SinEkdOha

И, чтобы окончательно добить свой рейтинг, я публикую начало своей странной истории, которая берет начало с 2014 года. Фотография сугубо для разделения. Текстовый бунт!!!

- Нет, так быть не может! Ты действительно в это веришь?!
- Ага, - она с наслаждением затянулась сигаретой.
- То есть, ты утверждаешь, что абсолютно каждый человек гениален? И ты, и я, и алкоголик дядя Вася из третьего подъезда?!
- Именно! Какой ты, оказывается, смышлёный! - она ехидно улыбнулась и пустила кольцо дыма в потолок.
- Ну и в чём же гениальность дяди Васи? - с сарказмом спросил я.
- А я-то откуда знаю? Я ж в его детство заглянуть не могу. Может быть он картины рисовал. Или стихотворения писал красивые.
- И вдруг, в одночасье, алкоголиком стал? - я не смог сдержать смех.
- Зря смеёшься, - она строго посмотрела на меня сквозь сизый табачный дым. - Алкоголиками просто так тоже не становятся. Может быть у него жена умерла, которую он любил так, что посвящал ей свои стихотворения. Или кто-то злой сказал ему однажды, что он бездарен и ничего не умеет, а картины его - так, мазня младенца.
Я опешил. Но вдруг понял, что она, по сути, права. Сколько раз я сам убеждался, что общество старательно пытается обрезать крылья каждому творцу. В школе нам запрещают высказывать своё личное мнение по произведениям - я помню, как она рассказывала, что получила двойку за то, что в сочинении написала так, как думала, а не так, как говорил учитель.
- Что, проняло? - она улыбалась. - Правильно мыслишь - нас вечно пытаются заткнуть, повернуть в другую сторону. А тех, кто борется - называют глупцами, психами и так далее. А вообще - каждый гениален, но не всем удаётся эту гениальность развить.
Она докурила и стала тушить сигарету. А я сидел, смотрел на тлеющие угольки и думал, что жизнь человеческая похожа на эти угли - кто-то горит и угасает сам, а кого-то давят и заставляют погаснуть.

История моей...

Почти восемь утра. Обычный будний день. Обычная дорога от метро до работы. Наушники на уши - и вперёд. Вдруг сквозь музыку прорвались визг тормозов, звук удара и разбитого стекла. "Опять дорогу не поделили" - подумала я и, не оглядываясь, потопала дальше. Зашла в ОЦКС, как и каждое утро поздоровалась с охранником. Он не ответил. "Спать на работе - не хорошо" - фыркнула я про себя и отправилась на свой этаж. По дороге вспомнила, что забыла ключ от кабинета. Не страшно - сниму куртку и спущусь минуты через две. В приёмной горел свет. Странно, но не необычно. Необычным было то, что там, за моим столом, сидел человек. Не из нашего управления человек. Да у нас во всём ОЦКСе таких нет - высокий, видный старик, подтянутый и со странным взглядом.
- Д... Доброе утро... А вы к Владимиру Ивановичу? - выдавила из себя я.
Старик улыбнулся.
- Нет, я к Вам.
Я опешила. Нет, не то чтобы это было очень уж нонсенс, но не в восемь утра же! Тишину прорезал какой-то странный звук - не то писк, не то вой.
- К Вам, все всякого сомнения, - не переставая улыбаться сказал старик. Ну к "нам", так к "нам". Я сняла куртку и повесила её в шкаф.
- По какому вопросу? - я улыбнулась и посмотрела в глаза раннему посетителю. И тут случилось что-то странное. Я провалилась. Почувствовала себя кроликом, стоящим перед большим, сытым удавом, который не прочь поиграть со своей жертвой.
- Вопросы? Нет, милая, только утверждения, - голос его стал холодным и гипнотическим, как и его взгляд. - Хотя знаешь... Я предлагаю тебе игру. Если угадаешь кто я, то получишь подарок. Не угадаешь, - он вздохнул.- Ну тогда ничего не поделаешь.
Я уже хотела ляпнуть какую-то глупость, но вдруг меня как током шандарахнуло. Неужели?.. Как же это?.. А я тут причём?..
- Вы Смерть. И Вы пришли за мной, видимо. Только никак не могу понять - меня что, кондиционером шарахнет? Или шкафом придавит?
Смерть усмехнулся.
- Всё намного прозаичнее. Посмотри в окно.
Я попыталась сделать шаг, но меня сковало страхом. Какая-то часть мозга смутно догадывалась о том, что я там увижу. Сдвинуться с места было выше моих сил.
- Подойди к окну!- голос Смерти стал громче, острее и твёрже. Меня толкнуло словно ветром. За окном, на Большой Якиманке, на пешеходном переходе суетились какие-то люди. Машина скорой помощи сорвалась с места и умчалась куда-то в сторону Полянки. Часть перехода была заляпана кровью.
- Это я там, да? В скорой? - выдохнула я, обращаясь к Смерти.
- Ну да, не я же, - сказал он и засмеялся. Смех у него был приятный, но какой-то железный.
- Гадство... Как же меня так?
- Ну как, обыкновенно... Он на красный, а ты по сторонам не смотришь. Но я не к тому. Держи свой подарок! - он коснулся своей рукой моего лба и я провалилась в темноту.
- Мы её теряем! Скорее! - орали рядом какие-то люди.
- Пульс появился! Дайте кислород, живо!
Я открыла глаза. Белый, режущий, противный свет. Много людей. Я жива. Закрыв глаза я прогрузилась в обычный сон.