... Автомат, из которого я ни разу не выстрелил по врагу... Всё ноет, руки, ноги, ребра... Что-то я заебался в конец... Вот и родной двор, звенит цепь на воротах... Леха хватает мой рюкзак... Бреду в дом... В коридоре горит свет. Как я соскучился по простой лампочке!.. Смотрю на свет, смотрю на себя... Весь в говне! Да и хуй с ним, главное - светло.

Шестой день

- Кузьмич! Тут наших штурмовиков к Баку возили, собирали объяснительные...

- К особисту? Ну да, знаю...

- Так они в рапортах пишут, что задачу не выполнили в том числе и потому, что связь была плохая...

- Не понял. Это меня теперь крайним сделали?

- Нет. Мне Штанга тут написал, что они в объяснительных пишут...

- Пошли они на хуй!

- Пока к тебе вопросов нет! Но я на всякий случай Штанге набросаю...

- Вот тогда и пиши! Пиши, что зеленка работала всегда, пока её не глушили соседи с двести девяносто первого! Что туты нам настраивал семьдесят первый, и почему они не работали - я хуй его знаю! Пиши, что камнями никто не пользовался! У них даже батарейки не сели, бля! А направленную антенну я не поставил, потому что очковал, и жопа у меня не казенная! Так и пиши, хуйля!

Сергеич начинает набирать текст на ноуте, дипломатично сглаживает углы...

- Сергеич, если меня туда на допрос потащут - сдам всех к ёбаной матери! Как они там бегали, как шкерились, как косили... Без обид!

- Сдавай! - кивнул командир.

- Он стреляет туда, куда может попасть...

На передке, небось, сейчас и наши, и хохлы в землю уткнулись... От греха подальше...

- Бля, вот туда-бы этот Новосибирск вчерашний...

- А смысл? У них накрытие - это значит плюс-минус сто метров... Они заодно и нас тут зацепят...

На улице разгулялось. Большое желание вылезти и погреться... Только вот грелок много летает над головой... Там, где третий бат - стоит долбеж... Попали пацаны... Земля в норе подсохла, да и одежда тоже... Грязь отваливается ломтями, оставляя за собой темные пятна... Хочется курить... Бля, я с сигаретами так крайний раз в учебке попадал!..

- ... Нас обходят! Нас обходят!!

- Я - Каскад! Кто обходит?

- Не знаю! В тыл вышли!

Ебты! Если обошли третий бат - то через пять минут и сюда могут дойти! Засовываю две радейки под броню. Если что - зеленку в руку, и нахуй!

- А чего?.. А как?.. - разведка начинает копошиться...

- Хер его знает!

Лезу к выходу: если услышу, что кто-то пойдет - придется высунуться, посмотреть...

- Я - Каскад! Там не может быть синих!

Угу... У тебя и танка быть не могло...

- По нам стреляют!

- Сейчас доложу старшему начальнику!

И что? Что он сделает? Скажет окапываться?

Несколько минут в эфире тишина... Или всех разъебали, или еще что...

- Каскад, это наши!

- Какие наши? Доложи!

- С два девять один!

Молчание...

- А что они там делают? Их хозяйство должно быть в левой лесополке!

- Каскад, они говорят, что это мы должны быть слева!

Понятно... Пячусь обратно, в нору, вынимаю лишние радейки:

- Отбой.

- Там, типа, наши были?

- Да. Бардак, хуйля...

Занимаем привычные положения... Как это все заебало... Хочется кофе, хочется курить, хочется снять нахуй эту броню... Никто ничего не знает, никакой организации, нихера нет, только всем дай! Только всем дай... Только дай...

Четвертый день

Открыл глаза. А чего это?

- Тебя вызывали, Кузьмич!

- А? А чего?

Шея затекла, плечо отлежал, ноги онемели... Бля, меня вырубило... Как шлемом в землю ткнулся - так и отключился... Зеваю до судорог... Курить... Хрена! Зеленка потухла... Меняю батарею... Всю банку у Бизона высосал, в итоге... А время-то!.. Ебать, я отрубился!..

- Кузьмич, ответь Хонде!

- На связи!

- Двадцать пять, двадцать пять!

- Пять два ноль.

- Почему не отвечал?

Почему? Потому! Потому, что не могу, бля, не спать по три дня!

- Заснул.

Еще один могучий зевок... Бизон храпит, как обычно... Терри, вроде, в сознании.

- Я чего пропустил?

- Да ничего особенного...

- Третий бат зашел?

- Нет. Откатились.

- Ясно...

- Их, кажется, еще на день оставляют...

Недалеко от нас прилетает что-то тяжелое... Синхронно разеваем рты... Бизон храпит...

- Слушай, он всегда так хуярит? - спрашиваю.

- Не, только во сне.

Улыбаюсь шутке...

- Вообще, давно пора всем солдатам чопики выдавать специальные... Чопик ВКПО... Чтоб во сне рот не закрывался.

Теперь улыбается разведчик.

- Самбо - Каскаду!

- Самбо на связи!

О, он снова тут?

- Твоя задача - дойти до пятьсот третьей точки, найти Арарата. У него находится ваш Кот.

- Не прошло! Кого найти?

- Арарата. Позывной - Арарат.

- Самбо принял!

Вот оно что! Самбо отправили выносить командира... Бля, чтоб Кота поднять - надо штук шесть таких Самб... Ну ничего, он боксер, не курит, вот пусть и тащит... Курить охото... Вот почему гранаты оставляют, а сигареты - нет? Терри лезет в мешок, достает еще одну блиндажку:

- Запалим?

- Ребят, смотрите сами...

По хорошему - ее ближе к ночи зажечь, когда подморозит... Но живой огонь - такая приятная штука... Пламя пляшет над банкой, к нему тянутся грязные руки...  Хорошо... Земля снова подтаяла, чавкает под жопой, но хоть луж нет, как вчера... Где-то трещат кассетки...

- Каскад, Каскад, я - Самбо! Мы на пятьсот третьей точке, Кота тут нет!

- Самбо, ты Арарата нашел?

- Самбо да!

- А Кота?

- Кота тут нет! Он вчера был!

Молчание...

- Так, я не понял: у вас, оказывается, Кот самоходный??

Мы начинаем ржать:

- Он стопудово загасился!

- Ну да! А как жратва кончилась - к людям вышел!

- Только на самом деле - херню он сморозил. Вот за ним теперь пацанов прислали... А не мог он сразу предупредить, что закосит?

- Чтоб его сдали?

- Мне кажется, его итак за жопу возьмут...

- Самбо, два карандаша продолжают поиски Кота, два карандаша забирают с пятьсот второй точки связиста, и ведут на ноль.

Бля, это про меня, что-ли? Вспомнили?

- Самбо принял!

Сижу с зеленкой в руках... Вроде, есть повод радоваться, но почему то похер: вот как у детей бывает понятие "перегулял", так и у меня наступило "пересидел"...

- Ты чего, Кузьмич? Собирайся!

- Куда?

- Как куда?

- Команды не было.

Не понимают, солдатики...

- Кузьмич - Каскаду!

- На связи.

- За тобой придут два карандаша из группы эвакуации.

- Принял. Что делать с зеленкой, вопрос.

- Забирай с собой.

- Принял.

Вот теперь поступила команда... Хорошо... А что собирать-то? Только вынос...

- Парни, вы что, не собираетесь?

Два человека забились в угол норы...

- Вы идете?

- Нет.

- Дело хозяйское.

Охраннички... Да и похер. Я им не командир. Ползу наверх... Смеркается... Начинаю откусывать хомуты... Стою на полусогнутых, готовый, если что - броситься в спасительную нору...  Может, поэтому руки слушаются плохо... Шаги... Оглядываюсь - двое. Одного знаю: Сол.

- О, Кузьмич! Это тебя надо забирать?

- Возможно.

Конечно меня, где тут вы еще связиста видели?

- Тогда давай быстрей!

Рву хомуты руками... Антенный кабель оказался слабее... Бля, Леха ругаться будет! Теперь вниз...

- Быстрей, Кузьмич! Где вещи твои?

Скручиваю зеленку, сую в карман. Рюкзак, автомат... На меня угрюмо смотрят из темноты... Выползаю...

- Давай вещи! Давай автомат! Идти сможешь!?

Да вы что, ебанулись?

- Ничего я вам не дам! - закидываю мешок за плечи, направляюсь в глубь посадки... Мы же шли где-то там...

- Не туда! Давай за мной! Давай рюкзак! Давай быстрей!

Бля, вы чего, спидо'в нажрались?

- Хорош панику устраивать!

- Какая паника?! Давай пошли быстрей!..

Один выходит на дорогу, идущую вдоль посадки...

- Там закидано, тормози!

- Нет тут ничего! Давай быстрей!

Нет? А нам ночью сказали там не ходить... Ну ладно, веди... За спиной идет Сол:

- Давай, Кузьмич, мы тебя на руках понесем!

- Да вы вообще ёбнулись?

- Нам сказали, что ты ходить не можешь!

Если-б я не шел, почти бежал - то захохотал-бы... А так - просто ощерился... Чавкаем по грязи, дыхалка сбилась нахер... Разок оступился - снова заныла нога... Неподалеку хлопнула конфетка...

- Быстрей!..

Как, оказывается, ко'роток путь по дороге! Минут десять - и вот он, ноль... Тяжело дыша, лезу за ведущим, застреваю, сдаю назад, скидываю рюкзак... Позади приплясывает Сол:

- Быстрей, Кузьмич, давай быстрей!

Здесь проход больше, чем в моей норе. И можно даже гусиным шагом пройти, но я использую проверенный способ: на четвереньках. Ползу, поворот, какое-то подобие двери передо мной...

- Располагайся! Ведущий уже валяется на боку, в большом блиндаже.

Четвертый вечер

- А свет есть?

- Зажигай!

Включаю фонарь... Уютное местечко, ничего не скажешь... Обшитые досками стены, потолок усилен брусом... Места много, где-то четыре на четыре, на земле настил, на нем груда спальников... В одном углу зарядные ящики - это тебе и стол, и стул... Пять звезд, не меньше.

-  Хуя себе, хоромы!

- Хохлы копали, что ты хочешь.

Вваливается Сол, падает на спальник...

- Вопрос первый, парни: есть курить?

- Есть... Сейчас отдышусь, и достану... В рюкзаке...

- Не, давай ты достань, а потом дыши до посинения! Я два дня не курил!

- Ага, понятно... Там, в верхнем кармане...

Не вопрос! Ворочаю Сола вместе с его мешком, лезу в карман...

- Кэмел! Хоть нормальные сигареты покурить.

Сигарету всасываю почти с одной затяжки... Даже не заметил... Вторая пошла следом... Зашумело в ушах... А пачка-то полупустая...

- Бля, ты сейчас без сигарет останешься!

- У меня еще пачка есть.

Это ты зря сказал...

- А Самбо с вами был?

- Да. И Аза еще.

- Типа - Кота нести?

- И тебя.

Второго зовут Север. Где-то я уже слышал это  позывной... Мозг соображает на пониженной...

- Север... Это ты, что-ли, контрабас у Корча?

- Да. Взводный.

- Даже так? А что, больше никого не нашли?

- Я - старший. Вас с Котом выносить.

- А меня-то нахера?

- Сказали, что ты ногу сломал, ходить не можешь...

- Потянул. Так это когда было?

- Может тебе вколоть чего? - Сол, по специальности - медик, скидывает мешок.

- Все заебись, я уже отлежался.

На две зеленки осталась одна батарейка, я убираю свою рацию в рюкзак. Теперь Север рулит связью.

- ... Я - Самбо! Кота нигде нет! Найти не можем!

- Пока не найдете Кота - эвакуации не будет!

Хихикаю... Я достиг своего дзена: мне все похер... Не хочу есть, не хочу пить... Ничего не хочу... Будет эвакуация, не будет...

- Север - Каскаду! Выдаигайтесь на встречу Самбо, осматривайте все окопы, воронки...

- Север плюс.

Парни уходят. Оружие и вещи бросают в угол... Я присмотрю, ничего... Курю... Откуда-то из-за стенки доносятся голоса... А, ну да, это ведь тут сидит вторая пара разведчиков... Может им сказать, что товарищи их остались на пятьсот второй? Но так впадлу вставать, куда-то тащиться... И вообще похер... Я предлагал со мной идти... Вот и сидите. Наступает расслабон... Как я заебался за эти дни!.. Курю... Шум, шаги, голоса...

- О, Кузьмич! Сколько лет, дружище!

Следом за Солом вваливаются Кот. Сразу становится тесно и шумно...

- О, бля, появился - только и говорю.

- Вот не начинай только, Кузьмич!.

Смотрю на ноги Кота: ни торчащих костей, ни окровавленных бинтов не заметно.  Да и вообще, на его фоне я выгляжу грязным чмошником... Да и что я, пятисотых НШ не видел?.. Похуй, курим.

- Севера еще не было?

- Нет.

Рядом трещит кассета...

- Ты его где нашел? - спрашиваю Сола.

- Сам попался.

Мда...

- А что по эвакуации слышно?

- У меня зеленка села.

Рассказ Кота о том, как он путешествовал по посадке, я слышу, но не слушаю...

- ... Я в тот окоп полез, а там вообще...

- ... А мне оттуда кричат - занято!..

- ... Как начали накладывать!..

Снова голоса, суета... вот и Север. Север, Самбо и Терри с Бизоном. От тусклого света фонарика щурятся, как от прожектора.

- Бизон! - я бросаю ему Соловские сигареты.

- О-о - только и произносит разведчик.

- Кажется, я колено повредил! Еле дошел! - кряхтит Север, и плюхается на пол.

Какое-то тут проклятие наложено на офицеров... Все коленями страдают...

- ... Там сброс был, мы с Азой в разные стороны побежали, коптер за ним полетел.

Блядь! Теперь Азу будем искать? Как это заебало!..

- И где он?

- Не знаю... Должен сюда вернуться...

Ну да... Если не въебало его...

Самбо набрасывается на Кота. Он поливает командира хуями, срываясь на визг:

- ... Блядь, мы тебя вест день ищем!..

- ... Меня Каскад каждый час ебет!..

- ... Я-же говорил - не уходи никуда!..

Кажется, еще миг - и полетят клочки шерсти...

- Парни! Парни! Самбо, бля!

- А-а?

- Ты хоть обрадуй Каскада своего.

- Подожди! Теперь Азы нет!

- Блядь! Как вы все заебали!!

Я лежу в уголке, смотрю на всю движуху... Я высох. Не снаружи... Мне стало похер... Аза, не Аза... Уедем, не уедем... Вот только сигареты кончаются... Какая-то пачка маленькая.

- Сол, у тебя еще не завалялось в заначке?.. Сол!

На меня смотрят два громадных круглых глаза. Смотрят, не моргая, смотрят непонимающе...

- Есть еще сигареты?

- Неа...

- Херово.

- Ваще пох!

Обескураженный таким ответом, собираюсь возразить...

- Мне ваще всё пох! - заявляет медик, и начинает резкими движениями снимать броник.

- Ты чего?

- Жарко!

Не пойму: ты что, успел по дороге чем-то обдолбиться? Безлимитным промедолом?.. Где-то близко хлопает кассета. Еще одна... Шум, крики... Вот и Аза...

- Бля! Ебать! Это пиздец! Суки!..

Грязнющий боец, гремя автоматом по доскам пола, практически рухнул в проход. Север затаскивает его. Азу штормит, шатает...

- Пиздец вам, суки! Ни хуя не слышу! - кричит тот, и блюет прямо под ноги. - Суки! Достали птицы пидорские!

- Ты как? Где болит? - Азу охлопывают, ощупывают...

- Не, только глушанули, пидоры хохляцкие! - Азу снова тошнит. Кислый запах наполнил блиндаж. - Ща, пять минут дайте отсидеться! Не слышу ни хуя!..

- Каскад, я - Самбо! Кота нашли, находимся на точке ноль!

- Не прошло! Повтори!

- Каскад, Каскад, я - Самбо!

- Самбо, ты не проходишь!

- Здесь не возьмет. Надо наверх выходить, - огорчаю я Самбо.

- А днем брало...

- А днем ты через меня работал.

Боец с неохотой выползает на улицу. Неподалеку хлопает кассетка... Надеюсь, не в него... Нет, не в него:

- Так, кто Бизон? Ты? - вернулся Самбо.

- Я.

- Вы с Терри остаётесь на нуле. Остальные эвакуируются!

- Хуйня полная! - Бизон насупился. - Это Каскад придумал?

- Да.

Разведчики угрюмо забиваются в дальний угол блиндажа. Они уже не с нами... Кажется, мы за секунду стали для них врагами...

- Когда коробка будет, не сказали?

- Сказали, в одиннадцать...

Бля, а сейчас сколько? Открываю рот, чтобы задать вопрос... Стоп! У меня ведь телефон есть!.. Вспомнил про него, и понял, что не доставал его ни разу... Какие, нахер, фотки??. Ему, наверно, уже пиздец пришел!.. Сколько я на него падал, сколько он в говне валялся... Бля, а у меня там и фото, и видео, и вся хуйня!.. Сука, как мне восстанавливать?.. Жалко!.. Хлопаю правой рукой по боковому карману штанов... По грязному, мокрому карману... Вот он, лежит... Достаю - вроде целый... Мокрый, но целый. Жму кнопку - и загорается экран. Улыбаюсь сам себе: работает! Ну, теперь его до дома целым довезти... Прямо над головой хлопает, что-то сыпется прямо на наш потокок... В блиндаже становится тихо, все дружно задирают головы. Громкий треск кассет рассыпался горохом по потолку. Доски слегка вздрагивают...

- Ебана в рот! Прям точно в нас!

- Бля, а не пробьет, а?..

Оглядываю щиты над головой: вроде не хуже наших, ВОПовских... Да, а на ВОПах кто их проверял-то?

- ... Не должно. Кассетка ведь...

Новый хлопо'к... Снова звук падения лампочек над нами... Такое ощущение, что можно прямо отсюда, из блиндажа, показать пальцем на те места, куда сверху насыпало... Треск разрывов...

- Они прямо в крышу хуячат! Аза, может тебя спалили, когда возвращался?

- А хуй его знает! Не видел я...

Не, тут не в Азе дело... Лупят не по входу, а прямо по норам... Ну ёбтыть!..

- Они-же сами строили эти позиции? Да, Север? Так хуйль им Азу искать? Они знают, где чего копали!..

Третья кассета въебала где-то рядом... Что, промазали?

- Промазали? Косые, бля!

- Вот-то хуй! Там второй блиндаж.

Точно! Ведь эти-то должны где-то сидеть... Эвакуаторы хреновы'...

Жду следующего прилета - но нет: стихло.

- Бля, нас зовут наверх. Хохлы, видишь, нам в окошки постучали, типа, мы про вас знаем... Теперь будут ждать, когда вылезем. На хуя им зря снаряды кидать...

- Вот за что я тебя ценю, Кузьмич, так это за то, что ты можешь что угодно обосрать!

Ага... Вот приедет твоя машина, ты только свою жопу отсюда покажешь - тебе туда и вонзят... Мое желание покидать блиндаж исчезает на глазах... Здесь хорошо, сухо... И шмотье почти высохло... Правда, берцы колом стоят. Пробую шевелить пальцами ног. Какие-то они... онемели. А носкам, наверно, пиздец пришел... Сука, курить нечего!..

- Надо узнать, что там с коробкой!

- Ага, надо.

- Это вылезать надо!

На меня даже не смотрите. Хуй вам. У меня зеленка села.

- Бля, Аза, свяжись с Болтом! Ты ближе сидишь...

- Похуй! - Аза берет рацию, и лезет в темноту. Его еще не до конца отпустило, но хоть блевать перестал... А вот Сола, походу, отпустило... Медик начал одеваться обратно, да и глаза, вроде, уже не пучит...

- Так, Кот, ты сам пойдешь, или тебе помочь? Давай, я вещи твои понесу!..

- Мои возьми! Я тоже колено вывихнул! - предлагает Север.

- Ага, щас! Сам понесешь!..

- Сука, небо чистое! - сообщает, заползая, Аза. - Нихера не слышно в нее! Они через двадцать малых выходят, со сто первой сообщат! А звук можно прибавить?

Сто первая - это где вообще?.. А похер... Смотрю на рацию: да ее просто говном обмазали... Моя и то чище, но она уже в рюкзаке, убрана... А антенне, наверно, жопа настала, я на ней сколько сидел... Бля, а третий бат где свой ретрик поставил? Или они без него?..

- Дай, гляну!

Нет, громкость на максимуме. Скребу динамик ногтем, дую в него...

- Не, пиздец. Громче не будет.

Аза садится в проходе, выставив рацию на улицу. Ждем... Север рассказывает какие-то истории из прошлых войн: как он еще давно был на Донбассе, как пиздил хохлов, подбивал бэтэры... Его никто не слушает... Разведка засыпает... Опять засыпает... Да, могучие воины... Зеленка что-то хрипит...

- Не прошло! Не принял!

Аза снова вылезает...

- Они заехали! Они уже заехали!

- Давайте, пошли! - Север хватает рюкзак.

- Так они уже тут, или только с дороги свернули?

- Пошли! Подъем! Приехали!

Суматоха... Толкаясь, ползут из блиндажа, волоча мешки, оружие... Тоже копошусь... Не хочу оказаться последним... Успел сунуться перед Солом. Заебись! На выходе встречает морозец и пар изо рта. Нихера прихватило!.. И ярко-черное небо... И звезды, густо заглядывающие сквозь корявые черные ветки.

- Заводи.

Бизон достает окопную свечу... Пламя разгорается неторопливо... Ставим ее в центр норы, тянем руки... Двадцать первый век, всякие дроны и "Цирконы", а мы сидим, как в первую мировую, бля... Изо рта перестает идти пар... Стаскиваю сырые грязные перчатки... Руки морщинистые, как после ванны... Тепло, душевно... Разведка греет тушенку, я снова пасую. Голод притупился, и отсутствие сортира со счетов тоже сбрасывать нельзя. Водички? Холодненькой? Благодарю, но, пожалуй, тоже без меня.

- Каскад, я - Енисей, прием!

- На приеме.

- Тут с семьдесят первого хозяйства сообщили, что у них находится Кот. Готовь группу эвакуации.

- Каскад принял.

Мы переглядываемся, начинаем ржать:

- Бля, он что, как Мересьев, месяц к своим полз?

- Слушай, да! Он когда пропал?

- Вчера утром.

- Парни, его к вам в разведку надо! Такое туловище так замаскировалось, что его никто найти не смог!

- А интересно, жрал он чего?

- Так целый мешок с собой был...

- Я вот одного не понимаю: нахера группу готовить? У вас там на нуле сидят двое ваших... Они ведь и есть эвакогруппа? Нахера еще народ звать

Смех стихает... Что, друзья-товарищи? Вот и думайте теперь... Сейчас как скажет Каскад вам, четверым, Кота тащить... Непонятно вообще, что вы тут сидите... А то рацию они охраняют, бля... В лучшем случае - вы окоп охраняете, чтоб никто не занял...

- ... Новосибирск на приеме!

- По указанным координатам один - огонь!

- Один пошел! Наблюдай!

Где-то вдали ухнуло.

- Кузьмич, а это кто?

- Грады.

- А что, у нас и такие есть?

- Откуда у нищего в жопе алмаз? Они в оперативном подчинении только...

- Новосибирск, юг - пятьдесят!

- Юг пятьдесят!

- Три - огонь!

- Три пошли! Наблюдай!

Еще три выхода, где-то на юге...

- А почему сразу три?

- Так установка сделана. Она может пускать только так...

- А по одной ракетке - что, не может?

- Нет. Ты видет, когда их заряжают - то не все трубы полные?

- Ну да.

- Вот это специально так делают, чтобы лишнего не кидать...

- Новосибирск, накрытие! Давай на тех-же!

- На тех-же установках, четырнадцать пошли! Наблюдай!

Ухх, ухх, ухх - загудело снаружи.

- Вот как надо! Один пристрелочный - и пиздец! А у нас - километр туда, километр сюда...

- Так там нормальные военные работают. А у нас - кого поймали... Был повар - стал артиллерист...

- Это да...

Наверху постреливают... Много конфет рассыпается по посадке, АГС тявкает... Но все не по нам. Пролетела птица...

- Отсюда вывод: если по нам не хуярят - значит нормально запломбировались! И вообще - незаметный связист долго живет.

Свечка потихоньку пыхтит, слегка согревшееся тело начинает клонить в сон... Не, тормози! Нельзя! Сидеть! А то еще свечу ногой кто заденет - сгорим нахер! Вот еще покурить-бы...

Троица молчит, я начинаю непонимать:

- Батареи вы принесли?

- Какие?

- Для зеленки.

Троица переглядывается:

- Нет.

- Охуенно! - говорю совершенно искренне. - А курить есть?

- Мы - некурящие...

- А нахера тогда меня вынимали? - разворачиваюсь, и ползу домой. Меня не окликнули. Блядь! Что за подстава! Да и пох... Сядет радейка - и в рот ее чих-пых! Пусть записки носят!.. Ага, а надо будет на эвакуацию идти - а меня не найдут... Что за блядство! Связываюсь с нулем, уточняю... Нет, им тоже никаких батарей не оставляли... Ну вот как это называется?..

- Ты чего суетишся? - проснулись мои сожители. Обьясняю ситуацию. Бизон кряхтит, лезет в мешок:

- Ну я могу тебе банку дать...

Первая мысль - отказаться. Из принципа. Вот кто организовал такую херню - пусть и думает, как быть... Но если начнется разбор полетов - то мой отказ мне-же боком выйдет...

- Давай, хуйли делать.

Банка здоровая, на пятьдесят тысяч. Запасливый какой Бизончик... Ладно, сидим дальше. Третий бат пошел в атаку. Слушаю радио... Почти один в один, как у наших, только позывные незнакомые. И успехи меньше...

- ... Дошли до пятьсот пятой, дальше не можем!..

- ... Хохлы ведут обстрел! У них тут пулеметы!..

- ... Попал под сброс, идти не может!..

- ... Восток двести, один снаряд - огонь!..

- ... Мы отходим!..

С какой -то непонятной гордостью говорю:

- А наши до пятьсот шестой дошли!

- И хуйля толку?

Тоже верно...

Третий день

- Кузьмич - Каскаду: твоя задача - установить связь с семьдесят первым хозяйством...

Чего??

- ... На пятьсот третьей точке находится их карандаш, позывной - Бур...

Да ты бредишь!!

- ... Берешь свои тутки, и выдвигаешся к нему. Как понял, прием?

Охуеть! Вот как так?.. Может, сказать, что не дойду, что нога болит?.. Или пусть вон, этих отправит, крутых охранников?.. Или сказать, что не знаю, где эта точка?.. Вот что сказать?..

- Кузьмич принял.

Да, весело... Разведка смотрит с сочуствием, но и только. Ах да, им надо рацию охранять, а не радиста... Интересно, а если я с собой возьму зеленку - они пойдут?.. Ладно, пять минут - и иду... Заодно курить там поспрашаю... Ладно, вот еще пять минут - и пойду... Это пиздец, как неохото никуда идти... Может, сказать, что ходил, но не нашел?.. Ладно, вот только еще пять минут... Хорош, Вован! Хорош скулить!! Вперед!

- Вы только меня не выселяйте! - говорю сожителям. Сую сиську в карман, и вылезаю. На улице день-день... Слабый дождик... Быстро оглядываю небо - вроде пусто... Недалеко бахает... Прилеты... Пошел, Вован! Со всей возможной быстротой иду через прогал, в соседнюю посадку. После третьего шага к берцам липнет по пять кило говна... Мокрый чернозем - он такой... Тяжелый и скользкий... Ступню на ребро, ступню на ребро, так почти не больно... Нога поехала в грязи... Чуть не пизданулся! Бля, тут не автомат нужен, а лыжные палки, для шведской ходьбы которые... Один прогал кончился, хорошо... Шапка намокла от пота, тяжело дышу... Спокойно, Вовка! Прислушался... Не летят... Теперь в следующую посадку перебежать... Погнали! Чавкаю... Впереди трещит конфетка, спотыкаюсь... Коленями в грязь... Похуй!.. Фу, вот они, деревья! Обнимаю какой-то скрюченный абрикос, как брата... Падает еще конфетка... Далеко... Так, теперь вперед... Посередине посадки изрядно натоптано, значит мне сюда... Иду пригнув голову, открыв рот... Наверное, со стороны я похож на идиотика, только слюну еще пустить... Свист, прилет! Далеко, не мой... И где тут искать этого Бура?.. Иду... Так, вот влево тоже кто-то ходил, давай попробуем... Ага, наверно оно! Вижу откопанный выход из траншеи... Только почему он в сторону хохлов сделан? Бля, так это хохляцкий окоп! Я чего, не туда пришел? Не, хуйня, не может быть! Спереди прилетает... Что-то мелкое, восьмидесятка наверно... Спускаюсь в траншею, скользко, бля! Вот, вроде там кто-то есть... Подхожу к висящей плащ-палатке...

- Здорово, парни!

- Тебе чего? - навстречу мне выныривает какой-то боец.

- Здоров! Это здесь семьдесят первый?

- Ну да. А ты кто?

- Тридцатый.

- Твои дальше.

- Знаю...

Точнее - догадываюсь.

- ... Мне как Бура найти?

- А откуда он здесь возьмется?

Прикольно... Может, я не дошел просто?

- Командир отправил... Это пятьсот третья?

- Да. Только Бур вчера еще уехал.

- Пиздатый ход... А у тебя есть тутка?

- Ну есть...

- Дай глянуть, как она стоит. А то я не могу до вас докричаться...

Ныряем в блиндаж:

- Осторожно! Под ноги смотри!

Смотрю... На земле трехсотые. Плотненько. Человек семь. Кто лежит, кто сидит... Грязь, бинты, кровь...

- А скажи мне такую вещь...

- Такая вещь.

- Заебал, - смеюсь. - К вам вчера, или сегодня с нашего полка не приходил такой Кот? Вроде, ногу он сломал... Здоровый такой...

- Не видел. Ваших вообще никого, тьфу-тьфу. Да и куда я их дену? Сам видишь, как тут...

Наверно, тут у них на эвак собирают...

- По'нято.

Беру его тутку, смотрю: частоты, вроде, совпадают, но связи нет. Может, ключи, там, не правильные, или еще что... Хер его знает, эти сиськи... Прилет, блиндаж дрожит...

- У тебя куревом не богато?

- Дудка. А ты где сидишь?

- На пятьсот второй.

- Ну тебе заебись!

Ну конечно!

- Связь, хуйля!

Смеемся. Можно топать обратно.

- Давай, удачи!

Вылезаю... Третий бат там, дальше, но я туда не хочу. Там бахает... Иду обратно... До прогала рукой подать... Жужжит! Бля! Откуда он?.. Звук прямо над головой, низкий, густой... Бля, груженый идет! Замираю... Может, не заметил? Хуя! Звук чуть плавает: жжиу, жжиу, жжуу... Целится, пидор гнойный! Бросаюсь вперед, не выбирая дороги... Трещат кусты, акация цепляется на одежду... Жжууу, жжиу, жжж... Снова ломлюсь, падаю, встаю... Вон куст большой, рву туда... Жжиу, жжжж... Из-под шлема успеваю заметить его: черная хуйня с растопыренными лапами... Под брюхом висит сброс. Может - морковка, может другое что... Подлетает... Давай, Вовка, рви! Не стоять! Снова бросаюсь, куда глаза глядят, оставляя за собой целую просеку... Дерево! За дерево!.. Автомат колотит по горбу, но даже в мыслях нет его использовать... Ну нахер такое геройство... Звук резко изменился, стал на октаву выше... Данунах! Ушел?! Ушел! Падаю на колени, где стоял. Дыхание - как после стометровки... Руки, ноги - все ходит ходуном... Чувствую, что даже бушлат на спине стал мокрым от пота... Ебал я в рот таких царей!.. Недалеко бахает... Значит, нашел, куда скинуть... Несколько минут прихожу в себя... Дикое желание закурить... Появляется стимул идти домой. Там Бизон, у него сигареты... Домой? Чтоб я так жил! Поднимаюсь, слушаю... Нет никто... Давай в темпе, пока он не вернулся!.. Ха, как будто у синих один Мавик всего...  Ступня снова заныла, сучка... Хромаю со всех ног... Еще разок шлепаюсь в говнище по дороге... К дому подхожу, как чмо болотное, хочу отряхнуть одежду, и мне становится смешно: грязь лечебная, втирать по часовой стрелке... Залезаю. Землянка начала протекать: в паре мест капает с потолка, но это не страшно. А через лаз просочилось уже столько, что мой рюкзак лежит в луже... А в нем рация, антенна... Да и хуй с ними!

- Тебя тут вызывали!

- Замечательно! Дай сигаретину, будь другом!

Бизон курит какие-то зубочистки с кнопками... Слабые, но выбирать не приходится. Докладываю о результатах.

- ... Принял. Тебе Кот не попался по дороге?

- Нет. Ни вчера, ни сегодня его там не видели.

- Принял.

- И не забудь забрать с пятьсот второй своего связиста с больной ножкой!

Опять ты меня подъебываешь, ублюдок... Становится обидно...

- Самбо принял!

Значит, пора собирать манатки.

- А мы? - интересуется Бизон.

- Хороший вопрос, парни. Сейчас уточню... Но не успеваю:

- Самбо, я - Енисей! Отставить последнюю команду!

Опачки! В смысле?

- Кузьмич, я - Енисей! Ты остаешся на позиции, как понял?

Это что за хуйня?! Я нихера не понял, бля!!

- Кузьмич принял.

Голос связиста - это почти голос диктора: спокойный, монотонный, разборчивый. Так в детстве научили. Даже когда хочется орать благим матом.

- Ну вот вам, парни, и ответ, - говорю разведосам.

- А почему?

- Хочешь - сам спроси, бля.

Говорю, а мысли уже заворочились в практическом направлении: что жрать? Что пить? Что курить?

- Енисей - Кузьмичу! Батарей осталось на ночь.

- Кузьмич - Каскаду: батареи тебе утром привезут карандаши из третьего хозяйства.

- Кузьмич принял.

- Еду и воду можно забрать у группы эвакуации.

- Кузьмич принял.

Таак... Закуриваю... Значит, наших выводят. Типа - задачу не выполнили. Утром третий бат заходит... Ну-ну, успехов вам, парни... А я тут буду сидеть на ретрике еще сутки, как минимум... Заебись!.. Слышу шаги, знакомый голос:

- ... Быстрей давай! Мы тебя ждать не будем!

На четвереньках выползаю наверх: человек семь быстро шагают мимо, тяжело дыша.

- Парни, оставьте курева!

Тишина в ответ.

- Самбо, есть курить?

- Мы не курим, Кузьмич!

Бойцы торопливо уходят на юг, на эвакуацию. Ну, ребята, вот это уже полное блядство!

- Понятно.

Сопляк, вот придет еще твое время, покуришь ты чай и веник, тогда и поговорим, бля! Лезу обратно:

- Короче, с куревом сосанто. Там одни боксеры были.

- Да пиздят они! - возмущается Бизон!

- Да, но имеют право. - Грустно усмехаюсь: - Привыкай к боевому братству. Или блядству... Забыл, как там правильно.

Где-то рядом прилетает миномет, затем еще... Рассыпается кассета...

- По нашим долбят?

- Скорей всего.

Обследую рюкзак: сигарет одна пачка. Только до утра и хватит...

- Я не курю, - Терри пожал плечами.

- Я поделюсь, если что, - успокаивает Бизон.

Втыкаю батарею от зеленки в свой павербанк: банка маленькая, но хоть что-то...

- Что со жрачкой делать?

- У нас тушняк есть, - Бизон хлопает по мешку, давая понять, что не пойдет на ноль.

- Тогда говно вопрос.

Я тоже не пойду никуда: сейчас помойку набьешь, а потом на клапан надавит - и что? Под дронами срать сидеть? Не пойдет... Да и идти мне полночи надо, со своей шлеп-ногой... Значит - сидим.

Вторая ночь

Снова темнота, снова холод... Рюкзак и броник спасают от мерзлой земли, но не согревают воздух. Ноги несколько раз сводит, но теперь хоть есть, куда их вытянуть. На руках - хозяйственные перчатки, которые я не снимал с самой СТСки... Не могу понять, они сырые, или нет... ВКПОшный бушлат нихера не греет... Тонкий и целлофановый... В нем только бегать хорошо, а вот так, без движения сидеть - коченеешь... Хотя, в старом своем ватном бушлате я а нору даже и не поместился-бы... Но он теплый... Самбо с группой уже уехали, теперь нас тут пять: трое здесь, и пара разведчиков на нуле... Нет, минутку... Еще Кот, ебать его в рот, который пропал... Может, его семьдесят первый эвакуировал? Это их мотолыга ночью катается... Холодно... Капюшон бушлата подсовываю под шлем... Наверно, я теперь выгляжу, как пленный немец, с рейтузами на голове... Чем меньше остается сигарет - тем сильней хочется курить... Западло какое-то! Над головой летают, но редко. По каждому докладываю... Направление у всех одно: с востока. Работает арта... И их, и наша...

- По точке Де шесть, юг двести, один снаряд - огонь!

- Выстрел!

- Наблюдай! Полетное - пятьдесят три секунды.

Минутное молчание в эфире...

- Запад четыреста, юг - триста!

- С учетом корректировки, один снаряд - огонь!..

- Запад - шестьсот, юг - сто пятьдесят!..

- Бля, он вообще не в ту посадку стреляет, - замечает Терри.

- Это еще нормально. Самое большое, что я слышал - север - девятьсот восемьдесят, - отвечаю.

- Да ладно!

- Но это - рекорд, - смеюсь. - Обычно он ближе стреляет.

- Да у него там пушки - пиздец! Помнишь, у нас с первого взвода одного забрали в пушкари? Вот он и рассказывал потом, что там пушки со свалки все, - бросает Бизон.

- Так если у нас танки с Мосфильма - то и пушки тоже...

Разведка принимается ужинать: тушенка, литруха воды...

- Какие вы запасливые!

- Ну так хуйля! Не первый раз...

- Мы еще налегке пошли. На три дня всего. А на Вербовом - там на неделю брали...

- Тормози! Какие три дня?

- Так нам сказали, что на три дня едем.

- Охуеть, - только и сказал.

- А чего?

- Нам сказали - на одну ночь... Потому я и пустой.

Ну вот как это назвать? Зачем своих-же наебывать?

- Тебе оставить, Кузьмич?

- Не, благодарю!

Еще не хватало, что я на шее у этих пацанов сидеть буду... Не пойдет. Тем более, жирный холодный тушняк, да еще запитый ледяной водичкой - верный предвестник поноса. Не пойдет.

Холодно. Отгибаю спальник, выглядываю в щель... Небо черное, торчат звезды... Вот потому и шумно так. Ладно, похер. Главное - чтоб снова танк не приехал...