Почему, скажи, почему
Мы сидим и толкуем о жизни?
А кому, ты скажи, а кому
Это нужно? Ведь все - только мысли.
Я не верю уже ни во что,
Чтобы ни было воспринимаю,
Но я верю: ведь сбудется то,
Это счастье, которое знаю.
Пролетая над верхом Хибин,
Лишь во снах, может скрежет иного,
Я услышу, что ты лишь один
И не надобно мне другого.
Я не спорю, ужасно вокруг,
Небылицей страдать мне не дело,
Но ты истинно лучший мой друг,
Забирай навсегда мое тело.
Сигаретообразным стал без каплей никотина. Сморщиваюсь и ссутуливаюсь. Где же гид по потреблению капель?
По никчемной земле
Шел обычный моряк,
Позабыв о тепле,
Был потерян маяк.
Убежал от земли
И от дома его,
Был он там на мели…
Не терял ничего.
Убежал за моря,
Да за водную гладь,
Где светлее заря
И где солнышку рад.
Лишь при свете луны,
Редко вспомнив родных
И подумав: все сны,
Пишет новый свой стих.
В нем родная семья
И сынишка растет,
И там есть якоря,
Там и зелень цветет.
И о прошлом уже
Не упомнит моряк,
Он лежит неглиже,
Потому что свояк.
Посмотрите, а у него апофеоз. Глючит по черному.
Кому-то не стыдно плакать,
Кому-то смеяться в радость,
А я ж одеваю латы,
Под именем мощным: «Старость».
Доспехи других безлики,
Я верую в точность правды,
На небе сочтут ошибкой
И будут, возможно, правы.
Но нет же, взгляните кверху,
Ведь тихо же и не слышно,
С чего же тогда строить меру,
И как разузнать, чем дышим?
Абстракцией жить – не норма,
Поэтому срочно в латы,
Во-первых: сносить эту форму,
За жизнь не нести эту плату.
Поверьте, пройдет все мигом,
И жизнь, как вода из крана,
Господь наш показывал фигу,
Но вы ж не подвластны обману.
И радости есть, и печали,
Предельности лишь немного,
Вот новые вам скрижали,
Смешно быть доверчивым Богу.
Деградационные нападки довлеют. Не читалось во время, не смыслилось далее, шире и жирнее. Все по влажному хотелось, побыстрее довольствоваться. Где же смерть.
Я травы курила мало, много не пила,
Рождена была в болоте, там и подросла.
Наконец пришла к детишкам, радоваться им,
Но пиздец, меня настигший, непоколебим.
Меня грызли и пинали, резали ножом,
В жопу спички мне вставляли, в ту, что под хвостом.
Захворала очень быстро, счастья не нашла,
Родилась просто зеленой, той и померла.
Так что вывод здесь печальный и немного злой:
Лучше розовой быть уткой, а не таковой.
Не зря сетками обложились, ходите в оранжевом и хотите. Гвозди да пальцы, рукам свобода. Не зря, не зря.
Только больно вот и кроваво кому то. Не переборщить бы, не допустить, да куда там.
Снова все будет, не восторженно, жестче и провокационнее. Лишь желание останется в оранжевую сеточку. Ведь не зря же.
