Рисую портреты в карандаше. Относительно хорошо/относительно плохо.
Относительно проф.техник ужасно, потому, что хотя бы за растушёвку для меня уже зарезервирован отдельный котёл.
Но то, что получается, лично мне, как правило, нравится. Чего не скажешь о муже: с его точки зрения я крайне преувеличиваю степень сложности и ваще "любой дурак на то способен".
И вот, как-то после очередных пяти часов кропотливой рисовальни, снова звучат язвительные комментарии, я психую и обещаю мэтру раскрасить его кокошки под хохлому, если не отстанет
любезно прошу попробовать самому так же расстараться, раз его тонкая душевная организация не терпит дилетантства.
Пф, говно вопрос! - ухмыляется маэстро, шуршит бумагой, хватает карандаш и требует сидеть смирно.
Сижу. Не дышу. Сама думаю - хера се, ща как удивит, придется извиняться, пеплом макушку посыпать, оды петь, рисуночки свои с позором в ведро...
Удивил. И дал понять: полюбили меня не за сказочную привлекательность, определено.
И вообще не за "что-то", а "вопреки"...
Кстати, лет пять прошло - и почему я вспомнила об этом? Потому, что подобное отражение в зеркале теперь караулит меня по утрам.