MACTX3B

Обед. Я дома. Угрюм и зол - на работе не лучший понедельник. С порога чую, что-то не так и в нашей местечковой ойкумене. Ага! Разодрана и раскидана по кухне пачка макарон, в углу аккуратно разбита трехлитровая банка, а в туалете на полу, прямо посередине кем-то оставлено небольшое, но теплое сообщение. Наверное, мне. Я этому не рад. И тишина.

Кошка Чернуха спокойно спит и понятно, что она не при делах. Кота Беляшика нигде нет. Ищу его, зову - тщетно. Этот плод тайной любви бандерлога и хомяка, эта циничная кабанячья мразь сидит где-то тихо и не отзывается ни на приторно-ласковое "Беляшик, хороший мой ко-о-от", ни на нейтральное "Ну, выходи уже давай", ни на "Все, тебе жопа!"

И тут я поймал себя на мысли - если я и был зол на кота, на работу, на хмурый понедельник, то в глубине души мне хотелось жить вот так же, как Беляшик, непринужденно и легко - разъедрить, сожрать, ухерачить, потом насрать на видном месте и спрятаться от всех, чтобы хренушки кто меня нашел.

Знаете, бывают такие глубокие эмоциональные переживания, с которыми сложно справиться в одиночку, но у меня получилось. Я постоял, помечтал, расплывшись в дурацкой улыбке Гуинплена, немного позавидовал коту. И полегчало.

(с) http://mactx3b.livejournal.com/

У моих котозавров Чернухи и Беляшика стрелки борзометров в последнее время тревожно мечутся и зашкаливают. Да еще я, невольно, создаю им благоприятные условия для злоупотреблений. Забежал обедать домой и заодно отварил котанам еды на 3 дня. Впопыхах забыл убрать в холодильник остывшую кастрюлю с плиты  и потом, на работе сидел, богател думкой - что будет, когда они обнаружат совсем не горячую кастрюлю в прямой видимости? Все ли из неё сожрут или оставят что-то на завтра? И ведь не лопнут. Насрут только как карликовые тундровые лоси, но не лопнут. Твари весьма эластичны.

По возвращению домой, заметил полное отсутствие Беляшика. А это знак. Когда Беляшик осознает возможность расплаты, он становится котом Пржевальского - вроде бы и видели его когда-то, и экстерьер его задокументирован в научной литературе, но вот поди сыщи его - не найдешь. Прошел на кухню, вижу что "кто-то ел из моей кастрюли и помял её". Но аккуратно. Крышка сдвинута, взяли не много, одну куриную шею точно (я их по счету кладу). Ну и налакались из кастрюли вкусного, теплого бульона. Всласть, от пуза - лотки были полны как в Германии урны после Октоберфеста. Аж с пенкой.

Ну что, растут котятки как личности. От бытового разбоя и тупого гоп-стопа перешли к обдуманным, завуалированным экономическим махинациям - тут уварилось, здесь испарилось. Не доказуемо, - "Нет у вас методов против Кости Сапрыкина!", - словами Кирпича, как бы, говорят мне мои коты. И это даже хорошо - борьба с хитрым и коварным врагом интересное и увлекательное занятие. Так подумалось мне. А где-то, в зыбком сумраке коридора злорадно хихикали две сытые ушастые морды:

- Хозяин уже не торт, стареет. Пропажу одной шеи от трех отличить не смог.

(с) http://mactx3b.livejournal.com/

Утром в выходные люблю не торопясь полакомиться спелой хурмой под крепкий, с ложкой коньяку горячий чай пока грею котам их заслуженные порцайки. В субботу, в форме одежды номер раз - трусы, часы и тапки, стою за разделочным столиком, нарезаю в блюдце хурму маленькими, аппетитными кусочками. Алчно не жру, а жду пока фыркнет о готовности чайник. Хотя, ладно, вру. Уже жую, конечно. И без часов. Коты крутятся рядом, водят носами в ожидании неизбежного кормления.

Кусочек хурмы падает на край блюдца, пружинисто отскакивает и улетает на пол. Вокруг места падения собирается консилиум ушастых экспертов. Сначала подлетает нетерпеливая кошка Чернуха, цепляет фрукт, нюхает и брезгливо трясет лапой. Затем, кот Беляшик выходит из туалета, где по звукам интенсивности окапывания, должна была уже вырасти свежая, полнопрофильная траншея для стрельбы с коня стоя. Он сладко, до дрожи, потягивается и вальяжным походняком депутата районного маслихата, нехотя подкатывает к Чернухе узнать: - "Чо, как?".

Помоему, - негромко мяучит ему Чернуха, - нам пытаются впарить какую-то хурму. Беляшик, то ли под влиянием этой провокаторши, то ли от желания понежиться еще, трется о мою ногу и, вытянувшись, встав на задние лапы, передними касается моего бедра, не выпуская когтей снова потягивается и раззявив пасть, высунув от удовольствия язык, зевает. Чернуха, полагая, что я вот прямо сейчас и мимо её кассы собираюсь угостить Беляшика чем-то вкусным, подобно молнии, нервно подскакивает ко мне, цепляет когтем край единственной в данный момент, уже упомянутой выше, моей нательной одежды и стаскивает оную с одной стороны чуть ли не до колена.

Чтобы не разоблачиться совсем, я левой рукой успеваю схватить за резинку трусов (в правой держу нож) и разворачиваюсь к котам, дабы призвать их к порядку. В этот момент в кухонный коридор входит супруга, видит картину "Утренний Аполлон, готовясь к трапезе, размышляет надеть ли ему трусы или уже не надо".  Она ухмыляется и цитатой из Кевина Смита спрашивает: - Зачем тебе нож? Мы что, торт будем резать?

Я сконфужен, осмеян, меня облапошили какие-то коты. Задаю им корм, наливаю себе чай и молча, хмуро хрумкаю хурму, прикидывая как же я буду наносить ответный удар меховым басмачам.

(c) http://mactx3b.livejournal.com/43272.html