Груша (записки отца)
В 1988 году мой друг приехал в Москву из далекой провинции. И пошел в мавзолей смотреть Ленина. Перед этим купил в гастрономе здоровенную спелую грушу, которую ему упаковали в бумажный пакет. И вот, стоит он сорок минут с пакетом в руках. Ждет когда подойдет его черед войти в мавзолей. У самых дверей его выдергивают из очереди двое крепких парней в штатском. Ставят в сторонку и строго так спрашивают:
- Что у вас в пакете?
Друг честно отвечает:
- Груша.
Чекисты, еще строже:
- Покажите.
Друг достает грушу, показывает охранникам. Те осмотрели фрукт, переглянулись:
- С грушей в мавзолей нельзя.
- А что же мне делать теперь? – растерянно спрашивает мой друг.
- Съешьте, - стальным голосом приказывает чекист.
Друг вздохнул, посмотрел на грушу. И стал есть. В метре от него медленно вливался в мавзолей людской поток. А он стоял под бдительным присмотром двух охранников в штатском. И ел восхитительную, огромную, спелую грушу. И сладкий как мед сок стекал у него с бороды на брусчатку Красной площади.
Наконец, груша кончилась. Друг обсосал хвостик и предъявил его чекистам. Парни в штатском внимательно осмотрели хвостик. И одобрительно кивнули:
- Теперь проходите.
- А что делать с хвостиком?
- Положите в пакет, и спрячьте в карман.
Друг положил хвостик от груши в пакет.
Пакет засунул в карман.
Вытер руки о куртку.
И пошел смотреть Ленина.
