Мой Бессмертный Полк
Я вырос под стук казенных часов детдома, где вместо семейных альбомов — общие фотографии, а вместо историй о прадедах — тишина. Иногда кажется, что День Победы — не мой праздник: некому передать фронтовую медаль, негде найти ту самую пожелтевшую фотографию. Читаю ваши посты — и слезы сами катятся: столько любви, столько памяти... а у меня только вопросы без ответов.
Но сегодня я смотрю на своего трёхлетнего солдатика, который лепит из пластилина «танк», и понимаю: наша история только начинается. Я не знаю, кем были мои деды, но я точно знаю, каким вырастет мой сын.
Мы будем вместе смотреть парад, и я расскажу ему, что такое «Никто не забыт». Куплю алую гвоздику и скажу: «Это — тем, кого мы не видели, но кто подарил нам жизнь». А когда он спросит: «Пап, а наш прадед воевал?» — честно отвечу: «Не знаю. Но если бы не миллионы таких, как он, нас с тобой бы не было».
Спасибо всем, кто делится историями — вы даёте тем, как я чувство общей памяти. Мы, «дети без корней», тоже часть этого дерева. Его ствол — мужество, ветви — ваши рассказы, а новые листья — наши дети, которые продолжат жить под мирным небом.
