Было где-то в самом конце 90-х. В ту пору ещё выписывали дрова на зиму в администрации. Выписываем 3-4 м3 , дают бумажку с печатью и сам уже пилишь сухостой.

В очередной раз с Отцом собрались в околок за дровами. Бензопила, бензин, масло, топоры, вода, перекус. Решено было отправиться в новое место, я там не был ни разу до этого. Отец сказал, что там много засохших берёз, жалко будет, если поломает ветром - хорошие деревья попортит.

На месте все настроили, заправили и начали заготовку. Два засохших ствола свалили, прикидываем недалеко третье.
Жара была не менее 30 градусов, ни тучки. Великолепная погода, как сейчас помню. Степной ветер не даёт перегреться , несмотря на жаркое летнее солнце. Планы на весь день вперёд уже готовы, быстрее закончить бы и домой. Мотоцикл ждёт в гараже, речка, ребята. Все мысли только об этом.

Папа заводит "дружбу" - нашу ярко оранжевую бестию, подходим к последнему стволу. Оглядев вокруг молодняк, он выбирает сторону запила и начинает подпиливать по направлению планируемого падения.
Почти всё готово, осталось только немного подтолкнуть ствол и он рухнет, огласив соседние околки гулким треском и эхом разлетающихся грачей.

Я глушу бензопилу... А звук не прекращается... Я её немного потряс - она 100% заглохла. Подняв глаза на меня, Батя быстро выпалил - "БЕГИ". С последней произнесенной буквой бензопила коснулась земли, бросать ее я начал, когда понял в чем дело. Мы понеслись в разные стороны.

Лихо перемахивая через колючие кусты дикой малины и крапивы, я нёсся изо всех сил подальше, стараясь бежать максимально непрямолинейно. Не оглядываясь, не думая о речке, о мотоцикле, о ребятах. Ведомый одним инстинктом. Сердце колотилось с огромной силой. ТУК-ТУК-ТУК. Перескакивая очередное поваленное ураганом дерево, прямо в полете, я закрываю глаза. Зачем? Не знаю. Просто темнота.

Открыв глаза, я вижу перед собой чистое голубое небо, проглядывающее сквозь верхушки деревьев. Сознание пытается срастить эти два видения вместе, но ничего не получается.

Вдруг в поле зрения появляется папа! Хлопает меня по щеке рукой, приводя в чувство. Подаёт руку, помогая встать.

Едва я напряг шею, чтобы встать - дикая боль пронзила голову со стороны затылка. В глазах потемнело, все вокруг поплыло. Держа отца крепко за руку, поднимаюсь на колени. Всё идёт кругом, голова гудит, болят глаза. Не знаю, почему, но помню - что сильно болели глаза.

Уже позже, придя в себя, папа рассказал, что видел, как я прыгнул через кусты и рухнул, в полете уже теряя контроль.

В последнем стволе, который мы спилили, внутри было огромное гнездо шершней.
Гул возмущенных обитателей улья, я принял за звук бензопилы, такой уж он был жужжащий. Кто хоть раз попадал в стаю шершней, знает, насколько пугающе и громко они могут гудеть, особенно когда их тревожишь.

В момент, когда я перескакивал куст - мне прямо в затылок влетел шершень. Один из сотни, но он достал до меня. Достал и вырубил. Сознание оставило меня на минуту. Не знаю, каким чудом остальные "палки" (так у нас называли этих оранжевых хулиганов) не нашли меня. Повезло на всю жизнь вперёд.
Шишка размером с кулак вздулась на месте "попадания", я даже голову поворачивать не мог, так было больно. Отец помог дойти до машины, дал воды, осмотрел голову и мы поехали домой.

- Напилили на сегодня.

Приехав домой, рухнул спать. До того гудело в голове. Проспал до вечера.

За бензопилой папа съездил вечером, без меня. Он не боялся шершней...

Отца нет уже 11 лет. Каждое лето, встретив очередного шершня, я вспоминаю эту историю, и вот будто я опять в том околке, с отцом. С "дружбой". Мы ищем очередное засохшее дерево для себя. И я невольно улыбаюсь, вспоминая его улыбку и добрые глаза. И мы снова вместе за работой.
И впереди меня ждёт отцовский мотоцикл, речка, ребята...