DeadBorodead

Помню смутно, обрывками.  Производство СССР, скорее всего. Один из героев похож на Андрея Миронова. С ним девушка. Дремучее средневековье. Чума. Люди в иасках с клювами сжигают дома. В конце, кажется, ГГ спасается соорудив из прутьеа и обрывков плаща что-то вроде дельтаплана. Атмосфера запомнилась тяжкая. Помогите!

Сегодня задался странный день. С полудня отпустили с работы. Так как к обеду аппетит мой разыгрался, захотелось мне жареного. Заехал я в 123 утенка по дороге и купил курятины. Приготовил дома в электродуховке, получилось отлично. Женщина, что живет со мной в одном доме, ела с удовольствием. Казалось бы, что не так? Не так возникло через полчаса, когда я довольный лежал и переваривал. ТЫ ДУХОВКУ ЗАПАЧКАЛ А ЕЕ ТАК ТРУДНО МЫТЬ! начнем с того, что я ее и сам помою, позже. Но дело не в этом. Претензия именно в том, что я в ней мясо жарил, а ДУХОВКА ДЛЯ ТЕСТА! Причем, пока мясо жарилось и поедалось о тесте не вспоминалось. Но Главный вопрос вот в чём: я спросил- я размазывал грязь по духовке? Это моих Рук дело? - нет. Это когда мясо жарится, оно само происходит. В чем тогда моя вина? Эта духовка для теста. Так почему раньше не запретила ее трогать? Ты готовил. Пздц. Я помню историю про мальчика и скамейку. Дитя винит скамейку. Все понимаю. Чувствую себя скамейкой.

Вот посоветоваться мне надо. Была у меня тёща. Поэтэсса. Детский врач, в посёлке ясензуй, уважаемый человек. Муж её, пока не спился и не помер, был Главным Конструктором единственного в посёлке завода. Идеальная, блэт, семья. А я на этом заводе менеджером трудился. По продажам. И примерно раз в полгода ходил со списочком, собирал по 200 рублей на мамытещину новую книгу.  Она там на посиделках местных поэтов пиарилась, рассказывала, как она писала новые стихи о любви. К кому угодно, но не к Тестю, ясенхуй. В основном там про красивого терапевта было. И книжку назвала - Да святится любовь! Охуенное название. Трое детей от инженера, но любовь, блядь, к терапевту. Так вот, о чем я.... 40000 рублей минимальный тираж книжки. По 200 за экземпляр. Три раза я бегал со списочком. А теперь о больном. Дочка заявила мне, что я никто и звать никак, а бабушка- член союза писателей. Блядь. У меня я тоже сотня стихов есть. На три книжки и взносы в союз надо 120к рублей. Это три зарплаты средних по стране. Хочется макнуть тещеньку в говнище. Противно же. Если бы я её книжки не продал, хуй бы она в союз писателей попала... Может, мне свои стихи напечатать?

Прошу прощения за сумбурность

Вот бы островок! На нём 4 такие штуки по углам. В середине С-400. Пару Градов на бережку. Домик с бассейном. И тишинаааа!

Приехал я как-то в гости к старому товарищу юности. Встретила меня его мама.

На вопрос - а где же хозяин - ответила: во дворе, проходи. И вот иду я по двору в направлении хозпостроек, и наблюдаю следующее. Товарищ мой из клетки достаёт кролика, берет его за задние лапы левой рукой, а ребром ладони правой резко бьёт крола по затылку за ушами. Отчего кролик немедленно отходит в свою кроличью Вальгаллу.

На мой вопрос "ты что делаешь??? Почему голыми руками, хоть бы палку какую взял?" говорит: ну, гостей чем-то угощать надо? Кролик-первый кандидат. А палкой бить - убийство же! Не честно. А тут - просто подрались, вон он меня тоже поцарапал...

Даже не нашёлся, что ответить... И вправду, подрались... А товарищ - щепетильный на этот счёт, всегда хотел, чтоб по честному...