Старый дуб и лето с дедом.Меня зовут Андрей, и я хочу поделиться историей, которая до сих пор отзывается болью и теплом в груди. Это было летом 1979 года, мне было девять, и я проводил каникулы у деда в деревне Сосновка, в Тамбовской области. Дом деда был старый, с облупившейся голубой краской и скрипучей верандой, но для меня главным был не он, а старый дуб на холме за огородом.Дуб был огромным, к которому пристраивали тарзанку. Дед говорил, что ему больше ста лет, и показывал вырезанное на коре имя моего прадеда. Мы часто ходили к дубу по вечерам. Дед брал армейскую фляжку с компотом, а я - свой перочинный ножик, который нашел на чердаке под старыми банными вениками.

Он садился у ствола, рассказывал про войну, про встречу с бабушкой, про то, как тушил пожар в поле в 50-х. Я слушал, затаив дыхание, и вырезал на коре свои инициалы - А.К. - рядом с дедовой надписью.В то лето мы решили построить плот, чтобы сплавиться по речке в двух километрах от деревни. Таскали доски из сарая, пилили, стучали молотком, смеялись. Дед шутил, что я «инженер покруче Туполева», а я краснел от гордости. Плот вышел кривоватым, но крепким. Мы назвали его «Хромой бродяга». Когда спустили его на воду, солнце жарило, а река была тёплой, как парное молоко. Я грёб доской впереди, дед сзади напевал «Катюшу» и подправлял курс. Проплыли мы недалеко — застряли в камышах. Дед хохотал, а я злился, но потом мы выбрались на берег и ели смородину с запахом махорки, которую он прихватил в кармане.

Я не знал, что это последнее лето, когда дед был таким - сильным, с хитрой улыбкой и натёртыми мозолями на ладонях. Осенью ему стало хуже, а к следующему году его не стало. Дом продали, и в Сосновку я больше не ездил. Но стоит закрыть глаза - и я вижу тот дуб, чувствую шершавую кору, слышу «Катюшу» и плеск речки под нашим плотом.

Недавно нашёл в старом альбоме фото: мы с дедом под дубом, в соломенных шляпах, улыбаемся. Я смотрел на него и плакал, как мальчишка. Тот дуб, тот плот, то лето - это моё детство. И пока я помню, дед всё ещё там, ждёт меня под дубом с его историями

Все хотят быть молодыми. Типа песни, праздник, карнавал, курицу кушать и не болит ничего.
Я хз. У меня и у молодой ничего не болело, кроме жопы с приключениями.
Я маленькой хочу быть, я уже говорила. Чтобы поспал, потом поел, потом гулять. Бегаешь и кричишь, палочкой везде тыкаешь. Ну в лужу там упал или в яму с мазутом. Вылез - бежишь дальше.
Насобирал всякого полезного по карманам и нужного очень - шуруп там или гусеницу красивую. Потом опять поел. Потом дневной сон. И снова гулять. Мама вечером тебя от мазута отмыла, косу причесала - всё. Лежи себе, на Хрюшу со Степашкой тырься.
Зимой вообще отлично. Завернули в теплое, уложили на санки и везут, как раненого командира. А ты лежишь, снег с варежки обсасываешься и пухом от шапки плюёшься. Может, сползёшь втихаря, пока взрослые в булочную зашли - дверь облизать. Потому что говорили, что потом счастье будет.

А сейчас что?! Утром встал - и сразу: хренак! Дела вот эти сраные, на работу бежать, ничего не глажено, косу сам себе плети, сам себя одевай, на санках тоже сам себя вези. И все! Все противные! И главное - палкой никого не тыкнешь, ты же взрослая уже, не положено.
Вот эти ещё ногти мазать, зрение рисовать, прыщи, целлюлит, эпиляция! Какая вот в детстве эпиляция?! А сейчас идёшь, как на эшафот, и ещё деньги за это издевательство платишь! Женщина, которая пережила эпиляцию - её в разведку смело можно, я точно знаю.
Короче, когда я маленькая была, такой херни не было. И не болело ничего. Да и сейчас не болит. Разве только жопа с приключениями, которая ещё с детства осталась.

ещё больше историй для Вас в telegram - канале: