Посмертный зов⁠⁠

Чёрная трава пытается опутать мои ноги.

Вся деревня пропитана этим ядом. Голые деревья с потемневшей корой. Стёкла домов — будто проклятые зеркала. Замечаю за покосившейся оградой яблоню, на которой чудом уцелело несколько плодов. Кажется, если сожмёшь такой в руке, из него брызнет чёрная жидкость.
Мои ладони нервно дёргаются.

С собой у меня молоток. Пила. Ещё несколько инструментов, но я не собираюсь что-то строить, нет.
Скорее наоборот.

Единственный звук в деревне — шум холодного ветра. Не лают собаки, не кудахчут птицы в курятниках, даже не стрекочут кузнечики. Дома пусты: почти все жители сбежали сами. А те, кто не смог уехать...
Я не хочу думать о них.
Продолжаю идти, с трудом вырывая ноги из чёрной травы. Мне нужно на самую окраину, к дому с высокой оградой, стоящему обособленно от других.
В таких обычно жили ведьмы.

Если поболтать с деревенскими жителями, можно узнать немало занятных традиций. Где-то до сих пор заговаривают болезни, дарят свежевыпеченный каравай плодородной земле, а когда умирает ведьма — выпускают её дух на свободу.
Наши предки знали: колдунью нельзя просто взять и похоронить. Даже если она была бесконечно доброй. Даже если успела передать дар своим ученицам. Душа, пропитанная магией, привязывается к своему дому.
И не может покинуть его обычным путём.

Дух не пройдёт через окно или дверь, даже если те распахнуты настежь. Он останется внутри, пока для него не проделают подходящую лазейку. Единственный способ это сделать — разобрать крышу.
Звучит затруднительно, знаю, но такова цена спокойствия. Если не выпустить дух, он будет вслепую биться о стёкла и стены. Он затопит комнаты своим тяжёлым дыханием, просочится в землю, проникнет в другие дома. Будет травить всё вокруг, сам воздух не пропитается злом.
Или пока ведьма не обретёт свободу.

Эта традиция почти забыта, да и сами деревенские ведьмы — исчезающий вид. И всё же они встречаются в некоторых краях.
Например, здесь.
Я не знаю, как эта женщина жила и как она умирала. Не в курсе, почему местные отказались провести ритуал: может, не поверили или забыли. Но я чувствую её ядовитое дыхание. Я слышу её зов.

Молоток и другие инструменты. Одна дыра в крыше, чтобы завершить ритуал.
Пришло время подарить ей свободу.

146/365
Одна из историй, которые я пишу каждый день — для творческой практики и создания контента.

Мои книги и соцсети — если вам интересно!